"¿Estás bromeando, Rockefeller? La vida es como degustar un vino: algunas cosechas están destinadas a saborearse una vez y nunca más. Estoy perfectamente contenta con la que tengo ahora". Aurora levantó su copa, con los labios curvados en una sonrisa educada, aunque un brillo de escarcha relucía tras sus ojos tranquilos.
Las palabras golpearon como una cuchilla envuelta en seda. La expresión de Grayson se endureció; desvió la mirada y sus elegantes dedos se apretaron alrededor del vaso antes de beberse el licor de un solo trago brusco. Ese distante y formal "señor Rockefeller" cortó más profundo que cualquier insulto, justo como lo había hecho el día que se fue hace cinco años, llevándose medio millón de dólares sin mirar atrás.
Una tensión quebradiza se instaló en la mesa, enfriando el aire.
Marc titubeó a media sonrisa al notar que tanto Grayson como Leland tenían expresiones serias.
Marc guio suavemente a Aurora hacia el asiento junto a Grayson. "Ya que has llegado hasta aquí, Aurora, ¿por qué no te quedas a cenar y charlamos un rato? Es solo una cena, una conversación amistosa. Si tu prometido ni siquiera permite eso, ¿cómo piensas trabajar en una estación de televisión? Vamos, llénate la copa y comparte una bebida con el señor Rockefeller".
Mientras hablaba, Marc le sirvió un vaso rebosante de un licor fuerte.
Con los dedos temblando ligeramente, Aurora levantó el vaso con un movimiento rígido. "Rockefeller, ¿puedo brindar contigo?".
Los ojos de Grayson parpadearon. Tomó el vaso de su mano y lo bebió de un solo trago.
Un pliegue se formó entre las cejas de Aurora cuando sus dedos se rozaron; solo un toque fugaz, pero que tiró de una cuerda enterrada. Viejos recuerdos se deslizaron por las grietas: ecos de un amor que había terminado hace cinco años.
Recordó a la joven que había sido: compitiendo en concursos académicos, saltándose comidas para cumplir con los plazos de investigación, esforzándose hasta terminar en el hospital con dolor de estómago. Grayson se había encargado de supervisar sus comidas desde entonces, asegurándose de que comiera a tiempo, mantuviera una dieta equilibrada y la alejara de la comida picante y el alcohol. Y ahora, a pesar de su ruptura años atrás, se había bebido su vaso de licor para alejarla del alcohol.
Los ojos de Aurora se posaron en Grayson, en silenciosa observación.
Sus dedos largos y bien definidos rodeaban la copa de vino, aunque su rostro permanecía tranquilo y austero, pero bajo esa superficie pulida se ocultaba un atractivo peligroso, una corriente subterránea que atraía a la gente como una flor prohibida.
Apartó la mirada, forzando la compostura, y se sirvió un vaso de vino tinto. "Rockefeller, de esta me encargo yo", dijo con firmeza.
Y antes de que sus palabras se desvanecieran por completo, inclinó el vaso hacia atrás y se lo terminó de un solo movimiento firme.
La mano de Grayson, a punto de detenerla, se congeló torpemente en el aire.
Aurora fingió no notarlo. Lo último que deseaba era enredarse de nuevo con Grayson, y aceptar su preocupación solo se sentiría como otra deuda que nunca podría pagar. Cualquier calidez que alguna vez sintió por él había sido enterrada hace cinco años. Ningún gesto familiar suyo podría ablandar la resolución que había forjado desde que se fue.
Sabía que él pertenecía a un mundo muy por encima del suyo: un reino de poder y privilegio que ella nunca podría tocar. Ella era solo una chica de una familia modesta y no repetiría el error ingenuo de hace cinco años, dejándose creer que alguna vez podrían estar uno al lado del otro.
A medida que la cena avanzaba, la incomodidad inicial se fue disipando. Ajenos a la tensión, Marc y Leland se mostraban cada vez más relajados y conversadores.
La escena no hizo más que agudizar la conciencia de Aurora sobre su propia soledad. Quedarse allí la haría parecer una extraña aferrada a una mesa que no era suya.
Cuando Grayson se apartó para atender una llamada, ella aprovechó la oportunidad para escabullirse en silencio. Marc no se molestó en detenerla.
Para Marc, mientras se consiguiera el patrocinio, eso era lo que importaba. No le importaba si era Aurora o Lana quien lo aseguraba.
Al salir, el aire fresco de la noche le rozó el rostro; el alivio apenas se asentaba antes de que su teléfono vibrara. Un solo mensaje apareció en la pantalla: "Si todavía quieres el patrocinio de un año, espérame en la puerta".
El tono autoritario era inconfundible. La arrogancia de cualquier otra persona la habría descartado como un número equivocado. Pero esto... esto era Grayson, exactamente como lo recordaba.
El verano acababa de asentarse en la ciudad, envolviendo el aire en un calor que se rompía de vez en cuando en aguaceros súbitos.
Ella retrocedió para guarecerse bajo el techo del porche, refugiándose de las láminas de lluvia que barrían la calle. Las gotas salpicaban sus tacones altos y se deslizaban por sus medias transparentes, mientras los ecos de su anterior intercambio con Grayson se repetían en su mente.
Un elegante Maybach se detuvo suavemente en el bordillo. La ventanilla polarizada descendió, revelando un rostro afilado como el mármol; guapo, sereno y observándola con ojos inescrutables. "Entra". La orden fue corta y fría, inconfundiblemente de Grayson.
Ella frunció el ceño. Cinco años de separación no lo habían cambiado: seguía siendo el mismo hombre que exigía obediencia, nunca pedía.
Ella se cubrió la cabeza con el bolso con la intención de salir corriendo, cuando apareció el conductor, desplegando un paraguas negro. En silencio, el conductor caminó hacia ella y lo sostuvo en alto, guiándola a través de la lluvia hasta el vehículo que la esperaba.
La mirada de Grayson se desvió hacia Aurora sentada en silencio a su lado. Sus ojos se detuvieron en la delicada curva de sus piernas, aún brillando débilmente por la lluvia; sus tacones húmedos y sus medias transparentes pegadas a su piel con un brillo de pálido calor. Sin decir palabra, tomó una toalla, se inclinó y, con movimientos firmes mientras comenzaba a secar suavemente la humedad de sus piernas.
El contacto repentino la sobresaltó; sus músculos se tensaron bajo su toque. Recuperando la toalla, ella murmuró un cortés "gracias", su tono suave pero distante, como el de una educada desconocida.
Esa fría distancia golpeó más fuerte que cualquier acusación. Era la prueba de que la intimidad que alguna vez compartieron se había convertido en cenizas.
Una sombra cruzó el rostro de Grayson. Él se reclinó en el asiento, con la mirada perdida en los chorros de lluvia que desdibujaban el cristal; sus dedos se apretaban distraídamente en giros lentos y rítmicos. Cuando finalmente habló, su voz sonó baja, controlada y entrelazada con algo indescifrable. "¿Ya fijaste la fecha de la boda?".
Ella dudó antes de negar débilmente con la cabeza, indicando que aún no se había fijado ninguna fecha.
Afuera, la lluvia mojaba las carreteras y el tráfico avanzaba a paso de tortuga. El conductor avanzó suavemente el coche, los limpiaparabrisas oscilando rítmicamente mientras la ciudad se desdibujaba en manchas grises.
Un silencio invadió el habitáculo, roto solo por el suave golpeteo de las gotas de lluvia. Tras una larga pausa, la voz grave de Grayson atravesó el silencio. "¿Él te trata bien?".
Su respiración se entrecortó, su expresión vaciló brevemente antes de responder: "Sí".
"¿Qué tan bien?". Su tono era firme, pero su mirada permanecía fija en ella.
Los dedos de Aurora se apretaron en el dobladillo de su abrigo. "Me trata como si fuera lo más preciado de su mundo", dijo con firmeza. "Su amor es real, devoto y constante".
Él guardó silencio. Cada palabra que ella pronunció sobre su prometido resonó como un reproche silencioso dirigido directamente a él. Su mano, que antes jugueteaba ociosamente con sus dedos, se curvó en un puño sobre su rodilla.
El zumbido del motor llenó el espacio entre ellos hasta que, por fin, la lluvia amainó.
Ella giró la cabeza hacia la ventana y dejó que su mirada se perdiera en el desenfoque de las farolas y los edificios que pasaban, en lugar de indagar en la vida de Grayson. Habían pasado cinco años y él seguía habitando ese mundo elevado e intocable, tan alejado de su modesta existencia, de un sueldo que apenas llegaba a los cincuenta mil al mes.
El coche de lujo finalmente se detuvo frente al pequeño apartamento de dos habitaciones que ella había comprado con ahorros minuciosos. Ella no se molestó en preguntar cómo había encontrado su dirección o conseguido su número. Para alguien como Grayson, tales cosas eran triviales.
Su mano se dirigió a la manija de la puerta cuando su voz rompió el silencio. "¿Por qué no continuaste en TI? ¿Qué te hizo cambiar a la radiodifusión?".
La mano de Aurora se congeló en la manija mientras se volvía para encontrarse con sus ojos. "Rockefeller, no soy el tipo de persona que se aferra al pasado. Una vez que la TI me falló, la dejé y elegí un camino que se ajuste mejor a quien soy ahora".
Su tono contenía un aguijón silencioso que no le pasó desapercibido.
Justo cuando estaba a punto de bajar, Grayson la llamó por su nombre, "Aurora…". Su nombre quedó flotando en el aire, pero no siguieron más palabras.
Ella se inclinó ligeramente, su reflejo brillando en el cristal oscuro y su voz fría como la escarcha: "Una vez me dijo que sería mejor que no volviéramos a cruzarnos, ¿lo recuerdas?".
Y sin esperar respuesta, cerró la puerta con firmeza y se alejó, con los tacones golpeando el pavimento en un desafío constante.
Él se quedó inmóvil, observando su silueta desvanecerse en la noche; la tensión se drenó de su puño cerrado hasta que cayó inútilmente a su lado. Se había ido con la misma resolución inquebrantable que hace cinco años.
