Necesitaba aire, aire de verdad, no la atmósfera perfumada y empalagosa de la fiesta.
Salí por la puerta de servicio a un callejón, el hedor de los contenedores fue un cambio bienvenido.
Mi teléfono vibró. Elizabeth.
—Liv, es peor de lo que pensábamos —dijo, sin preámbulos—. Él es el padre. Paternidad confirmada. Le alquiló un apartamento en Westwood hace meses. Ha estado viviendo una doble vida.
Cada palabra era un mazazo.
Justo entonces, oí voces que se acercaban desde dentro, cerca de la puerta de servicio. La voz de Michael.
—…no te preocupes, Richard, Liv solo está sensible. Ya sabes, las hormonas del embarazo.
Richard, uno de los amigos más antiguos de Michael, alguien que había sido padrino en nuestra boda.
—Aun así, tío, que te vea aquí… eso es duro —dijo Richard, con un atisbo de incomodidad en su tono.
Michael se rio, un sonido bajo y displicente.
—Se le pasará. Siempre se le pasa. Liv me quiere demasiado como para dejarme de verdad. Además, ¿a dónde iría? Me necesita.
La sangre se me heló en las venas.
La insensibilidad, la absoluta certeza en su voz.
Realmente creía que yo era de su propiedad, una muñeca predecible que lloraría y luego perdonaría.
—¿Y Serena? —preguntó Richard.
—Serena entiende la situación. Es paciente. Sabe que me encargaré de manejar a Liv.
Manejarme. Como si yo fuera un problema que había que gestionar.
Me apreté contra la pared de ladrillo, la superficie rugosa clavándose en mi espalda.
El asco era algo físico, subiéndome por la garganta.
No solo era un embustero. Era un déspota.
Pensaba que yo era débil.
Pensaba que mi amor por él era una cadena que podía usar para atarme para siempre.
La desesperación era un peso abrumador que me oprimía el pecho.
No tenía ni idea.
