Punto de vista de Alondra:
A la mañana siguiente, me encontré fuera del edificio de Adrián, un nudo frío de pavor y determinación en mi estómago. Mis padres estaban devastados por mi decisión de irme abruptamente a París, pero entendían la profundidad de mi dolor, aunque no conocieran toda la horrible verdad. Habían prometido encargarse de las solicitudes de transferencia a la École des Beaux-Arts, arreglarlo todo, dándome el espacio que tan desesperadamente necesitaba. Pero antes de que pudiera desaparecer de verdad, había una última cosa dolorosa que tenía que hacer.
Tenía que reclamar lo que era mío.
Conocía su rutina. Todas las mañanas, precisamente a las 8:00 AM, salía para su seminario de física teórica avanzada. Observé desde el hueco oculto al otro lado de la calle, mi corazón latiendo a un ritmo frenético contra mis costillas. A las 7:58 AM, la puerta del vestíbulo se abrió, y allí estaba él: Adrián Garza, perfectamente compuesto, un libro de texto bajo el brazo. Pidió un Uber sin mirar atrás, desapareciendo en el tráfico de la mañana.
El camino estaba despejado.
Usé la llave de repuesto que me había dado, la que tenía grabada una pequeña pieza de ajedrez que él llamaba "nuestro símbolo secreto". Se sentía como un hierro candente, quemando mi palma. La cerradura hizo clic, y abrí la puerta, entrando en el departamento que una vez se sintió como un santuario, ahora manchado por su engaño. Olía débilmente a su loción cara y al sabor metálico de la traición.
Caminé por la sala, mis ojos buscando cualquier señal de la cámara, la que había usado para grabar nuestros momentos más vulnerables. No estaba a la vista. Era demasiado listo para eso. La escondería. Siempre lo hacía.
Mi mirada se posó en una fotografía enmarcada en su mesita de noche. Era una foto de él y una niña, mucho más joven, quizás de diez u once años. Su cabello era rubio brillante, recogido en coletas, y su sonrisa era amplia e inocente. Sus ojos, sin embargo, tenían un toque de algo frágil, algo delicado. Cristina. Esta era Cristina. La chica que, según él, mi padre casi había matado. El catalizador de su monumental mentira. Una oleada de náuseas me invadió. La había amado tan puramente, tan ferozmente, que había estado dispuesto a destruirme por ella.
Sentí un pánico repentino y frío. Mi tiempo era limitado. Podía regresar. Necesitaba encontrar los videos, y necesitaba irme. Comencé a buscar frenéticamente, revolviendo cajones, sacando libros de los estantes, mis dedos temblando. Nada. Era un experto en esconder cosas.
Estaba a punto de rendirme, mis manos temblando de frustración, cuando noté una pequeña costura casi invisible en el panel de la pared detrás de su librero. Adrián era metódico, preciso. Habría construido un compartimento oculto. Mis dedos buscaron a tientas, trazando el contorno. Un clic débil, y una sección de la pared se deslizó para abrirse. Dentro, entre pilas de discos duros, había una pequeña y elegante cámara digital. La cámara.
Se me cortó la respiración. Sentí todo mi cuerpo cubierto de hielo. Con manos temblorosas, la agarré. Mi mirada se posó en los discos duros. Tenía varios. ¿Cuántos "momentos íntimos" había grabado? ¿De cuántas maneras diferentes había planeado humillarme? La idea me dio ganas de vomitar.
Agarré tantos discos duros como pude, metiéndolos en mi gran bolsa de arte. No sabía qué había en ellos, pero sabía que no podía dejarlos aquí para que los usara. Mis ojos recorrieron la habitación, una necesidad desesperada de venganza, de algo que equilibrara la balanza, burbujeando dentro de mí.
Mi mirada se posó en su posesión más preciada: un juego de ajedrez antiguo, hecho a medida, meticulosamente dispuesto en una pequeña mesa en la esquina. De su abuelo, me había dicho. Su posesión más preciada. Era hermoso, hecho de madera oscura y marfil reluciente. Lo amaba más que a nada. Más de lo que nunca me amó a mí.
Una determinación fría y dura se instaló en mi pecho. Él podría haber destrozado mi corazón, pero yo podía destrozar sus preciosos recuerdos. Mi mano alcanzó el caballo negro, su crin tallada afilada bajo mis dedos temblorosos. Lo levanté, sintiendo su peso. Luego, con un grito furioso que era mitad sollozo, mitad rabia, lo estrellé contra el tablero de ajedrez.
¡Crack! El hermoso tablero se partió. Las piezas se esparcieron por el suelo, reyes y reinas, alfiles y peones, reducidos a astillas fragmentadas. No me detuve. Recogí otra pieza, luego otra, estrellándolas unas contra otras, contra la mesa, hasta que las intrincadas tallas se convirtieron en polvo y astillas. Mis manos estaban en carne viva, mis nudillos sangrando, pero apenas lo sentí. Cada sonido de rotura era una liberación, un pequeño fragmento de su control rompiéndose.
Me quedé de pie en medio de los escombros, respirando con dificultad, las lágrimas corriendo por mi rostro. No era suficiente. Nunca sería suficiente para borrar el dolor, pero era un comienzo. Una pequeña y violenta reclamación de mi poder.
Saqué mi teléfono, mis dedos todavía manchados con el polvo de madera oscura de las piezas de ajedrez. Grabé la destrucción, recorriendo lentamente el tablero astillado, las figuras rotas. Luego, encontré su número, lo desbloqueé y le envié el video. Junto con un solo mensaje:
"Considera esta nuestra última jugada".
Luego, lo bloqueé de nuevo. Cerrando la puerta del departamento de un portazo, corrí. No miré atrás. La ciudad se extendía ante mí, indiferente y vasta. Lo estaba dejando todo atrás. El dolor, las mentiras, la farsa. Me iba a París, y nunca volvería. Este era mi adiós. Un jaque mate final y devastador.
Mis manos temblaron durante todo el viaje en taxi al aeropuerto. La cámara digital y los discos duros se sentían pesados en mi bolso, un recordatorio constante de la violación. Me pregunté cuál sería la reacción de Adrián. ¿Rabia? ¿Confusión? Esperaba ambas. Esperaba que sintiera una fracción de la agonía que me había infligido.
En la terminal, la magnitud de mi decisión me golpeó. Lo estaba dejando todo. Mi vida cómoda, mis aspiraciones artísticas en una ciudad que amaba, mi familia. Mi familia, que había sido tan amable, tan comprensiva. No habían pedido nada, solo apoyaron mi desesperada necesidad de escapar. Apreté mi pasaporte, una nueva identidad, una nueva vida.
Una nueva Alondra.
Llamaron a mi vuelo. Respiré hondo, el aire viciado del aeropuerto llenando mis pulmones. Ya no había vuelta atrás. Mi pasado era un juego de ajedrez destrozado, y mi futuro era un lienzo en blanco. Tenía que hacerlo hermoso. Tenía que sobrevivir.
Justo cuando estaba a punto de abordar, mi teléfono vibró de nuevo. Un mensaje de un número desconocido. "Alondra, ¿dónde estás? ¿Qué hiciste? ¡Llámame AHORA!".
Tenía que ser él. De alguna manera, había encontrado otra forma. Mi corazón latía con fuerza, pero esta vez, no era miedo. Era una fría determinación. ¿Quería jugar? Bien. Pero esta vez, yo tenía las piezas.
Mi vuelo a París era un boleto de ida, no solo a través de un océano, sino lejos de los escombros de mi vida. Mientras el avión despegaba de la pista, dejando atrás la brillante cuadrícula de la Ciudad de México, sentí una extraña mezcla de tristeza y feroz determinación. Miré hacia abajo a las luces de la ciudad que se encogían, cada una una pequeña brasa ardiente de un pasado que estaba desesperada por extinguir. Yo era Alondra, la artista, la sobreviviente. Y nunca volvería. Me reconstruiría, pieza por pieza destrozada, en una ciudad donde su sombra no pudiera alcanzarme.
Pero a medida que el avión ascendía más alto, un pensamiento escalofriante pinchó los bordes de mi resolución: Él siempre encontraba la manera.
Cerré los ojos, tratando de bloquear la imagen de su rostro vengativo, su sonrisa fría y perfecta. Era libre. Lo era. Tenía que serlo.
Mi futuro me esperaba al otro lado del Atlántico, un lienzo en blanco listo para mis pinceladas desafiantes. Pero incluso mientras soñaba con pintura y libertad, un pequeño e inquietante susurro resonó en mi mente: Él nunca me dejaría ir.
Esto no había terminado. Esto era solo el comienzo de un tipo diferente de juego. Un juego que no sabía cómo jugar, pero que estaba decidida a ganar.
