La luz del sol golpeó los párpados de Francesca como un golpe físico.
Gimió. La cabeza le palpitaba al ritmo de los latidos de su corazón.
Se dio la vuelta. Las sábanas eran de seda, frescas y caras.
Los recuerdos la asaltaron.
El sushi. Los zapatos. El video.
El penthouse.
Grafton.
Se incorporó, aferrando la sábana contra su pecho. Una oleada de pánico helado la recorrió al darse cuenta de que estaba desnuda. Su mente se aceleró, un caótico carrusel de imágenes de la noche anterior. Él la había traído en brazos hasta aquí, la había arrojado sobre la cama... ¿y después? Examinó frenéticamente su propio cuerpo, con las manos temblorosas. No había dolor, ni moretones, ni rastro de violación. Su ropa estaba doblada pulcramente en el sillón del rincón. La había desvestido, pero no la había tocado. No fue una agresión. Fue una declaración. Una demostración de poder.
La puerta del baño se abrió.
Una nube de vapor salió.
Grafton salió.
Llevaba una toalla enrollada en la parte baja de las caderas. Gotas de agua corrían por un pecho definido por músculos duros y funcionales.
Caminó hacia la silla de ruedas estacionada junto a la cómoda.
Se sentó.
Su postura cambió al instante. Sus hombros se hundieron ligeramente. Sus piernas se aflojaron.
Fue una transformación aterradora.
La miró. "Hay café en la barra".
Francesca se sonrojó. "Lo de anoche... lo que hiciste... fue un error".
Grafton se acercó a la cama en su silla. El motor zumbaba suavemente.
"¿Qué parte?", preguntó él. "¿Ser descubierta por el hermano de tu prometido? ¿O descubrir que no soy un lisiado?".
"Ambas", dijo ella. Le temblaba la voz. "Me voy. No diré nada. Solo déjame ir".
Grafton tomó una carpeta de la mesita de noche.
La arrojó sobre la cama. Aterrizó cerca de su cadera.
"Fírmalo".
Francesca abrió la carpeta.
Era un Acuerdo de Confidencialidad. Y un anexo a un acuerdo prenupcial.
Repasó la jerga legal. Sus ojos se abrieron como platos.
"Tenías esto preparado", susurró. "Quieres los derechos de voto. Quieres controlar las acciones de Pearson a través de mí".
"Julian es un idiota", dijo Grafton. Tomó una tablet. "Llevará a la quiebra la empresa de tu padre en seis meses".
"No te ayudaré a robar el legado de mi familia", dijo ella. Le arrojó la carpeta de vuelta.
Grafton no parpadeó. Tocó la pantalla de su tablet.
La giró hacia ella.
Era un video de la cámara de seguridad del hotel.
Mostraba el pasillo de afuera de esta habitación. Mostraba a Francesca entrando a trompicones.
Luego, la imagen cambiaba al interior.
La mostraba a ella agarrándole la muñeca. La mostraba atrayéndolo hacia ella para un beso.
"Tú iniciaste todo", dijo Grafton con calma. "Si Julian ve esto, la boda se cancela".
Hizo una pausa.
"Y si la boda se cancela, ¿quién paga el centro de cuidados de tu madre?".
Francesca sintió que la sangre se le iba del rostro.
Él lo sabía.
Sabía de la cuenta secreta. Sabía de la demencia precoz de su madre. Sabía que la familia Pearson le había cortado la ayuda a su madre.
"Eres un monstruo", susurró.
"Soy un pragmático", la corrigió. "Firma el papel, Francesca".
Miró el bolígrafo.
"Si firmo", dijo, con la voz temblorosa, "¿me ayudarás a arruinar a Lila?".
Los labios de Grafton se curvaron en una media sonrisa. "Considéralo un bono por firmar".
Agarró el bolígrafo. Firmó con su nombre. La tinta parecía sangre sobre el papel blanco.
Grafton tomó la carpeta. "Vístete. Julian estará aquí en cinco minutos para llevarme a fisioterapia".
Francesca se quedó helada. "¿Viene para acá?".
"A menos que quieras un trío", dijo Grafton, "te sugiero que te escondas".
Señaló hacia el balcón.
Sonó el timbre.
"¿Grafton?", la voz de Julian se escuchó a través de la pesada madera. "¿Estás ahí, hermano?".
Francesca salió de la cama a toda prisa. Agarró la ropa que Grafton le había arrojado.
Corrió hacia las puertas del balcón.
Se deslizó detrás de las pesadas cortinas de terciopelo justo cuando la puerta principal se abría.
Se apretó contra el cristal.
"Hola", dijo Julian.
Francesca espió por la rendija de las cortinas.
Julian estaba de pie en medio de la habitación. Olfateó el aire.
"¿Qué es ese olor?", preguntó Julian. Frunció el ceño. "¿Es... Chanel No. 5?".
Grafton estaba sentado en su silla. Parecía débil. Parecía inofensivo.
"Mi enfermera de noche", dijo Grafton. "Usa demasiado".
Julian miró por la habitación. Su mirada se detuvo en la cama deshecha.
Dio un paso hacia el balcón.
