Adela Campos POV:
Las cosas rotas no se pueden arreglar. Ni con dinero, ni con promesas vacías. Ahora lo sabía.
Me di la vuelta para alejarme, para ir a cualquier lugar que no fuera este, pero la mano de Giselle se disparó y me agarró la muñeca. Su agarre era sorprendentemente fuerte.
—Espera —dijo, sus lágrimas milagrosamente desaparecidas—. Emilio, cariño, ¿por qué no vamos todos de compras? Prometiste redecorar mi estudio. Podemos comprarle algo a Adela entonces. Como una... ofrenda de paz. —Las palabras eran un insulto envuelto en seda.
Emilio, siempre atento a sus caprichos, aceptó de inmediato.
—Es una gran idea. Adela, deberías venir con nosotros. Tomar un poco de aire fresco.
—No —dije, mis pies ya moviéndose hacia la puerta—. Tengo algo que necesito hacer.
Hoy era el día. El día de mi cita.
—No seas difícil, Adela —dijo Emilio, su voz adquiriendo un tono duro. Se acercó y me tomó del brazo, su agarre firme. No era una petición—. Estás embarazada. No quiero que salgas sola.
Mis planes. Mi escape. Todo estaba a punto de desmoronarse. Para evitar sospechas, para asegurarme de poder escapar para siempre en unas pocas semanas, no tenía otra opción.
—Bien —espeté, la palabra sabiendo a ceniza.
Lo vi levantar a Giselle y colocarla en el asiento delantero de su Mercedes, sus movimientos llenos de una ternura que no me había mostrado en semanas. Me deslicé en la parte de atrás, una pasajera no deseada en mi propia vida. Durante todo el trayecto, recordaron su infancia, sus bromas internas y recuerdos compartidos formando un muro impenetrable a su alrededor, dejándome en el frío silencio del asiento trasero. Yo era un accesorio, una cosa que estaba obligado a transportar.
—Entonces, ¿dónde está esa cosa tan importante que tenías que hacer? —preguntó Emilio de repente, sus ojos encontrándose con los míos en el espejo retrovisor.
Mis dedos se pusieron blancos mientras agarraba mi bolso. Mi corazón martilleaba contra mis costillas.
—Solo... una librería en el lado este.
Antes de que pudiera interrogarme más, Giselle interrumpió, su voz un chillido agudo y emocionado.
—¡Oh, Emilio, mira! ¡Es esa boutique que nos encanta! Tienen una venta de un día. ¡Tenemos que ir ahora, o nos perderemos todo!
Emilio dudó, mirándome a mí y luego a ella.
—Pero Adela necesita...
—Está a solo unas cuadras de aquí —dijo, volviéndose hacia mí, su decisión ya tomada—. No te importa caminar, ¿verdad? Nos vemos en el coche en una hora.
El aliento que había estado conteniendo se me escapó en una ola de alivio, tan aguda que fue casi dolorosa. Le siguió una risa amarga y burlona que murió en mi garganta. Ni siquiera le importaba. No le importaba a dónde iba, qué estaba haciendo. Todo lo que importaba era mantener a Giselle feliz.
—No me importa —dije, mi voz plana.
Empujé la puerta y salí a la acera sin mirar atrás.
El procedimiento fue rápido, clínico e impersonal. Salí de la clínica sintiéndome vacía, un fantasma caminando por un mundo que de repente había perdido todo su color. Al salir de nuevo a la tarde gris, mi teléfono sonó. Era él.
—Hola —dijo, su voz teñida de ese tono exasperantemente gentil que usaba cuando pretendía preocuparse—. ¿Dónde estás? ¿Terminaste tus compras?
Se me formó un nudo en la garganta. Recordé un tiempo en que esa voz habría sido mi ancla, mi hogar. Un tiempo en que habría movido montañas si yo tan solo estornudara, y mucho menos si salía sola mientras llevaba a su hijo.
Tragué saliva, forzando mi voz a permanecer firme.
—Terminé. Voy de regreso al coche.
—Bien. Giselle y yo vamos a celebrar su recuperación esta noche en La Cima —dijo, nombrando el restaurante más exclusivo de la ciudad—. Haré que el chofer te recoja. Estate lista a las siete.
No era una invitación. Era una orden. Conocía su naturaleza posesiva; si me negaba, sospecharía. Irme para siempre requería que interpretara este papel un poco más.
—Allí estaré —dije, y colgué.
Cuando entré en el comedor privado de La Cima, ya estaban allí. Emilio estaba inclinado sobre la silla de ruedas de Giselle, susurrándole algo al oído que la hizo reír, un sonido plateado y tintineante que me crispó los nervios. Su mano descansaba en el hombro de ella, su pulgar acariciando su clavícula. Se congeló cuando me vio, retirando la mano como si se hubiera quemado.
Giselle solo sonrió, una expresión felina de pura satisfacción.
—Oh, bien, estás aquí. Temíamos que no hubiera suficiente comida.
Emilio hizo un gesto al mesero.
—Adela, pide lo que quieras.
Negué con la cabeza, mi apetito desaparecido.
No insistió. En cambio, recitó una lista de platos al mesero: coq au vin, langosta termidor, risotto de trufa. Todos y cada uno eran los favoritos de Giselle.
—¡Oh, Emilio, te acordaste! —exclamó ella, aplaudiendo como una niña—. Eres el mejor.
Nunca se había acordado de que yo era alérgica a los mariscos. Nunca se había acordado de que prefería la pasta simple a la rica y complicada cocina francesa. Nunca se había acordado de mí en absoluto. Solo la había visto a ella.
Estaba tan ocupado ayudando a Giselle a cortar su comida, tan absorto en cada una de sus palabras, que pareció olvidar que yo estaba allí.
—Emilio —dijo Giselle dulcemente, dándole un codazo—. Estás ignorando a nuestra invitada. Adela no ha comido nada.
Levantó la vista, como si se sorprendiera de verme. Distraídamente, tomó un gran trozo de langosta de su propio plato y lo colocó en mi tazón.
—Ten. Come.
Miré la carne rosada y blanca de la langosta, un alimento que me cubriría de ronchas y me dificultaría la respiración. Él lo sabía. Se lo había dicho cien veces. Incluso tuvimos un susto en nuestra luna de miel cuando un plato se contaminó. Me había abrazado, aterrorizado, mientras yo jadeaba por aire. Había jurado que nunca, nunca lo olvidaría.
Lo había olvidado.
Empujé silenciosamente la langosta a un lado de mi tazón.
—¿Qué pasa? —preguntó Giselle, su voz teñida de falsa preocupación—. ¿No te gusta? Emilio lo eligió especialmente para ti.
Emilio me frunció el ceño.
—Adela, no seas caprichosa. Giselle está tratando de ser amable. Lo menos que puedes hacer es mostrar algo de gratitud.
Lo miré, mi corazón una cosa muerta y fría en mi pecho.
—Soy alérgica —dije, mi voz apenas un susurro.
Se congeló, su tenedor a medio camino de su boca. Un destello de sorpresa, luego de vergüenza, cruzó su rostro.
—Oh. Cierto. Yo...
Giselle aprovechó el momento.
—¿Alérgica? ¡Adela, tienes que ser más cuidadosa! ¿Y el bebé? ¡No puedes ser tan egoísta como para arriesgar tu salud ahora mismo!
Una risa amarga escapó de mis labios. No esperé la disculpa de Emilio, ni sus débiles excusas. Tomé mi tenedor, ensarté deliberadamente el trozo de langosta y me lo llevé a la boca. Mastiqué lentamente, mecánicamente, y tragué.
La comida sabía a veneno.
De vuelta en casa, fui inmediatamente al baño y tomé dos pastillas de antihistamínico, mis manos temblando. Me apoyé contra el azulejo frío, esperando que comenzara la picazón, la opresión en mi pecho.
Unos minutos después, Emilio entró por la puerta principal cargando a Giselle, con los brazos de ella alrededor de su cuello. Se detuvo en seco cuando me vio de pie en el pasillo, con el rostro pálido.
—¿Estás bien? —preguntó, su voz rígida.
No respondí. Empecé a caminar hacia nuestra habitación, necesitando escapar de su vista.
Al pasar, oí a Giselle susurrarle juguetonamente al oído:
—Mi héroe. Tienes que llevarme hasta mi habitación.
Y Emilio respondió, con una voz tan tierna, tan llena de adoración que me revolvió el estómago:
—Lo que sea por ti, mi reina.
Era una voz que nunca antes había oído.
Cerré la puerta de la habitación detrás de mí, el sonido un golpe sordo en la casa silenciosa. Me deslicé hasta el suelo, mi espalda contra la madera, y escuché sus pasos suaves desvanecerse por el pasillo, el murmullo de su voz mientras la calmaba.
La primera roncha roja y furiosa apareció en mi cuello, caliente y con picazón. Cerré los ojos, tomé una respiración entrecortada e intenté ignorar el fuego que se extendía por mi piel.
Mañana. Mañana me habría deshecho del bebé. Mañana habría estado un paso más cerca de la libertad.
Pero eso era una mentira. Porque el bebé ya no estaba, arrancado de mí de la manera más brutal imaginable, un secreto que me veía obligada a llevar sola. Este niño, esta mentira, nunca debió ser concebido en una familia construida sobre el engaño.
