Los ojos de Arturo se suavizaron al mirar a Amalia. Era una mirada de genuina ternura, una mirada que nunca le había dado a Frida, ni siquiera cuando le propuso matrimonio.
—Te ves hermosa, Amalia —dijo, su voz una caricia grave—. Más hermosa que nadie aquí.
Frida sintió un dolor agudo en el pecho, pero lo reprimió, reemplazándolo con una furia fría. Caminó hacia ellos, sus tacones resonando ruidosamente en el suelo de mármol.
—Vaya, vaya —dijo, su voz goteando sarcasmo—. Si no es la invitada de honor. Te ves bien, Amalia. Para ser la hija de un sirviente.
Las palabras fueron crueles, y ella lo sabía. Pero verlos juntos, pareciendo la pareja perfecta, le había quitado la compostura.
El rostro de Arturo se endureció, sus ojos se convirtieron en hielo. Miró a Frida con puro asco.
—Pídele perdón. Ahora.
Amalia tiró de su brazo, sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Está bien, Arturo. Frida solo está molesta. Lo entiendo.
Se volvió hacia Frida, una imagen de inocencia herida.
—Solíamos ser amigas, Frida. ¿Recuerdas cuando éramos pequeñas? Lo compartíamos todo.
—Oh, lo recuerdo —dijo Frida, su voz peligrosamente baja—. Recuerdo que siempre querías lo que era mío. Incluso tenías un apodo para Arturo, ¿no? "Ari".
El uso del apodo infantil fue un golpe deliberado. Era un nombre que solo Amalia usaba, un símbolo de su historia secreta y compartida.
Frida vio un destello de triunfo en los ojos de Amalia antes de que se llenaran de lágrimas de nuevo.
—Tú me diste este vestido, Ari —le dijo a él, tocando suavemente la tela de su vestido—. Es mi color favorito.
La sangre de Frida se heló. Reconoció el diseño. Era uno de los suyos, un boceto de su portafolio privado. Un diseño que solo le había mostrado a Arturo.
Recordó a Amalia tratando de robar sus bocetos de diseño en la universidad, afirmando que eran suyos. Frida se había puesto furiosa.
—Eres una ladrona, Amalia —dijo Frida, su voz temblando de rabia—. Ese diseño es mío. Lo robaste, como siempre haces.
Amalia jadeó y tropezó hacia atrás, cayendo en un montón en el suelo como si Frida la hubiera golpeado.
—¡Frida, no! ¿Por qué dices eso?
Se arrastró hacia Arturo, agarrando el dobladillo de sus pantalones.
—Ari, ayúdame. Me está asustando.
Arturo se arrodilló, su rostro una máscara de furia dirigida a Frida. Ayudó a Amalia a levantarse, su tacto gentil.
—Está bien. Estoy aquí.
Miró a Frida, y sus ojos estaban llenos de un odio tan profundo que se sintió como un golpe físico.
—Eres increíble. No soportas ver a nadie más feliz, ¿verdad?
Frida sintió que su corazón se rompía en un millón de pedazos. Él no le creía. Nunca le creería.
Más tarde esa noche, se acercó a él, sosteniendo una pequeña caja de terciopelo. Era una ofrenda de paz, un último y desesperado esfuerzo. Dentro había un par de mancuernillas de diamantes antiguos que le había comprado.
—Arturo —dijo suavemente—. Lamento mi comportamiento de antes.
Él tomó la caja sin mirarla. La abrió, echó un vistazo a las mancuernillas y luego se acercó a Amalia.
—Toma —dijo, entregándole la caja—. Un detallito para tu padre.
Le había dado su regalo, un regalo destinado a él, a la familia de la mujer que realmente amaba. Fue un rechazo tan total, tan completo, que apenas podía respirar.
—No te preocupes, Amalia —dijo, volviéndose hacia ella con una sonrisa—. Te conseguiré ese estudio de diseño que siempre has querido. Lo que desees.
Frida los observó, una oleada de náuseas la invadió. Se dio la vuelta para irse, deseando solo escapar de su sofocante exhibición de afecto.
De repente, hubo un fuerte estruendo. Una enorme escultura de hielo decorativa en el centro de la habitación se había vuelto inestable y se estaba derrumbando. Se dirigía directamente hacia donde estaban Amalia y Frida.
En una fracción de segundo, Arturo se movió. Se arrojó frente a Amalia, protegiéndola con su cuerpo mientras el enorme bloque de hielo se hacía añicos a su alrededor.
Ni siquiera miró a Frida.
Un gran trozo de hielo voló por el aire, golpeando a Frida con fuerza en el costado. La fuerza del impacto la derribó. Gritó de dolor al caer al suelo.
Su visión se volvió borrosa. Lo último que vio antes de desmayarse fue a Arturo sosteniendo a una aterrorizada Amalia, susurrándole palabras de consuelo al oído, completamente ajeno al hecho de que su prometida sangraba en el suelo a solo unos metros de distancia.
Se despertó en una habitación de hospital blanca y estéril. Lo primero que vio fue a Amalia, sentada junto a su cama, secándose los ojos con un pañuelo de encaje.
—Oh, Frida, estás despierta —lloró Amalia, su voz densa de falsa preocupación—. Lo siento tanto, tanto. Todo esto es mi culpa.
Frida solo la miró fijamente.
—Si no fuera por mí, no te habrías lastimado —continuó Amalia, su actuación impecable.
—Tienes razón —dijo Frida, con voz ronca—. Es tu culpa. Eres una maldición. Todo lo malo que me ha pasado es por tu culpa.
Amalia retrocedió, con los ojos muy abiertos por la sorpresa.
—¡Frida! ¿Cómo puedes decir eso?
Arturo entró en ese momento, su rostro una máscara atronadora.
—¿Cómo puedes ser tan cruel? Ha estado sentada junto a tu cama toda la noche, preocupadísima por ti, ¿y así es como la tratas?
—Es una actriz, Arturo —dijo Frida, mirando más allá de él, hacia la ventana—. Y tú eres su fan más devoto.
Él ignoró sus palabras.
—Siempre has sido así. Mimada, egoísta y cruel.
Frida giró lentamente la cabeza para mirarlo.
—Una vez juraste que me protegerías, Arturo. ¿Recuerdas eso?
