Sofía POV:
La alarma de incendios era una sinfonía estridente de caos, y fue mi escape. Mientras las enfermeras y los guardias de seguridad se apresuraban a contener el fuego que yo había iniciado, me deslicé fuera de la suite del hospital, un fantasma con una bata prestada. El humo era mi escudo, el pánico mi cobertura.
Encontré un teléfono público en un rincón desierto del vestíbulo del hospital, el auricular de plástico frío y sólido en mi mano temblorosa. Mis dedos, torpes por el desuso, buscaron a tientas las monedas. Solo había una persona en el mundo que podía ayudarme ahora. Una persona cuya promesa era un salvavidas en este mar embravecido de traición.
La línea se conectó después de un solo timbrazo, cortando la estática de una llamada intercontinental.
"Darío", respiré, mi voz un susurro ronco.
"¿Sofía?". Su voz era un barítono profundo y rico, reconocible al instante incluso después de cinco años. Tenía una calidez de la que no me había dado cuenta que estaba hambrienta. "¿Realmente eres tú?".
"Soy yo", dije, las lágrimas que no sabía que me quedaban comenzando a brotar. "Darío… una vez me dijiste que si alguna vez necesitaba algo, si alguna vez quería volver… dijiste que la puerta de Milán siempre estaría abierta. ¿Esa promesa sigue en pie?".
No hubo vacilación. "¿Para ti, Sofía? Siempre. Dios mío, he extrañado el sonido de tu voz". La emoción cruda en sus palabras era un marcado contraste con el frío pragmatismo que había escuchado de Alex. "¿Qué ha pasado? ¿Estás bien?".
"No", dije, la única palabra un testimonio de los escombros de mi vida. "Mi situación… es complicada. Mi identidad ha sido… comprometida. Tomará tiempo conseguir los papeles adecuados, desaparecer de aquí".
"Tengo gente que puede encargarse de eso. No te preocupes por los detalles", dijo, su tono cambiando, volviéndose más agudo, más autoritario. Este era el Darío que recordaba, el magnate de la moda cuya influencia abarcaba continentes. "Lo único que importa es sacarte de aquí a salvo. Alejandro Villarreal es un hombre poderoso, y uno posesivo. No te dejará ir fácilmente".
La precisión de su afirmación me provocó un escalofrío. "Lo sé. Por eso… por eso necesito morir".
La línea se quedó en silencio por un instante. "Sofía, ¿qué estás diciendo?".
"Un incendio. Un accidente. Un cuerpo quemado hasta quedar irreconocible", expliqué, el plan formándose en mi mente con una claridad escalofriante. "Es la única manera de que deje de buscarme. Es la única manera de que pueda ser verdaderamente libre".
Antes de que Darío pudiera responder, un par de brazos fuertes me rodearon por detrás, atrayéndome a un abrazo duro y desesperado. El olor a humo y a una colonia cara llenó mis sentidos.
"Sofía". La voz de Alex era un sollozo ahogado contra mi cabello. "Gracias a Dios. Pensé que te había perdido. Pensé que estabas ahí dentro…".
Su cuerpo temblaba contra el mío, su agarre tan fuerte que era casi doloroso. Me sostenía como si yo fuera la cosa más preciosa del mundo, un tesoro que casi había dejado escapar entre sus dedos.
Marcos, el amigo de Alex, apareció a su lado, su rostro pálido y manchado de hollín. "Estaba como loco, Sofía", dijo Marcos, con la voz temblorosa. "Corrió de vuelta a las llamas, gritando tu nombre. No quiso salir hasta que los bomberos lo sacaron a rastras".
Miré a Alex entonces. Realmente lo miré por primera vez con mis propios ojos en cinco años. Su traje a medida estaba chamuscado, su cabello quemado en las puntas. Quemaduras rojas y furiosas ampollaban el dorso de sus manos y su cuello. Parecía agotado, aterrorizado, y tan profunda y dolorosamente enamorado de mí que casi me hizo olvidar las palabras que había escuchado.
Casi.
¿Cómo podía este hombre, que corrió hacia un edificio en llamas por mí, ser el mismo hombre que me condenó a una vida de oscuridad? ¿Cómo podía este amor desesperado y tembloroso coexistir con una traición tan fría y calculada? La contradicción era un rompecabezas vertiginoso y nauseabundo. Mi corazón, un órgano estúpido y traicionero, dolía con un dolor fantasma por sus heridas.
Justo cuando sentí que vacilaba, una voz suave y tímida cortó el aire.
"¿Alex?".
Era Camila. Estaba a unos metros de distancia, con la mano apoyada protectoramente sobre su vientre hinchado. Parecía un fantasma de mí: el mismo cabello oscuro, los mismos rasgos delicados, pero sus ojos… sus ojos eran diferentes. No tenían nada del fuego, nada de la pasión que Alex una vez afirmó amar en los míos. Eran suaves, plácidos y absolutamente calculadores.
El cuerpo de Alex se puso rígido. Lentamente me soltó, el calor de su abrazo desvaneciéndose como si nunca hubiera estado allí. Dio un medio paso hacia ella, creando una distancia física y simbólica entre nosotros.
"Camila, no deberías estar aquí", dijo, con la voz tensa. Se volvió hacia mí, sus ojos suplicantes. "Ella es solo… una ayudante. Una nueva empleada".
Una ayudante. La mentira era tan descarada, tan insultante, que era casi risible.
El labio inferior de Camila tembló. Me miró, luego a Alex, y comenzó a hacer una serie de pequeños e intrincados movimientos con las manos. Lenguaje de señas. Se me heló la sangre. Era un lenguaje privado que Alex había creado para mí en el primer año de mi ceguera, una forma de comunicarnos íntimamente en una habitación llena de gente.
Estaba usando nuestro lenguaje con ella.
Sus propias manos se movieron en respuesta, sus gestos suaves, tranquilizadores. No necesitaba ser una experta para entender el significado. Le estaba diciendo que no se preocupara. Le estaba diciendo que todo estaba bien.
Luego miró su estómago, una sonrisa genuina y asombrosamente suave tocando sus labios. Hizo una seña de nuevo, una pregunta.
Camila sonrió radiante, todo su rostro iluminándose. Respondió con señas, un torbellino de movimientos emocionados. Luego, su voz llenó el silencio, dulce y melódica. "¡Está pateando! ¡Alex, está pateando!". Miró su vientre. "Deberíamos llamarlo 'Leo'. Por tu abuelo. Y si es una niña… ¿quizás 'Esperanza'?".
Leo. Esperanza. Los nombres que habíamos elegido juntos. Los nombres para el hijo que había perdido.
El recuerdo me atravesó, crudo y brutal. Hace tres años. Un resbalón en los escalones helados de la villa. El dolor agudo y cólico. La sangre. Alex estaba en un viaje de negocios, y el personal, bajo sus estrictas órdenes de no molestarlo, no llamó a un médico durante horas. Para cuando lo hicieron, ya era demasiado tarde. Había perdido a nuestro bebé, sola en ese castillo frío y vacío. Alex regresó una semana después, su dolor eclipsado por un extraño y desapegado pragmatismo. "Podemos intentarlo de nuevo, Sofía", había dicho, como si simplemente hubiéramos perdido un juego de llaves.
Ahora, aquí estaba él, radiante de alegría por un hijo con mi reemplazo, usando los nombres que habíamos elegido para nuestro bebé perdido.
Los últimos vestigios de mi tonto y persistente amor se marchitaron y murieron. El dolor en mi corazón se había ido, reemplazado por un vacío hueco y resonante. No era complicado. No estaba dividido. Simplemente era un hombre que había seguido adelante. Su amor, una vez un infierno ardiente alrededor del cual yo había centrado mi vida, era ahora un hogar suave y doméstico que calentaba la casa de otra mujer.
Y a mí me habían dejado a la intemperie.
"Sofía", dijo Alex, volviéndose hacia mí, su rostro una máscara de sincera preocupación. "Volvamos a tu habitación. Necesitas descansar. He contratado a una nueva ayudante, una nutrióloga, para que te cuide. Ella es Camila".
Camila hizo una pequeña e deferente inclinación de cabeza. "Es un placer conocerla, señorita Garza".
Señorita Garza. No la futura señora de Villarreal. No Sofía. La degradación fue sutil, pero clara.
Alex me echó su chaqueta chamuscada sobre los hombros. El gesto, que una vez se habría sentido como un abrazo amoroso, ahora se sentía como un sudario. Me guio, su brazo alrededor de mi cintura, mientras su otra mano se extendía hacia atrás, sus dedos entrelazándose con los de Camila.
Lo vi todo. Lo vi llevarla a una cocineta privada, sus movimientos llenos de una delicada domesticidad que nunca había presenciado. Él, que tenía un equipo de chefs personales, ahora estaba lavando cuidadosamente verduras para ella.
"Solo una sopa ligera", le murmuró, su voz un retumbo bajo e íntimo. "Buena para ti y para el bebé".
La mimaba, le apartaba un mechón de pelo rebelde detrás de la oreja, su toque demorándose en su mejilla. La trataba no como una obra de arte invaluable para ser admirada desde la distancia, como había hecho conmigo, sino como una parte cómoda y querida de su vida cotidiana.
Me trajo un tazón de sopa, el aroma rico y sabroso. "Toma, Sofía. Necesitas comer".
Tomé el tazón, mis dedos entumecidos. Lo observé mientras le daba a Camila una cucharada de la suya, soplando primero para enfriarla, sus ojos llenos de un cariño empalagoso que era un cuchillo en mis entrañas.
Bebí la sopa. Sabía a cenizas. Mis ojos estaban secos. Mi corazón era una piedra en mi pecho.
Se había acabado. La amaba. Realmente, profundamente la amaba.
Y en ese momento, supe que fingir mi muerte no era suficiente. Tenía que aniquilar total y completamente a la mujer que él creía que yo era, para poder finalmente convertirme en la mujer que estaba destinada a ser.
La guerra acababa de empezar.
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