Máximo me miró con desprecio, como si mi dolor fuera una actuación para llamar su atención.
"Sasha se siente culpable por lo de anoche", dijo, su voz ahora más calmada pero igual de distante. "Ha preparado los ingredientes para que cocines tu platillo favorito de cumpleaños. Mole. Ve a la cocina".
Una extraña mezcla de esperanza y desconfianza se apoderó de mí. Un último momento de normalidad. Eso era todo lo que quería.
Recordé mis cumpleaños pasados en la hacienda. Mi madre, Yolanda, nunca me permitió celebrarlos. Siempre me recordaba que mi nacimiento fue una desgracia. Mientras tanto, las fiestas de Sasha eran legendarias.
Pero ahora estaba muerta. ¿Qué importaba? Ser un fantasma me liberaba del dolor físico.
Fui a la cocina de la parroquia y comencé a preparar el mole. El aroma llenó el aire, un fantasma de felicidad en un lugar lleno de dolor.
Justo cuando el platillo estaba casi listo, la puerta se abrió de golpe.
Era mi madre, Yolanda. Su rostro estaba desfigurado por la rabia.
"¡Bastarda!", gritó. "¡No mereces celebrar la vida!".
Con un movimiento violento, volcó la olla. El mole caliente se derramó por el suelo de piedra. Luego, sacó un rebenque de cuero y comenzó a azotarme.
El dolor no era físico, pero la humillación era insoportable.
"¡Deténgase!", la voz de Máximo resonó en la cocina.
Se interpuso entre mi madre y yo, protegiéndome con su cuerpo.
Yolanda se detuvo, jadeando. Lo miró con odio.
"¡Quítate de mi camino, Padre! ¡Esta es mi hija!".
"La casa de Dios no debe mancharse con violencia", respondió él, su voz firme. No era compasión lo que lo movía, sino el respeto por su iglesia.
Mi madre escupió al suelo y se fue, lanzándome una última mirada de desprecio.
"No fue culpa de Sasha", me dijo Máximo, una vez que estuvimos solos. "Fue una buena intención que salió mal. No le guardes rencor".
Sentí un dolor agudo en el pecho y empecé a toser. Era un dolor del alma, no del cuerpo. Él me sostuvo por los hombros para estabilizarme.
"Estás helada", murmuró, frunciendo el ceño.
Asentí con amargura. "Entiendo, Padre. Sasha siempre es la inocente".
Él me soltó y me aconsejó que descansara. Se dio la vuelta para irse.
En ese momento, un agente de la policía rural llegó a la parroquia, buscando al Padre Máximo. Me quedé en la sombra del pasillo, escuchando.
"Padre, encontramos el campamento del falso curandero en la frontera", dijo el agente. "Hallamos diez cuerpos de mujeres jóvenes. Nueve han sido identificados. Queda un cuerpo sin reclamar".
El agente hizo una pausa.
"Le falta el corazón. Nadie ha venido a por él. Le pedimos que vaya a la morgue improvisada en el panteón del pueblo para dar la extremaunción. Quizás su presencia pueda calmar el espíritu de la difunta".
El aire se me heló en los pulmones.
Ese cuerpo... era el mío.
