Los gritos desesperados de Cristy se desvanecieron mientras mi seguridad la escoltaba fuera. No me importaba lo que ella pensara. No me importaba lo que Alejandro pensaría. Lo único que me importaba era la pequeña e inocente vida que dormía arriba. Me aferré a la barandilla de la gran escalera, mis nudillos blancos, el mármol frío un crudo contraste con la furia ardiente dentro de mí.
Mi asistente, Leo, un hombre tranquilo que había estado con mi familia durante años, se acercó con cautela.
—Señora Montenegro, el equipo de seguridad se ha asegurado de que la señorita Romero no la moleste de nuevo. —Su voz era tranquila, profesional, pero vi la sutil tensión en su mandíbula. Sabía lo que acababa de ordenar, y sabía las repercusiones.
—Bien —dije, mi voz ronca. —Asegúrate de que se tomen todas las medidas necesarias. Quiero que la veten de cada estudio, de cada agencia. Cada contacto que haya hecho en esa industria. Borrados.
Leo asintió una vez, un reconocimiento silencioso de mi orden absoluta. Se dio la vuelta para irse, sus pasos apenas audibles en los pisos pulidos. Mis hombres eran eficientes. Oí un lamento distante, seguido de un golpe seco, y luego silencio. Una fría satisfacción se apoderó de mí. No sentía nada por ella, solo un alivio escalofriante de que mi voluntad se había cumplido.
La casa, antes llena de las estridentes exigencias de Cristy, ahora estaba en silencio. Demasiado silencio. Caminé hacia el cuarto del bebé, mis pasos pesados, el silencio amplificando mi agotamiento. Mi hijo dormía pacíficamente, su pequeño pecho subiendo y bajando con cada respiración. Lo levanté, acunando su calor contra mi propia piel fría. Era tan pequeño, tan perfecto. Era todo.
Me dejé caer en la mecedora, abrazándolo con fuerza, la suave tela de su manta un consuelo. Necesitaba descansar. Necesitaba paz. Cerré los ojos, tratando de bloquear las imágenes del rostro aterrorizado de Cristy, de los ojos indiferentes de Alejandro. Mi mente era un torbellino de ira y dolor.
Un choque repentino y violento desde abajo me despertó de golpe, mi hijo gritando asustado por el ruido repentino. Su pequeño cuerpo se tensó en mis brazos, sus llantos resonando en la casa silenciosa.
—Shh, mi amor, shh —murmuré, meciéndolo suavemente, mi corazón latiendo con fuerza en mi pecho. Miré con furia hacia la puerta, sabiendo ya quién estaría allí.
Alejandro.
Entró en el cuarto del bebé, su rostro una máscara de rabia apenas contenida, sus ojos enrojecidos. Parecía que no había dormido en días, pero no era por preocupación por mí o por nuestro hijo. Era furia por Cristy. Me vio sosteniendo a nuestro bebé llorando, pero su mirada se fijó en mí, con una intensidad venenosa.
—¡¿Qué has hecho, Anastasia?! —rugió, su voz baja y gutural. —¿Qué demonios le hiciste?
Mi hijo gimió, enterrando su rostro en mi hombro. Lo apreté más cerca.
—Simplemente me aseguré de que recibiera las consecuencias de sus actos.
—¡¿Consecuencias?! —Se rio, un sonido amargo y sin humor. —¿Llamas a arruinar su carrera, destruir su futuro, "consecuencias"? ¡Está en el hospital, Anastasia! ¡Gravemente herida!
Entrecerré los ojos.
—Vino a mi casa, Alejandro. Me desafió. Amenazó a mi hijo. ¿Qué más se suponía que hiciera? ¿Rendirme y darle todo lo que quería?
—¡Eres un monstruo! —escupió, dando un paso amenazador más cerca. —¡Un monstruo cruel y sin corazón! Crees que estás por encima de todos, ¿verdad? ¿Crees que tu poder te da derecho a destruir vidas? —Me agarró del brazo, sus dedos se clavaron en la carne sensible de mi posparto, un dolor agudo floreciendo. Mi hijo lloró más fuerte.
—¿Qué tipo de castigo esperas, Alejandro? —pregunté, mi voz peligrosamente tranquila a pesar del dolor. —¿Qué quieres que sufra? ¿Humillación? ¿Pobreza? ¿La muerte, quizás? ¿Como mi familia antes que yo?
Se quedó helado, su agarre aflojándose ligeramente al oír el filo crudo en mi voz. Ese nombre, Anastasia. El que usaba en nuestros primeros días, cuando era solo Alejandro, un joven emprendedor hambriento tratando de abrirse camino.
Vi un destello del pasado en sus ojos, un recuerdo de un tiempo en que me había adorado, en que había creído cada una de mis palabras.
—Solías manejar situaciones como esta con tanta... delicadeza, Alejandro —dije, una amarga ironía tiñendo mis palabras. —¿Recuerdas a ese inversionista tramposo que intentó hundir tu primer gran negocio? Desmantelaste su imperio tan rápido, tan silenciosamente, que ni siquiera supo qué lo golpeó hasta que fue demasiado tarde. Lo perdió todo.
Abrió la boca, pero no salieron palabras. Solo me miró, con los ojos muy abiertos.
—Juraste apreciarme, Alejandro —continué, mi voz ahora temblando con un dolor mucho más profundo que su ira. —Protegerme. Ser fiel. En la enfermedad y en la salud. ¿Recuerdas esos votos en la capilla? ¿O fueron solo otro "acuerdo de negocios"?
Había jurado su devoción en una pequeña y antigua capilla, sus vitrales arrojando una luz colorida sobre su rostro serio. Me había dicho que nunca había visto a una mujer como yo, fuerte pero amable, capaz pero vulnerable. Parecía tan sincero, tan leal, dispuesto a sacrificar todo para estar conmigo, una mujer de una familia antigua y establecida como la mía.
Finalmente encontró su voz, un gruñido bajo.
—Fue un error, Anastasia. Un momento de debilidad. Los hombres cometen errores. —Intentó descartarlo, minimizarlo, barrer años de traición con un gesto de la mano.
—¿Y se supone que simplemente debo perdonar ese "error"? —pregunté, mi voz elevándose de nuevo. —¿Solo porque has decidido que ya te aburriste de tu pequeña actriz?
Se burló, su ira encendiéndose de nuevo.
—Estás celosa, Anastasia. Siempre lo has estado. Eres fría, insensible. Siempre me decepcionaste.
Luego se dio la vuelta y salió de la habitación de un portazo, la reverberación sacudiendo toda la casa. Me dejó de nuevo, como siempre hacía cuando las cosas se ponían difíciles. Me dejó con nuestro hijo todavía llorando en mis brazos, mi cuerpo adolorido, mi corazón vacío.
Sus palabras resonaban en mis oídos: fría, insensible, me decepcionaste. ¿Lo era? ¿Lo había sido? Recordé la severa advertencia de mi médico después del parto. Mi cuerpo era frágil. Este niño... probablemente sería el único. Mi único legado. Mi única luz.
