Sofía se inclinó hacia adelante, su voz un susurro cargado de una urgencia fingida.
"No hay nada que pensar, Elena. Es sentido común. ¿Cómo vas a pagar cinco millones de pesos? Eres una simple ama de casa. Ricardo te dejó en la ruina, acéptalo".
Cada palabra suya era un eco venenoso de mi vida pasada. Recuerdo sus mismas frases, su misma cara de preocupación impostada. En ese entonces, sus palabras me parecieron lógicas, el consejo de una amiga que se preocupaba por mí.
Ahora, solo oía el siseo de la serpiente antes de morder.
Mi mente voló de nuevo a ese cuarto oscuro y maloliente en la frontera. Recordé el dolor, no solo el de los hombres que me usaban, sino el dolor más profundo, el del alma rota. Recordé haber gritado el nombre de Diego hasta quedarme sin voz, hasta que los otros gritos del lugar ahogaron el mío.
Y recordé a Sofía.
La recordé visitándome después de que renuncié a la herencia. Me trajo una despensa miserable, un par de billetes arrugados.
"Ánimo, amiga. Saldrás de esta", me dijo, mientras llevaba puesto un reloj que yo sabía que costaba más que mi casa.
Incluso en mi desesperación, una parte de mí notó su ropa nueva, sus uñas perfectamente cuidadas, el brillo de la riqueza que la rodeaba. Pero estaba tan hundida en mi propio infierno que no conecté los puntos.
Ahora los veía con una claridad que dolía.
Su "ayuda" era una burla. Una forma de regodearse en mi miseria, de asegurarse de que yo estaba completamente aplastada para que nunca pudiera levantarme y descubrir su engaño. Ella disfrutaba viéndome sufrir.
"La vida será muy dura para ti y para Diego si te aferras a esa deuda", continuó, sacándome de mis pensamientos. "Los cobradores son gente mala, sin escrúpulos. No se detendrán ante nada".
Oh, lo sé, Sofía. Lo sé mejor que nadie.
Sé exactamente de lo que son capaces.
Conozco a "El Buitre". Recuerdo su cara sudorosa y sus ojos pequeños y crueles mirándome con desprecio mientras me decía que el siguiente paquete llegaría el martes.
Esta vez no habrá paquetes. No habrá secuestro.
Porque esta vez, la presa no seré yo.
"Tienes razón, Sofía. Tengo mucho miedo", dije, dejando que mi voz temblara un poco. Bajé la cabeza, ocultando la furia helada en mis ojos.
La vi relajarse por el rabillo del ojo. Su plan avanzaba como ella esperaba.
De repente, unos golpes fuertes y secos sonaron en la puerta. No eran los golpes amigables de un vecino. Eran golpes de exigencia, de amenaza.
Mi corazón dio un vuelco, no de miedo, sino de anticipación.
Son ellos.
"El Buitre" ha llegado. Justo a tiempo.
Sofía se sobresaltó, su cara de falsa compasión se transformó en una de genuina alarma.
"¿Quién es?", susurró.
"Deben ser ellos", respondí, mi voz apenas un hilo. "Los cobradores".
La puerta se abrió de golpe antes de que pudiera levantarme. Tres hombres entraron sin ser invitados. Al frente, un hombre corpulento, de cara rojiza y una sonrisa torcida que no llegaba a sus ojos.
Era él. Era "El Buitre".
Se detuvo en medio de la sala, sus ojos recorriendo el modesto mobiliario con desdén. Luego, su mirada se posó en mí.
"Elena Rojas, ¿verdad? Lamento lo de su esposo", dijo, pero su tono era burlón. "Pero los negocios son los negocios. Cinco millones de pesos. ¿Cómo piensa pagarlos?".
Sofía se encogió en el sofá, intentando hacerse pequeña, invisible.
Pero yo me puse de pie. Lenta, deliberadamente. Sentí sus miradas sobre mí, la de Sofía llena de pánico, la de "El Buitre" llena de arrogancia.
Esta es la escena. Este es el momento.
Mi vida anterior se borró en este instante, y solo quedó el ahora. Una nueva partida, con nuevas reglas.
Y esta vez, yo las pongo.
