Las manos de ella, la traición de él, el imperio de ella

Mis manos eran toda mi carrera, la clave de mi vida como una de las modelos de manos más cotizadas de la Ciudad de México. Mi prometido, Rodrigo, me había sacado de un pueblo perdido para darme un mundo de glamour. Yo creía que se lo debía todo.

Luego, su novia de la preparatoria, Carla, me hizo un tratamiento de "lujo" en su salón que me dejó las manos con quemaduras químicas devastadoras, destruyendo mi carrera de diez años de la noche a la mañana.

Rodrigo lo llamó un "accidente" y la defendió. Me dijo que Carla estaba tan afectada que quizá tendría que acompañarlo en nuestra luna de miel a Los Cabos para sentirse mejor. En nuestra cena de ensayo, cuando Carla insinuó que yo misma me había lastimado para llamar la atención, Rodrigo me humilló públicamente por hacerla sentir mal. Su despedida de soltero resultó ser una cita privada con ella.

Encontré el acuerdo prenupcial que quería que firmara: si nos divorciábamos, yo no recibiría nada. Pero el golpe final llegó la noche antes de nuestra boda. Mientras dormía, me tomó del brazo y susurró su nombre.

—Carla... no te vayas.

Entonces me di cuenta de que yo era solo un reemplazo, un cuerpo tibio en la oscuridad. Mi amor por él había sido una estrategia de supervivencia en el mundo que él construyó para mí, y finalmente me estaba asfixiando.

A la mañana siguiente, el día de nuestra boda, no caminé hacia el altar. Salí por la puerta sin nada más que mi pasaporte e hice una llamada que no había hecho en quince años. Una hora después, iba de camino a un jet privado, dejando que mi antigua vida ardiera en cenizas a mis espaldas.

Capítulo 1

Clara Jiménez miraba sus manos vendadas.

La gasa era gruesa, limpia y blanca. Debajo, su piel gritaba. Una quemadura química y profunda que había estado palpitando sin cesar durante dos días.

Su carrera no solo estaba bajo esa gasa. Estaba siendo asfixiada por ella. Una carrera de diez años como una de las modelos de manos más importantes de México. Arruinada.

Oyó la puerta principal abrirse y cerrarse. Pasos pesados y seguros sobre el piso de madera.

Rodrigo de la Torre entró en la sala, aflojándose la corbata. Era guapo, del tipo de guapo que hacía que el mundo se inclinara a su paso. Había sido todo mi universo desde que me sacó de mi pequeño pueblo en Aguascalientes a los dieciocho años.

Él era mi salvador. Mi príncipe. El hombre que me había prometido una vida que ni siquiera podría haber soñado.

Miró mis manos, apenas frunciendo el ceño.

—¿Todavía te duelen? —preguntó. Su tono era casual, como si preguntara por el clima.

Asentí, con un nudo en la garganta.

—Llamaron de la agencia. Cancelaron el anuncio de los diamantes. El cliente no puede esperar.

Seis millones de pesos. Desaparecidos.

Rodrigo suspiró, pasándose una mano por su cabello perfecto. Fue un gesto de fastidio, no de compasión.

—Es un contratiempo, Clara. No es el fin del mundo.

—Mis manos son mi mundo, Rodrigo.

—No seas dramática —dijo, su voz se endureció, cortante como el hielo. Caminó hacia el bar y se sirvió un whisky—. Hablé con Carla. Se siente fatal. Fue un accidente. Un producto nuevo, una mala reacción.

Carla.

El nombre cayó como una piedra en mi estómago. Carla Montenegro. Su novia de la preparatoria. La dueña del salón al que él había insistido que fuera.

—Dijo que era su tratamiento estrella —dije, con la voz temblorosa—. Prometió que era seguro.

—Y cometió un error —espetó Rodrigo, girándose para mirarme. Sus ojos estaban fríos—. ¿Vas a arruinar su negocio por un accidente? Ya ha pasado por suficiente.

La injusticia me quemaba más que el fuego químico en mi piel. Estaba defendiendo a la mujer que había destruido mi sustento.

—¿Y yo qué? —susurré.

Rodrigo tomó un largo trago de su whisky. Me miró, su expresión indescifrable.

—Estás conmigo. Vas a estar bien.

Lo dijo como si anunciara un hecho. Como si su presencia fuera la cura para todo.

Volví a mirar mis manos vendadas.

Por primera vez en diez años, la seguridad de sus palabras se sintió como una jaula, no como un consuelo.

El zumbido en mi piel ya no era solo dolor.

Era una alarma.