"No pasa nada". Dije con calma, retirando la carpeta arruinada de las manos de Lexie.
Ella se quedó inmóvil.
El colapso, la ira, la escena de que yo corriera a quejarme con Kyson... esperaba todo eso, pero nada sucedió.
Yo estaba tan quieta como una estatua.
"Doctora Knight", dije, enfatizando deliberadamente su título mientras miraba su gafete, "la próxima vez ten más cuidado con tu café".
Sin mirarla de nuevo, tomé un bolígrafo y comencé a transcribir en una hoja nueva.
Lexie se quedó allí parada, y su rostro cambiaba de color, pasando de pálido a ruborizado una y otra vez.
La ignoré, confiando en mis recuerdos de mi vida pasada para recrear los datos borrosos palabra por palabra. A su lado, marqué en tinta roja los riesgos potenciales y las recomendaciones de pruebas adicionales.
Recordaba a este paciente.
En mi vida anterior, Kyson pasó por alto estos riesgos, lo que llevó a complicaciones graves después de la cirugía que casi causaron un desastre médico.
Esa tarde, entregué la carpeta completada a Kyson.
Lo hojeó descuidadamente, levantó ligeramente la ceja ante mi letra clara y notas destalladas.
Cuando llegó a mis anotaciones en tinta roja, su rostro se oscureció.
"Eleanor, ¿quién te dio el derecho de hacerte la experta aquí?". Golpeó la carpeta contra el escritorio. "¿Una médica residente que lleva tres años alejada de la práctica clínica, qué sabes tú? ¡Te pedí que ordenaras el expediente, no que me dieras lecciones!".
Su voz era fuerte, llamando la atención de todos en la oficina.
Lo miré fijamente. "Doctor Mason, solo estoy ofreciendo mi opinión profesional como médica. El paciente tiene un alto riesgo de disección aórtica. Un procedimiento estándar podría causar complicaciones".
"¡Basta!". La ira de Kyson explotó. "¿Tu opinión profesional? ¡La tiraste a la basura hace tres años! ¡Reescribe esto ahora, y si veo más de estas tonterías, estás fuera de cirugía cardíaca!".
No discutí.
Sabía que mis palabras tenían poco peso ahora.
En silencio, tomé la carpeta y me di vuelta para irme.
Justo entonces, la puerta de la oficina se abrió y entró un hombre alto de presencia imponente.
Llevaba una bata blanca impecable; su gafete decía: Jefe de Neurocirugía, Bruce Sutton.
Era una leyenda en nuestro hospital: el doble doctor más joven, un cirujano maestro conocido por su precisión y su actitud fría.
La mirada de Bruce recorrió la sala, posándose en la carpeta que yo sostenía, y frunció ligeramente el ceño. "El director Thompson me envió para una consulta. ¿De qué paciente se trata?".
