POV de Sofía:
Cuando Lorenzo extiende la mano hacia mi estómago, un gesto que alguna vez fue una promesa reconfortante, retrocedo. Su toque se siente como una marca de hierro candente.
Frunce el ceño. Asume que todavía estoy resentida por mi "castigo".
—No me jodas, Sofía —dice, una advertencia baja enhebrada en su tono—. Esto es por tu propio bien. —Mira mi vientre—. La próxima vez que me desafíes, habrá consecuencias. Para el niño.
Las palabras caen como un golpe físico, sacándome el aire de los pulmones. Un sonido ronco y crudo se escapa de mi garganta.
—No hay ningún niño —intento decirle, las palabras raspando mi garganta—. Yo… interrumpí el embarazo.
Antes de que las palabras puedan registrarse por completo, su teléfono suena, un sonido agudo y exigente que corta la tensión. Mira la pantalla. Isabela.
Contesta de inmediato, su tono despojándose instantáneamente de su frío dominio por uno de afecto preocupado.
—¿Qué pasa?
Puedo escuchar sus sollozos fabricados a través del teléfono, incluso desde unos metros de distancia. Tiene miedo de la tormenta, gime. Lo necesita.
Sin un momento de vacilación, Lorenzo agarra su abrigo de la silla. Ya está a medio camino de la puerta cuando se vuelve hacia mí, su expresión una máscara de impaciencia.
—¿Qué acabas de decir? —pregunta, ya poniéndose el abrigo sobre los hombros, su mente claramente con ella.
Lo miro, a la desesperada urgencia en sus ojos por dejarme y correr hacia ella. La lucha se drena de mí, reemplazada por una vasta y vacía calma. ¿Por qué compartiría la verdad de mi herida más profunda con un hombre que ni siquiera se detendría a presenciar el daño?
—Nada —digo en voz baja.
No insiste. No le importa lo suficiente. Sin una segunda mirada, se ha ido.
La puerta principal se cierra de golpe, y un momento después, un estruendo ensordecedor de un trueno sacude toda la hacienda. Las luces parpadean. Mis piernas ceden y me desplomo en el frío suelo de la cocina, pálida y temblando.
Una sirvienta, María, una de las pocas que todavía me mira con amabilidad, corre a mi lado.
—¡Señora Garza! —murmura, ayudándome a sentarme en una silla—. Siempre le han aterrorizado los truenos. —Su voz baja, cargada de un recuerdo compartido—. El Don… solía volver corriendo a casa, sin importar en qué reunión estuviera.
Lo recuerdo. Recuerdo que una vez voló su jet a través de una tormenta de categoría tres, solo para llegar a casa y abrazarme hasta que me quedara dormida en sus brazos, su latido un ritmo constante contra el caos exterior.
Esta noche, la paso acurrucada en el suelo, completamente sola, mientras la tormenta de afuera ruge al unísono con la que tengo dentro.
A la mañana siguiente, María me informa que el Don ha regresado y solicita mi presencia para el desayuno.
Desciendo la gran escalinata, mi cuerpo adolorido, mi alma entumecida. Lo encuentro en la mesa del comedor. Y sentada en mi lugar, el que está a su derecha, está Isabela. Lleva una de mis batas de seda.
Lorenzo levanta la vista cuando me acerco, su expresión indescifrable.
—Sofía —dice, su voz fría—. Isabela fue lo suficientemente generosa como para quedarse y asegurarse de que la tormenta no te alterara demasiado anoche. Deberías agradecérselo.
Luego se vuelve hacia Isabela, sus dedos acariciando suavemente su mejilla con un afecto posesivo que me provoca una oleada de náuseas amargas. Ella se inclina hacia su toque, sus ojos brillando de triunfo mientras su mirada se posa en mí.
