Al día siguiente, el móvil vibró. Un SMS del banco.
Transferencia recibida: 5.000 €.
Carmen estaba en su escritorio, mirando sus redes sociales con aire aburrido.
Me levanté de la cama, me acerqué a ella y le puse 500 euros en efectivo sobre la mesa.
«¿Y esto?», preguntó, levantando una ceja perfectamente depilada.
«Tu comisión», dije con la voz más humilde que pude fingir. «Por ayudarme. De verdad, Carmen, me has salvado la vida».
Sus ojos brillaron. La codicia era fácil de leer en su cara.
«No tenías por qué, Sofía», dijo, aunque sus dedos ya contaban los billetes.
Me senté en el borde de su cama, adoptando una postura de admiración total.
«Es que es increíble. Tan fácil. Ojalá en mi pueblo la gente supiera de esto. Están todos ahogados en deudas».
Hice una pausa, como si una idea brillante acabara de ocurrírseme.
«Oye, Carmen… si yo te traigo más clientes… ¿me darías una comisión a mí también?».
Me miró de arriba abajo. Pude ver lo que pensaba: la paleta, la muerta de hambre, la tonta útil.
Perfecto.
«Claro», se rio. «Por cada cliente que traigas, te llevas un diez por ciento de lo que pidan. ¿Te parece bien?».
«¿De verdad?», exclamé, abriendo mucho los ojos. «¡Serías mi salvadora! ¡Y la de todo mi pueblo!».
Se encogió de hombros, como si me estuviera haciendo el favor de su vida.
«Piensa que es una obra de caridad», dijo con desprecio.
Asentí con una energía desbordante.
«Este fin de semana son las fiestas del pueblo. ¡Voy a hablar con todo el mundo!».
Carmen volvió a su móvil, dándome la espalda. Para ella, yo ya no existía. Era solo una herramienta, una palanca para sacar más dinero de otros pobres diablos.
No sabía que la herramienta estaba a punto de desmontar toda su maquinaria.
Cogí mi mochila, metí los 4.500 euros restantes y salí de la residencia.
El plan estaba en marcha.
