Punto de vista de Eliana:
A la mañana siguiente, entré en la mansión Montero por lo que sabía que sería la última vez, sosteniendo la caja con sus cosas. Se sentía más pesada de lo que debería, cargada con el fantasma de un futuro que ya no era mío.
La madre de Javi, Karen, me recibió en el gran vestíbulo. Sus rasgos, usualmente cálidos, estaban tensos por la preocupación. "Eliana, querida. Qué bueno que estás aquí. Javi ha estado de un humor terrible toda la mañana".
Logré una pequeña sonrisa vacía. "Solo vine a devolver algunas cosas".
Ella asintió, sus ojos escudriñando mi rostro, pero lo mantuve como una máscara en blanco. Me señaló hacia su suite, y subí la imponente escalera de mármol, mis pasos silenciosos sobre el lujoso tapete.
No me molesté en tocar.
Empujé la puerta y me quedé helada. El aire estaba impregnado del empalagoso aroma del perfume barato de Catalina. Estaba de pie en medio de su habitación, usando su chamarra de cuero personal.
No era cualquier chamarra. Era la que tenía el escudo de la familia Montero bordado sobre el corazón, un símbolo de su poder, su autoridad. Un símbolo destinado a su futura esposa.
Me vio y una lenta sonrisa triunfante se extendió por su rostro. Pasó una mano por la manga, presumiéndola. Un desafío directo.
Javi salió de su baño, secándose el pelo con una toalla. Me vio y su rostro se endureció. "Eli", dijo, el viejo apodo ahora un arma de desdén. "¿Qué haces aquí?".
El chico que había amado se había ido. En su lugar estaba este extraño arrogante, con los ojos fríos e impacientes. La última brasa de calor en mi pecho se convirtió en hielo. Mi resolución se endureció.
Salí de nuevo a lo alto de la gran escalera, justo afuera de su puerta. Sin una palabra, volteé la caja.
Sus cosas —un reloj que le había regalado, una foto enmarcada de nosotros de niños, cartas que le había escrito— se estrellaron y se hicieron añicos contra el mármol de abajo. El sonido resonó por la silenciosa mansión.
Apretó la mandíbula. "Saca todo lo tuyo de esta casa", ordenó, su voz un comando bajo y peligroso. "No quiero que quede ni un solo recuerdo tuyo aquí".
Observé, entumecida, cómo se volvía hacia Catalina. Un vaso se había volcado en su buró, y él limpiaba suavemente el derrame con un paño, sus movimientos tiernos. "Te dará frío sin chamarra", le murmuró, su voz suave con una ternura que no había escuchado dirigida a mí en años. "Toma otra".
Era una deferencia, una gentileza, que ya no mostraba a su propia prometida.
Me di la vuelta para irme, mi corazón una cavidad cruda y hueca en mi pecho. Cerca de la puerta principal, Catalina me alcanzó, sus dedos clavándose en mi brazo.
"Ahora es mío", siseó, su rostro a centímetros del mío. "Voy a tomar todo lo que se suponía que era tuyo".
