Toda la noche, mientras trapeaba los pisos pegajosos del bar, las palabras de los comentarios rebotaban en mi cabeza.
"Reality show" .
"Crianza pobre" .
"Ganan un dineral con este drama" .
No podía creerlo, no quería creerlo, pero la foto era la prueba.
La sonrisa de mi padre, el vestido de Mariana, la comida en la mesa… todo era real.
Mi miseria era real, pero la de ellos era una actuación.
Resulta que mis padres no se habían divorciado.
Resulta que no estaban en la quiebra.
Resulta que vivían en una mansión al otro lado de la ciudad, mientras yo sobrevivía en este basurero.
La rabia empezó a reemplazar al dolor, una rabia fría y profunda.
¿Por qué?
¿Por qué yo?
¿Por qué tenía que ser yo la sacrificada para que Mariana pudiera tener una vida de lujos?
Siempre lo supe, en el fondo.
Desde que éramos niñas, Mariana era la princesa y yo la cenicienta.
Si había un solo dulce, era para ella.
Si había ropa nueva, era para ella.
A mí me daban sus sobras, su ropa vieja, su desprecio.
"Mariana es delicada, Sofía, tú eres fuerte" , decía mi madre para justificarlo todo.
Ahora entendía que no era solo favoritismo.
Era un plan de negocios.
Mi sufrimiento era su producto estrella.
Llegué a mi cuarto cuando el sol apenas salía.
Estaba agotada, pero no podía dormir.
Recogí el celular del suelo, la pantalla estaba intacta.
Lo encendí y busqué el nombre del show que mencionaban los comentarios.
"La Crianza Pobre de Sofía" .
Aparecieron decenas de enlaces, foros, grupos de fans.
Hice clic en uno y mi vida se desplegó ante mis ojos.
Clips de mí trabajando, de mi padre gritándome, de mí llorando en silencio en mi cuarto.
Todo grabado con cámaras ocultas.
La gente comentaba, se compadecía, algunos se burlaban.
"¡Qué fuerte es Sofía!" .
"Ojalá mis hijos fueran así de resilientes" .
"Sus papás se pasan de lanza, pero seguro es por su bien" .
Sentí náuseas.
Mi vida, mi dolor, mi humillación, convertidos en entretenimiento para desconocidos.
Mi celular vibró.
Era un mensaje de mi madre.
"Hija, ¿ya comiste? Cuídate mucho, por favor. Tu padre y yo te extrañamos" .
El cinismo me revolvió el estómago.
Leí el mensaje una y otra vez, y la imagen de ella en el restaurante de lujo, sonriendo, se superpuso a sus palabras falsas.
No respondí.
En los comentarios, alguien había publicado un enlace a la transmisión en vivo de esa noche.
Dudé un segundo, pero la necesidad de ver la verdad con mis propios ojos fue más fuerte.
Hice clic.
La pantalla me mostró el interior de un restaurante carísimo.
La cámara, seguramente desde el celular de Mariana, enfocaba a mis padres.
Mi padre estaba hablando, con la cara roja por el vino.
"Y entonces le dije a Sofía que si no trae más lana, la corro de la casa. ¡Tienen que ver su cara de susto! Es oro puro para el rating" .
Mi madre y Mariana se rieron a carcajadas.
"Eres terrible, viejo" , dijo mi madre, pero su sonrisa la delataba.
"Ay, papá, a veces me da un poquito de lástima" , dijo Mariana, haciendo un puchero falso, "Pero luego me acuerdo de mi nuevo coche y se me pasa" .
Se rieron de nuevo.
Yo era su chiste. Su mina de oro. Su títere.
Apagué el celular y lo arrojé contra la pared.
Me quedé mirando el techo agrietado, sintiendo cómo el último trozo de amor que me quedaba por mi familia se convertía en cenizas.
