Punto de vista de Adella
El interior del Aston Martin no olía a cuero nuevo. Olía a él.
Un aroma a cedro machacado y el ozono de una tormenta inminente llenaban la cabina, un olor denso y sofocante. Era un asalto a los sentidos, un recordatorio de que, incluso a kilómetros de distancia, Dallas Marshall me estaba envolviendo la garganta con sus dedos. Estaba sentada en el asiento del conductor, con las manos aferradas al volante hasta que los nudillos se me pusieron blancos.
"Conecta tu teléfono", insistió Azalea, mientras se abrochaba el cinturón de seguridad. "Este sistema de sonido es una locura. Quiero escuchar un bajo que me haga retumbar los dientes".
Manipulé torpemente mi iPhone con la pantalla rota, enchufándolo en la elegante consola. El sistema se sincronizó al instante y el gran tablero de pantalla táctil se iluminó. Pero antes de que pudiera seleccionar una lista de reproducción, una notificación de mensaje se expandió por toda la pantalla, con las letras en negrita e imposibles de ignorar.
Braydon: Deja de jugar. Vuelve a casa. Perteneces aquí.
El aire en el auto se enrareció. Las palabras quedaron suspendidas allí, brillando con una toxicidad posesiva que me revolvió el estómago.
Azalea soltó un silbido bajo. "Vaya. Eso no es solo interés, es nivel psicópata espeluznante y obsesivo". Tocó la pantalla con una uña perfectamente arreglada. "¿Cree que eres un cachorrito perdido, verdad? 'Vuelve a casa'. Qué asco".
"No le gusta perder las cosas que considera de su propiedad", murmuré, desconectando rápidamente el teléfono para desterrar sus palabras.
"Bueno, ahora conduces un auto que vale más que toda su casa", dijo Azalea con una sonrisa socarrona, reclinándose en el asiento. "Que se ahogue con eso".
Forcé una sonrisa débil y arranqué el motor. El auto ronroneó como una bestia despertando de su letargo. Estaba huyendo de un monstruo solo para conducir directamente a la guarida de otro, y la ironía me supo a cenizas en la boca.
Diez minutos después, estábamos acurrucadas en un reservado en la cafetería del campus. El aroma a granos de café tostados y pasteles azucarados solía calmarme, pero hoy, tenía los nervios de punta.
"Tienes que ver esto", dijo Azalea, deslizando su teléfono sobre la mesa. Su actitud juguetona había desaparecido, reemplazada por un tono cortante y protector.
En la pantalla estaba The Howler, la aplicación de redes sociales exclusiva del Pack. Una foto de Katherine Parrish me devolvía una sonrisa socarrona, con su brazo colocado posesivamente sobre un Braydon de aspecto taciturno. Pero fue el pie de foto lo que me heló la sangre.
Haciendo limpieza. Finalmente deshaciéndonos de los parásitos sin lobo que creen que pueden ascender en la escala social aferrándose a los Alfas. La pureza importa.
"Está hablando de mí", susurré, con la vergüenza quemándome las mejillas. La sección de comentarios ya se estaba llenando de emojis de risa y crueles comentarios de apoyo de otros miembros del Pack.
"No te preocupes", dijo Azalea, dando un sorbo a su latte. "Me encargué de eso".
Miré más de cerca. Debajo de la publicación de Katherine, Azalea Sterling —hija del Rey Alfa— había comentado con un solo emoji: una calavera de lobo.
En nuestro mundo, eso no era solo un comentario. Era una amenaza de muerte. Significaba "estás muerta para mí".
"Azalea, no debiste..."
"Es una perra y es aburrida", interrumpió Azalea, agitando una mano con desdén. "Además, tienes cosas más importantes de las que preocuparte. Como... eso".
Señaló mi cuello con el dedo.
Me quedé helada. En mi agitación, debí de haber tirado de la bufanda de cachemira que Dallas me había dejado. Rápidamente intenté reajustármela, pero la mano de Azalea se disparó y me detuvo. Sus ojos color miel se abrieron de par en par, sus fosas nasales se ensancharon mientras inhalaba bruscamente.
"Eso no es el moretón de una caída, Adella", siseó, inclinándose más cerca, su voz bajando a un susurro conspirador. "Esa es una marca de posesión".
El pánico se apoderó de mi pecho. La marca oscura y morada en la piel sensible de mi cuello latió bajo su escrutinio. Era donde los dientes de Dallas me habían rozado la noche anterior, dejando un recuerdo muy obvio y muy posesivo.
"Yo... me di contra una puerta", tartamudeé, con el sabor agrio de la mentira en la boca.
"Puras mentiras", se burló Azalea. "Sé cómo se ve ese tipo de marca. Apesta a posesión". Entrecerró los ojos, escudriñando mi rostro. "¿Quién es él? Y no me digas que es Braydon, porque es reciente y huele a... poder".
No podía decírselo. No podía decirle a la hija del Rey Alfa que su padre me había comprado, me había reclamado y se había casado conmigo en un lapso de doce horas.
"Es... complicado", logré decir, mirando mi café. "Es un hombre mayor. Alguien... poderoso".
Azalea me miró fijamente durante un largo momento, la tensión haciéndose casi palpable. Entonces, inesperadamente, sonrió ampliamente.
"¿Un hombre mayor? ¿Un sugar daddy?", se rio, encantada. "¡Oh, mi Diosa, Adella! Esa es la venganza perfecta. Deja que Braydon se pudra mientras te dejas consentir por un Alfa rico y poderoso. Me encanta".
Solté un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Ella no lo sabía.
Justo en ese momento, el teléfono de Azalea vibró sobre la mesa. La pantalla mostró un identificador de llamada que hizo desaparecer su sonrisa al instante: The Bank.
"Es mi papá", susurró, su postura se enderezó por reflejo. Contestó, y su voz pasó de ser la de una chica chismosa a la de una hija obediente. "Hola, papá".
Observé su rostro, con el corazón martilleándome en las costillas. Escuchó por un momento, sus ojos se dirigieron hacia mí con una expresión de confusión.
"¿Ahora? Pero tengo clase de Economía en una hora", protestó débilmente. Una pausa. La voz al otro lado de la línea era baja, indistinta, pero el tono de mando absoluto era inconfundible. "Está bien. Sí, señor. Ya vamos".
Colgó y me miró, tomando su bolso.
"Cambio de planes", dijo Azalea, con voz tensa. "Nos quiere en la tienda insignia del centro. De inmediato".
"¿A nosotras?", pregunté, mientras el pavor se acumulaba en mi estómago.
"Sí. Dijo que necesitan prepararte para una cena esta noche". Me miró, un destello de sospecha luchando con su confusión. "Adella, ¿qué clase de 'trabajo de traducción' requiere un vestido de gala?".
Me aferré al borde de la mesa, sintiendo el anillo de platino en mi dedo más pesado que nunca. Dallas no solo me estaba reteniendo; me estaba exhibiendo.
"No lo sé", mentí de nuevo, poniéndome de pie con piernas temblorosas.
Pero sí lo sabía. El Rey estaba convocando a su propiedad.
