A la mañana siguiente, no me despertó el sol, sino una llamada furiosa de Javier. Su voz era un trueno en mi oído.
"¡Sofía! ¿¡Qué demonios has hecho!? ¡Mira tu teléfono ahora mismo!"
Confundida y todavía medio dormida, abrí las redes sociales. Y lo vi.
Un vídeo. Explícito. De mí.
O al menos, de alguien que era idéntica a mí.
La mujer del vídeo estaba en la habitación de una casa rural, riendo a carcajadas, bebiendo directamente de una botella de vino, rodeada de varios hombres del pueblo. Hombres casados. Padres de familia. Los reconocí a todos.
La cámara se acercaba a su rostro, mi rostro, mientras besaba a uno, luego a otro, en una escena de libertinaje absoluto.
El vídeo se había vuelto viral en cuestión de horas. Todo el pueblo lo había visto.
Mi mundo se derrumbó.
Llamé a Javier de vuelta, con la voz temblando.
"Javier, eso no es real. Es un montaje. Yo estuve aquí, en casa de la abuela, toda la noche. ¡Lo juro!"
"¿Un montaje?" se rió, una risa cruel y sin alegría. "¡No me tomes por idiota, Sofía! ¡Se ve perfectamente que eres tú! ¡Me has humillado! ¡Has destrozado nuestra vida!"
"¡No soy yo!" grité, desesperada.
"Se acabó, Sofía. No quiero volver a verte. Coge tus cosas de mi casa. Para mí, estás muerta".
Colgó.
Los mensajes empezaron a llegar. Insultos. Amenazas. Las esposas de los hombres del vídeo me llamaban "destroza-hogares", "zorra", "sinvergüenza". Mi reputación, construida con años de trabajo y respeto, se hizo añicos en una mañana.
Corrí a casa de mis padres. Mi madre, Isabel, me abrió la puerta con los ojos llenos de lágrimas. Mi padre, Antonio, un hombre orgulloso y respetado por sus olivos y su aceite, me miraba con una mezcla de dolor y vergüenza que me partió el alma.
"Hija, dinos que no es verdad", suplicó mi madre.
"No lo es, mamá. Os lo juro por mi vida".
Aunque me creyeron, o querían creerme, la vergüenza ya se había instalado en nuestra casa. El honor de la familia, algo tan sagrado en nuestro pueblo andaluz, estaba manchado. Y yo era la causa.
