Siete Ausencias en el Registro: Mi Última Despedida

La séptima vez que Simón Narváez faltó a nuestra cita para registrar el matrimonio, corté todo vínculo con él de forma radical.

En las reuniones de amigos donde él asistía, yo faltaba deliberadamente.

Cuando lo invitaron al acto del aniversario universitario, abandoné el lugar antes de su presentación.

Si la empresa donde trabajaba optaba por colaborar con él, presentaba mi renuncia inmediata.

Incluso en Nochevieja, cuando vino a mi casa para dar los saludos del Año Nuevo, inventé una excusa para no estar en casa.

Lo bloqueé en el móvil, eliminé nuestros contactos mutuos, una ruptura total y definitiva.

Ni yo lo contactaba, ni él tenía forma de encontrarme.

Durante treinta años de mi existencia, había dedicado la mayor parte de mi tiempo a amarlo con devoción ciega, a cuidarlo con esmero.

No fue hasta esa séptima vez en el registro civil, cuando una vez más me dejó esperando sola, que finalmente abrí los ojos.

¡Bastó ya de aquella situación!

Preferí mil veces la soledad absoluta que seguir aguardando noche tras noche en un hogar vacío.

Esperé a Simón en el registro civil hasta que el personal terminó su jornada.

Al principio, cuando lo llamé, solo dijo que estaba ocupado y me pidió que esperara.

Después de dos horas más de espera, cuando volví a llamar, su teléfono ya no daba señal.

El tono de ocupado sonaba interminable.

El formulario de matrimonio en mis manos estaba ya arrugado por mi puño cerrado con fuerza.

—Señorita, vamos a cerrar —dijo un empleado con compasión— ¿Aún desea realizar el trámite?

Recuperé la consciencia y negué levemente.

—No, gracias.

Al salir, escuché a escondidas los comentarios del personal:

—Esa mujer ha venido varias veces... siempre sola.

—Sí, cada vez esperando a alguien que nunca llega.

Mi rostro permaneció impasible, pero por dentro sangraba.

La vergüenza me impedía levantar la cabeza mientras aceleraba el paso.

¡Era la séptima vez que esperaba inútilmente a Simón en el registro!

Justo cuando iba a tomar un taxi, apareció él corriendo, jadeante y con falsa culpa:

—Perdón, Elisa. Reunión de emergencia. ¿Llegué a tiempo?

Sonreí sin humor.

La vez anterior: reunión.

La anterior a esa: reunión.

Ni siquiera se molestaba en variar sus excusas.

—Ya cerraron.

Él miró su reloj y estalló:

—¡Incompetentes! ¡Ni un minuto de cortesía!

Tomó mi mano y la aplastó contra su pecho:

—Mira cómo late. Corrí todo el camino.

Lo observé fríamente, conteniendo las lágrimas.

Su frente estaba completamente seca.

—Si corriste tanto... ¿Dónde está tu sudor?

Su expresión se tornó agresiva:

—¿Me llamas mentiroso? ¿Crees que evito casarme contigo? ¡Después de esforzarme tanto! ¡Eres una desagradecida!

Su berrinche solo confirmó sus mentiras.

Me cansé.

—Tú sabrás la verdad, Simón.

Cuando me alejaba, gritó:

—¡No vuelvas rogándome que nos casemos! ¡A ver cuánto aguantas esta vez!

No me volví.

Mi labio sangraba de tanto morderlo.

El mensaje llegó al instante:

"Elisa, ¿otro fracaso? No importa. ¡A la octava va la vencida!"