El chófer que tenía era el mejor. Discreto. Eficiente. No hacía preguntas, que era exactamente lo que necesitaba. Estábamos a kilómetros de la ciudad, en dirección a una zona industrial abandonada. Los edificios de concreto se alzaban, oscuros y esqueléticos contra el cielo gris, un telón de fondo perfecto para el desmoronamiento de mi vida.
La camioneta negra de Damián, inconfundible incluso a distancia, se detuvo frente a un almacén en ruinas. Se me cortó la respiración. Era aquí. El lugar donde todos sus secretos, todas sus traiciones, finalmente saldrían a la luz.
Lo vi bajar, su cuerpo tenso, listo para la batalla. Pero su calma habitual había desaparecido, reemplazada por una desesperación cruda que me revolvió las entrañas. Se movía con un propósito brutal, un hombre al límite. Estaba allí por ella. Por Brenda.
Salí de mi auto, ignorando la mirada preocupada de mi chófer. El aire era frío, metálico, con sabor a óxido y miedo. Me acerqué sigilosamente, manteniéndome oculta detrás de una pila de contenedores oxidados, mi corazón martilleando contra mis costillas.
A través de una ventana mugrienta, la vi. Brenda Villa. Estaba atada a una silla, pequeña y frágil, su rostro pálido surcado de lágrimas. Se veía exactamente como la flor delicada que las revistas de chismes siempre habían pintado. El "amor inolvidable" de mi esposo.
Una figura corpulenta se cernía sobre ella, su rostro una máscara de ira. Este debía ser el rival de negocios. "Montes", gruñó el hombre, su voz gutural, "finalmente das la cara".
Damián entró en la luz, sus ojos fijos en Brenda. La agonía en su rostro era innegable. No era la preocupación distante de un amigo. Era el dolor visceral de un hombre viendo sufrir a la mujer que amaba. La vista me quemó un agujero en el pecho. La amaba. Más que a nada. Realmente la amaba.
"Déjala ir, Dávalos", dijo Damián, su voz baja, peligrosa. "Esto no tiene nada que ver con ella".
"¡Todo tiene que ver con ella!", rugió Dávalos, gesticulando salvajemente hacia Brenda. "Ella es la clave, ¿no es así? La princesita perfecta y enfermiza. ¡Aquella por la que venderías tu alma! Y lo hiciste, ¿no? ¡Te casaste con esa artista salvaje para tener acceso a la compañía de su padre, a sus medicamentos experimentales! ¡Todo por ella!".
Las palabras me golpearon como una ráfaga de balas. La compañía farmacéutica de mi padre. El medicamento experimental. Todo encajó con una claridad enfermiza. La "enfermedad" de Brenda. Anemia Aplásica. No era solo un amor de la infancia. Era la misión de su vida. Y yo era el medio para un fin.
Una oleada de náuseas me invadió. Todos mis actos rebeldes, todos mis intentos de alejarlo, habían sido inútiles. Él nunca me vio. Solo vio el camino hacia la supervivencia de Brenda. Yo era una herramienta. Una mercancía. Tal como mi padre me trataba.
"Deja a Abril fuera de esto", gruñó Damián, con los puños apretados. "Ella no sabe nada".
"Oh, ella sabe, Montes", se burló Dávalos. "O lo sabrá una vez que tu pajarito cante. Pero volvamos al evento principal. ¿Quieres a Brenda? ¿Quieres recuperar al amor de tu vida?". Dávalos sacó un cuchillo, su hoja brillando malévolamente. "Siempre fuiste tan abnegado, ¿verdad, héroe? Apuñálate. Aquí". Señaló el hombro de Damián. "Profundo. Y ella se va".
Mi corazón se detuvo. ¿Apuñalarse? ¿Por ella? La idea de su dolor, incluso por ella, me dio ganas de gritar.
"¡No, Damián, no lo hagas!", gritó Brenda, su voz débil, pero llena de una feroz protección. "¡No lo hagas! ¡Por favor!".
La mirada de Damián recorrió a Brenda, una expresión de profundo amor y desesperada resolución en sus ojos. No dudó. Ni por un segundo. Le quitó el cuchillo a Dávalos, su mano firme.
Se me heló la sangre. Lo haría. Realmente lo haría. Por ella. El hombre que había vendado con delicadeza mi mano raspada, preguntando si dolía. Esa ternura había sido una mentira. Una actuación calculada.
Con una mueca, se clavó el cuchillo en su propio hombro. Un jadeo se escapó de mi garganta, pero se perdió en el vasto y vacío espacio del almacén. No gritó. Su rostro se contorsionó, un grito silencioso, pero sus ojos nunca dejaron a Brenda. Giró la hoja, como Dávalos había instruido, asegurándose de que la herida fuera profunda y agonizante. La sangre brotó rápidamente en su camisa blanca, una mancha cruda y horrible.
Cayó de rodillas, agarrándose el hombro, su cuerpo temblando. Pero incluso entonces, sus ojos seguían en Brenda. "Estás a salvo", jadeó, su voz cruda por el dolor, "Brenda, ya estás a salvo".
Quería vomitar. La pura y brutal realidad de su devoción por ella, yuxtapuesta con el vacío de sus promesas hacia mí, era insoportable. Sentía las piernas como plomo. Yo no era nada. Absolutamente nada.
"¡No tan rápido!", se rió Dávalos, pateando el hombro herido de Damián. Damián gritó, colapsando por completo. "¡Dije que se va, no que queda libre!". Agarró el brazo de Brenda, tirando de ella bruscamente.
De repente, las sirenas aullaron en la distancia. Los coches de policía chirriaron al detenerse afuera. Dávalos maldijo, empujando a Brenda de vuelta a la silla, sacando su propio cuchillo. Pero era demasiado tarde. Oficiales armados invadieron el almacén, sometiendo a Dávalos y sus hombres en un instante.
En el momento en que Dávalos fue detenido, Damián, sangrando profusamente, se levantó. Tropezó hacia Brenda, su único foco en ella. La alcanzó, desató sus ataduras con manos temblorosas.
"¡Damián!", sollozó Brenda, arrojándose a sus brazos, su cabeza descansando contra su hombro ileso. "¡Me salvaste! ¡Siempre me salvas!".
La abrazó con fuerza, sus ojos cerrándose en lo que parecía puro alivio y agotamiento. "Siempre", susurró, besando su cabello.
Mi mundo ya estaba en pedazos, pero entonces Brenda se apartó, sus ojos muy abiertos, todavía llorosos. Miró el hombro sangrante de Damián. "¡No! ¡Oh, Damián, estás herido!". Agarró el cuchillo que Dávalos había usado, su pequeña mano sorprendentemente firme en la empuñadura. Antes de que alguien pudiera reaccionar, se clavó la hoja en su propio brazo, un corte superficial pero deliberado.
"¡Brenda! ¿Qué estás haciendo?", gritó Damián, su rostro palideciendo, tratando de agarrarla.
"¡Si tú sufres por mí, yo sufro por ti!", gritó, las lágrimas corriendo por su rostro. "¡No puedo dejar que sufras solo!".
Damián la miró fijamente, luego la atrajo con fuerza contra él de nuevo. "Mi niña valiente", murmuró, su voz espesa por la emoción. "Mi dulce y valiente Brenda". Acunó su cabeza, acariciando su cabello. El mundo a su alrededor, las sirenas, los arrestos, la sangre, todo se desvaneció en el fondo. Estaban en su propia burbuja, dos amantes desafortunados, unidos en su sufrimiento y devoción. Eran todo lo que importaba.
Me quedé allí, invisible, inaudible, un fantasma en mi propia vida. Los observé, aferrándose el uno al otro, sus cuerpos cubiertos de la sangre del otro, sus lágrimas mezclándose. No me dedicó ni una sola mirada. No sabía que estaba allí. No le importaba.
Lo llevaron de urgencia a una ambulancia, con Brenda aferrada a él en cada paso, negándose a soltarlo. Nunca preguntó por mí. Nunca me buscó. Solo la sostuvo, murmurando palabras de consuelo.
Finalmente salí del almacén, el sabor metálico de la sangre en mi boca. No la mía, sino la de él. Y la de ella. Su sangre, enredada. Era una manifestación física de su vínculo, un vínculo que nunca podría romper, un vínculo que había consumido a mi esposo. Cada cosa que había sentido por él, cada destello de esperanza, cada ternura confusa, se convirtió en cenizas. Fui usada. Y luego desechada. Mi corazón se sentía como una caverna vacía, resonando con un grito que no podía escapar.
Logré subir a mi auto, el interior de repente se sentía sofocante. Mi chófer encendió el motor, pero no le dije a dónde ir. Solo miré por la ventana, viendo las luces de la ciudad desdibujarse. El dolor era tan profundo que era físico, un peso aplastante en mi pecho.
Unos días después, mientras Damián todavía se recuperaba, Brenda apareció en el penthouse. Estaba pálida, con el brazo vendado, pero irradiaba una satisfacción engreída que me heló hasta los huesos. Me encontró en mi estudio, tratando de perderme en un lienzo, pero los colores se burlaban de mí, sin vida y opacos.
"Abril", dijo, su voz suave, frágil, pero con una corriente subterránea de acero. "Necesitamos hablar".
Me giré, con el pincel todavía en la mano. "¿De qué podríamos hablar tú y yo, Brenda?". Mi voz era tranquila, demasiado tranquila. La rabia era un nudo frío y duro en mis entrañas.
Dio un paso más cerca, sus ojos brillando. "Damián me lo contó todo. Sobre la fusión. Sobre el medicamento de tu padre". Hizo una pausa, dejando que las palabras se asentaran. "Y sobre cómo se casó contigo para tener acceso a él. Para mí".
Mi mano se apretó alrededor del pincel. La verdad, en su boca, se sentía como veneno. "¿Te dijo eso?".
"Me lo cuenta todo", dijo, una leve sonrisa jugando en sus labios. "Siempre lo ha hecho". Dio otro paso, invadiendo mi espacio. "Sabes, nunca te amó. No de verdad. Siempre fuiste solo un medio para un fin. Una forma de mantenerme con vida".
Mi mente corría, conectando los puntos. La ternura cuando vendó mi herida, sus pacientes limpiezas, su indulgencia con mi caos artístico. Todo fue una actuación, calibrada para mantenerme dócil, para mantener viva la fusión, para que el medicamento siguiera fluyendo hacia ella. Era un maestro manipulador. Y yo, la "chica salvaje", no había sido más que una tonta.
"Y tú", dije, mi voz apenas un susurro, "¿lo supiste todo el tiempo, verdad?".
Su sonrisa se ensanchó. "Por supuesto. No soy tan frágil como parezco, Abril. Soy una sobreviviente. Y Damián... Damián me adora. Siempre lo ha hecho". Se acercó, su mano rozando mi brazo, y su voz bajó a un susurro conspirador. "Tu padre, es igual de malo. Tampoco le importas. Te usó como palanca para su compañía. Estaba feliz de cambiar a su propia hija por miles de millones".
Las palabras, aunque esperadas, todavía dolían. Mi padre. Mi propia sangre. Me veía como una cosa, intercambiable, desechable. Entre él y Damián, yo solo era un peón.
"Lárgate", dije, mi voz como el hielo. "Lárgate de mi casa".
"Oh, no es tu casa, Abril", ronroneó, sus ojos brillando. "Es de Damián. Y pronto, será mía de nuevo. Solo está esperando el momento adecuado para deshacerse de ti. Casi lo hizo cuando estabas en el hospital. Los médicos casi te dejaron ir".
El hospital. La elección. La eligió a ella. Recordé el zumbido en mis oídos, las voces distantes, la decisión agonizante que se había tomado sobre mi cuerpo inconsciente. La eligió a ella. Y yo debía morir.
"No te saldrás con la tuya", dije, mi voz temblando con una rabia que amenazaba con consumirme. Mi mano, todavía sosteniendo el pincel, temblaba.
Se rió, un sonido delicado y tintineante que me crispó los nervios. "Oh, Abril, eres tan ingenua. Nunca te dejará ir. No hasta que yo esté completamente bien. Y entonces... simplemente desaparecerás. A nadie le importará. No tienes a nadie más que a esos patéticos artistas que llamas amigos".
Mis amigos. Esa fue la gota que derramó el vaso. La única cosa que consideraba sagrada. La única relación que era real.
"¿Crees que me conoces?", siseé. "¿Crees que sabes de lo que soy capaz?". Dejé caer el pincel, el estrépito resonando en la habitación. "Tú y Damián, y mi padre, son todos iguales. Me ven como una cosa para ser manipulada. Pero están equivocados. No soy una víctima pasiva. Soy una fuerza de la naturaleza. Y voy a hacer que se arrepientan de cada mentira, de cada manipulación".
Ella solo sonrió, una sonrisa escalofriante y triunfante. "¿Qué vas a hacer? ¿Correr con tu papi? Él hizo el trato. No te ayudará".
"No", dije, mi voz de repente tranquila, una calma peligrosa. "Voy a hablar con mi padre. No para pedir ayuda. Para obtener justicia. Y luego, me aseguraré de que ambos paguen por lo que han hecho".
Pasé junto a ella, mis ojos ardiendo, y la dejé de pie en mi estudio, en medio de los colores vibrantes y caóticos que de repente se sentían como un campo de batalla. Mi auto esperaba. Sabía exactamente a dónde iba. Al penthouse de mi padre. Era hora de ajustar cuentas. Hora de confrontar al hombre que vendió a su hija por ganancias. Hora de hacer un trato por mi cuenta. Un trato que me liberaría.
