Desperté con la pierna enyesada. A mi lado, un rostro altivo me miraba.
"Soy Leo, tu nuevo cuidador".
Su voz era arrogante. Me exigió que controlara a mi esposa, que su obsesión lo incomodaba. Intenté levantarme, pero el dolor era insoportable.
"No necesito que me cuides. Vete", le dije.
Leo ignoró mis palabras. Preparó una inyección.
"Es para el dolor", dijo.
Cuando intentó ponérmela, lo hizo con torpeza. La aguja me rasgó la piel y empecé a sangrar. Lo aparté con un manotazo, frustrado.
Leo tropezó y cayó al suelo, soltando un gemido exagerado, justo en el momento en que Sofía entraba en la habitación.
"¡Iván! ¿Qué le has hecho?", gritó ella.
Leo, desde el suelo, me acusó. "Intentó agredirme. Solo quería ayudarlo".
Sofía vio mi mano sangrando, vio la jeringuilla en el suelo, pero no le importó. Se arrodilló junto a Leo, consolándolo.
"Para que se quede, tienes que disculparte", me ordenó.
"No lo haré", respondí, incrédulo.
"Pide perdón", insistió ella, su voz se volvió dura como el acero. "O me aseguraré de que la constructora de tu padre, que depende de mis contratos, se declare en quiebra mañana mismo".
Derrotado, humillado, miré a Leo.
"Lo siento", musité.
Esa noche, cojeando, subí al desván. La promesa número 96, "Confiaré en ti por encima de todo", ardió bajo la llama del soplete. Solo quedaban tres.
Recordé el día que escribió esa promesa. Estábamos sentados en el suelo de esta misma habitación, bebiendo vino barato y soñando con nuestro futuro.
"Confiaré siempre en ti, Iván. Eres el hombre más bueno que conozco", me dijo.
Ahora, sus palabras eran cenizas.
Sofía entró en el desván mientras yo miraba la viga ennegrecida.
"¿Qué haces aquí arriba? Hueles a quemado", dijo, arrugando la nariz. No entendía nada. Su mente estaba en otro lugar.
