Las puertas automáticas del edificio de apartamentos de cristal de obsidiana se abrieron y Aurora salió al aire cortante de octubre. El portero, un hombre llamado Henry que siempre la había mirado con una mezcla de lástima y desdén, hizo un ademán para llamar a un taxi con un silbido.
"No es necesario, Henry", dijo Aurora, su voz cortando el ruido del tráfico matutino. No dejó de caminar. Agarró el asa de su maleta de cuero maltrecha y giró a la derecha, alejándose de la fila de coches negros que esperaban.
Henry se quedó helado, con la mano a medio levantar. La vio marcharse, confundido. La señora Thorne nunca caminaba.
Aurora se movía con determinación. La ciudad estaba despertando. El olor a gases de escape, a nueces tostadas y a concreto húmedo llenó sus pulmones. Era arenoso, sucio y real. Era mejor que el aire desinfectado y con aroma a lavanda del penthouse.
Necesitaba despejar la cabeza. La adrenalina de la confrontación con Sterling se estaba desvaneciendo, dejando tras de sí una fría claridad. No tenía casa. No tenía trabajo. Tenía diecinueve dólares en el bolsillo y un portátil que llevaba tres años obsoleto.
Pero tenía su mente. Y tenía un mapa del futuro grabado en sus sinapsis.
Se desvió por una calle lateral, tomando un atajo hacia la estación de metro. Los edificios aquí eran más antiguos, las sombras más largas. Esta era la costura entre el distrito de los ultrarricos y el resto del mundo.
Un grito rompió el silencio de la mañana.
Fue agudo, aterrorizado y bruscamente interrumpido.
Aurora se detuvo. Su cuerpo reaccionó antes que su cerebro. Su peso se trasladó a las puntas de sus pies. En su vida pasada —antes de Sterling, antes de la fachada de esposa trofeo— había aprendido a sobrevivir en lugares mucho peores que este. Y en la vida que había vivido antes de su muerte, había aprendido habilidades que no pertenecían a una sala de juntas.
Miró hacia la entrada de un estrecho callejón a unos veinte pies de distancia. Las sombras danzaban contra la pared de ladrillo.
No debería involucrarse. Era una mujer sola con una maleta. Debería seguir caminando.
Pero el grito resonó en su memoria, superponiéndose a sus propios gritos silenciosos desde la cama del hospital.
Aurora soltó el asa de su maleta. Se movió hacia el callejón, con sus pasos silenciosos sobre el pavimento.
En lo profundo de las sombras, tres hombres habían acorralado a una joven. Parecía una estudiante universitaria: mochila, sudadera con capucha de talla grande, el terror desbordado en sus ojos. Un hombre la tenía inmovilizada contra un contenedor de basura. Los otros dos se reían, uno de ellos abriendo y cerrando una navaja automática. Clic. Clic. Clic.
Al otro lado de la calle, estacionado en la penumbra bajo un andamio, había un elegante Maybach negro. Sus ventanillas estaban polarizadas tan oscuras que parecían vacíos.
Dentro del coche, Elias Thorne estaba sentado en el asiento trasero, con una tableta apoyada en su rodilla. La pantalla mostraba un complejo informe financiero sobre las fluctuaciones del mercado asiático. Su rostro era una máscara de indiferencia, los ángulos afilados de su mandíbula iluminados por la luz azul de la pantalla.
"Señor", dijo su chófer, un hombre estoico llamado Graves, con voz tensa. "Hay una situación en el callejón. ¿Debería llamar al 911?".
Elias no levantó la vista de inmediato. "Si lo deseas". Su voz era un barítono bajo, suave y frío como la piedra pulida. Había visto suficiente violencia en el mundo de los negocios como para estar insensibilizado al tipo físico.
Pero entonces, un movimiento captó su visión periférica.
Una mujer.
Entró en el marco de la entrada del callejón. Era esbelta, vestida con un abrigo sencillo que parecía demasiado fino para el clima. No parecía una heroína. Parecía una víctima en potencia.
Elias bajó la tableta. Observó.
Aurora no gritó. No anunció su presencia. Recogió una botella de vidrio del suelo.
La lanzó.
La botella se estrelló contra la pared a centímetros de la cabeza del hombre que empuñaba el cuchillo. Los fragmentos de vidrio llovieron. Los hombres se giraron, sobresaltados.
"Lárguense", dijo Aurora. Su tono era conversacional, incluso aburrido.
El hombre del cuchillo se rio. Fue un sonido feo y húmedo. "Miren esto, muchachos. Una voluntaria".
Se abalanzó sobre ella.
En el coche, Graves jadeó. "Oh, Dios, la van a matar".
Elias se inclinó hacia adelante, entrecerrando los ojos.
El matón lanzó el cuchillo hacia el estómago de Aurora.
Aurora no retrocedió. Se adentró en el espacio. Su movimiento fue un destello. No intentó dominarlo; ya no tenía la fuerza para eso. En su lugar, usó la física. Su mano izquierda se disparó, atrapando la muñeca del hombre, guiando su propio impulso más allá de ella.
Hubo un crujido nauseabundo.
El hombre gritó, soltando el cuchillo.
Aurora no se detuvo. Usó el impulso de él, haciéndolo girar y estrellando su cara contra la pared de ladrillo. Se desplomó como una bolsa de papel mojada.
El segundo hombre rugió y cargó. Aurora se agachó bajo su golpe salvaje. Emergió dentro de su guardia, clavando su codo en el plexo solar de él. No fue un golpe de noqueo, pero fue lo suficientemente preciso como para robarle el aliento. Mientras él se doblaba, ella le dio una patada seca en el costado de la rodilla.
Cayó aullando.
El tercer hombre, el que sujetaba a la chica, la soltó y retrocedió, con los ojos desorbitados por la incredulidad. Miró a sus dos camaradas caídos, luego a la esbelta mujer que estaba de pie con calma en medio de la carnicería.
"Te sugiero que corras", dijo Aurora. Se ajustó el abrigo, alisando una arruga en la manga.
El tercer hombre se dio la vuelta y huyó por el callejón.
La estudiante universitaria se deslizó hasta el suelo, sollozando.
En el Maybach, el silencio reinó.
La boca de Graves estaba ligeramente abierta. "¿Vio eso? Eso fue… eficiente. ¿Quién es ella?".
Elias miró fijamente a la mujer. Repitió la pelea en su mente. Eficiencia. Cero movimientos desperdiciados. Luchaba como alguien que sabía exactamente dónde era débil el cuerpo humano, compensando su falta de masa con una precisión aterradora.
"Señor, la policía está llegando", señaló Graves mientras las sirenas sonaban a lo lejos. "¿Intervenimos?".
Elias observó cómo una patrulla de la policía se detenía en la acera, bloqueando la entrada del callejón. Dos oficiales salieron, con las armas desenfundadas.
"No", dijo Elias, su voz carente de emoción. "Somos meros testigos. Espera aquí hasta que los oficiales tomen nuestra declaración. No interactúes con ella".
Observó a Aurora arrodillarse junto a la chica que lloraba. La vio revisar las pupilas de la joven, con las manos firmes. Ella levantó la vista, sus ojos escaneando la calle hasta que se fijaron en las ventanillas negras y polarizadas de su coche.
No podía verlo, pero él sintió que ella sabía que estaba allí.
Elias sintió un extraño y frío cosquilleo en la base de su cráneo. Curiosidad. Algo peligroso.
"Graves", dijo Elias en voz baja.
"¿Señor?".
"Después de que la policía nos autorice a irnos, averigua quién es ella".
