El día que mi hijo Leo murió, el sol de La Rioja brillaba con una fuerza cruel.
Era la vendimia, la época más exigente del año para mí, la enóloga de la bodega familiar.
Mi marido, Javier, me dijo que tenía que llevar a su madre, Carmen, al fisioterapeuta.
"Isabella, cariño, ¿puedes llevar tú a Leo a la escuela infantil? Voy con retraso."
Su voz sonaba normal, como cualquier otro día.
Asentí, le di un beso rápido a Leo y lo subí al coche.
"Adiós, papá."
"Adiós, campeón."
Conduje hasta la escuela, un edificio de piedra con un patio lleno de risas.
Se lo entregué en mano a su tutora, Laura, como siempre.
"Pórtate bien, mi amor. Mamá viene a buscarte después."
Leo me abrazó fuerte y corrió hacia el patio.
Volví a la bodega, el olor a uva fermentada llenaba el aire. Mi pasión, mi vida.
Horas después, sonó mi teléfono. Era Laura, la tutora.
"Isabella, ¿está todo bien? Leo no ha venido hoy a la escuela."
Mi sangre se heló.
"¿Qué dices? Te lo he dejado yo misma esta mañana, en la puerta."
"No, Isabella, no has venido. Ni tú ni Leo. Los otros padres pueden confirmarlo."
Un terror frío me recorrió.
Salí corriendo de la bodega, llamando a Javier, a Carmen, a mis padres. Nadie entendía nada.
La policía llegó.
Poco después, encontraron a mi hijo.
El cuerpo de Leo estaba en un antiguo lagar de piedra, en una finca abandonada cerca de la bodega.
Ahogado.
El mundo se detuvo.
Luego, el infierno se desató.
El Inspector Morales me enseñó una grabación de una cámara de seguridad de la finca.
En ella, una mujer idéntica a mí, con mi misma ropa, ahogaba a mi hijo.
"¡Esa no soy yo! ¡No soy yo!"
Nadie me creyó.
Javier, mi marido, me miró con odio.
"Monstruo. Has matado a nuestro hijo."
Carmen, mi suegra, se desmayó gritando mi nombre como una maldición.
Me condenaron. La prensa me destrozó. "La Enóloga Asesina", me llamaban.
Mis padres, rotos de dolor por la muerte de su nieto y el acoso mediático, murieron. Uno tras otro.
En la cárcel, el odio me rodeaba.
Una noche, varias reclusas me acorralaron.
Lo último que sentí fue un dolor agudo y el frío del suelo.
Morí sin entender cómo, sin saber por qué.
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