El olor a antiséptico de la clínica aún impregnaba mi ropa. Me senté en el borde de nuestra cama, el dolor sordo en mi ingle era un recordatorio constante del sacrificio que acababa de hacer.
Tres años de matrimonio. Tres años en los que el sueño de mi madre de tener un nieto que continuara la tradición de luthier de la familia pesaba sobre nosotros.
Sofía, mi esposa, siempre había sido clara.
"Javier, mi amor, mi cuerpo es mi herramienta. El flamenco exige todo de mí. Un embarazo, el parto... arruinaría mi carrera. No podemos tener hijos".
Yo la amaba. Amaba su pasión, el fuego en sus ojos cuando bailaba. Así que acepté. Para demostrarle mi compromiso total, para silenciar las súplicas de mi madre, acepté hacerme la vasectomía.
Un sacrificio final por nuestro futuro juntos.
La puerta se abrió y entró Sofía. Sus ojos, normalmente llenos de fuego, estaban rojos e hinchados. Se arrodilló frente a mí, sus manos frías sobre las mías.
"Javier..."
Su voz se quebró.
"He cambiado de opinión".
La miré, confundido. El dolor en mi cuerpo se intensificó.
"Lo he estado pensando... una vida sin un hijo está incompleta. Necesito un hijo para sentirme realizada".
Mi corazón se detuvo. Un escalofrío recorrió mi espalda.
"Sofía, ¿qué dices? Acabo de..."
"Lo sé", me interrumpió, las lágrimas corrían por sus hermosas mejillas. "Sé que ya no puedes darme un hijo. Por eso... por eso he hablado con Ricardo".
Ricardo.
El nombre cayó como una piedra en el silencio de la habitación. Ricardo, el famoso torero. Su primer amor. Su "luz de luna blanca".
"Él está dispuesto a ayudarnos", continuó Sofía, su voz ahora extrañamente práctica. "Podemos criar al niño juntos. Tú, yo y él. Imagínalo, Javier. Nuestro hijo tendrá la estabilidad que tú le das, y el estatus y la riqueza de Ricardo. Tendrá lo mejor de ambos mundos".
La miré. La mujer que amaba, la mujer por la que acababa de renunciar a mi capacidad de ser padre, me estaba presentando el plan más retorcido y cruel que jamás había imaginado.
El dolor en mi ingle ya no era nada comparado con el dolor que desgarraba mi pecho.
Todo había sido una mentira. La vasectomía no era un sacrificio por "nosotros".
Era una trampa.
Una trampa para atarme a ella mientras ella buscaba al hijo que deseaba con el hombre que realmente admiraba.
