Sofía se quedó sentada en la cocina por un largo rato, el teléfono aún en su mano, la voz de Elena resonando en su cabeza. Pedro entró, alertado por el silencio, y vio la expresión en el rostro de su esposa.
"¿Qué pasó, vieja? ¿Quién era?".
Sofía levantó la vista, sus ojos llenos de una furia fría que Pedro rara vez había visto. Le contó la conversación, palabra por palabra. La cara de Pedro se transformó, pasando de la confusión a la incredulidad, y finalmente a una indignación profunda.
"Esa mujer no tiene vergüenza", dijo Pedro, su voz grave y llena de rabia. "Esto es un robo".
Sofía respiró hondo, tratando de calmar el temblor de sus manos. Tomó su celular, buscó el número de Elena y marcó. No iba a dejar que esto se quedara así. Elena contestó al segundo timbrazo, como si estuviera esperando la llamada.
"¿Ya tienen el dinero?".
"Escúchame bien, Elena", dijo Sofía, su voz firme, sin rastro del temblor de antes. "Ese marisco no te lo vamos a pagar. Un regalo es un regalo. Y si lo que querías era dinero, lo hubieras pedido de frente, como la gente decente, no con estas bajezas".
Hubo un silencio del otro lado de la línea.
"¿Qué me está diciendo, suegra? ¿Que no van a apoyar a su nieta?".
"No mezcles a la niña en tus porquerías", espetó Sofía. "Hemos apoyado a nuestra nieta y a nuestro hijo siempre, y lo sabes. Les dimos para el enganche de su casa, les pagamos el bautizo de la niña, les ayudamos cada vez que se les atora la carreta. ¿Y ahora vienes a cobrarnos un supuesto regalo? No tienes madre, Elena".
"¡Usted no me hable así!", gritó Elena, su voz chillona y llena de ira. "¡Son unos viejos tacaños! ¡Por eso están como están, solos y amargados!".
"Preferimos estar solos que mal acompañados por gente como tú", replicó Pedro, quien le había arrebatado el teléfono a Sofía. "Y para que te quede claro, si quieres tu porquería de marisco, ven por él. Aquí te lo vamos a tener en la banqueta. Pero un centavo de nosotros no vas a ver".
Elena soltó una sarta de insultos y colgó con violencia.
Pedro y Sofía se quedaron en silencio. La alegría del aniversario se había evaporado, dejando un residuo amargo de coraje y decepción. Sofía se sentó de nuevo, sintiendo el peso de los años y de las malas decisiones. No de las suyas, sino de las de su hijo.
"Te lo dije, Pedro", susurró Sofía, más para sí misma que para él. "Te dije desde el principio que esta muchacha no era buena para Juanito. No la quería. Algo en ella nunca me gustó".
Su mente viajó años atrás, al día en que Juan se las presentó. Elena había llegado con una sonrisa demasiado amplia y una mirada calculadora. Hablaba sin parar de sus aspiraciones, de las marcas que le gustaban, del tipo de vida que quería tener. No le preguntó a Sofía ni a Pedro nada sobre ellos, sobre su vida. Solo hablaba de sí misma y de sus planes para Juan.
Sofía, con el instinto que solo dan los años, había visto la ambición fría detrás de la fachada de chica encantadora. Le había advertido a Juan.
"Esa muchacha solo te quiere por lo que le puedes dar, hijo. No ve a la persona, ve la cartera".
Juan, ciegamente enamorado, se había ofendido.
"Estás celosa, mamá. No soportas que ame a otra mujer".
La discusión había sido terrible, la primera vez que Juan le levantaba la voz de esa manera. Sofía, con el corazón roto, había tenido que dar un paso atrás.
Luego se enteraron de la familia de Elena. El padre, ausente. La madre, una mujer que vivía de las apariencias. Y los hermanos... un par de vagos, siempre metidos en problemas, pidiéndole dinero a Elena y, por extensión, a Juan. Eran una carga, un lastre que solo contribuía a la visión materialista y desesperada de Elena por salir de ese entorno a cualquier costo.
El noviazgo avanzó a trompicones, lleno de peleas que Juan siempre minimizaba. Y entonces, un día, la noticia.
"Elena está embarazada", les anunció Juan, con la cabeza gacha, sin poder mirarlos a los ojos.
Sofía supo en ese instante que era una mentira, una trampa para amarrar a su hijo. Pero, ¿qué podía hacer? Juan ya era un hombre. La boda se organizó a toda prisa. Sofía y Pedro, por el amor a su hijo y por la supuesta llegada de un nieto, se tragaron sus dudas y su dolor.
Pagaron casi toda la fiesta. El salón, el banquete, el vestido de Elena, que costó una fortuna.
"Es el día más importante de mi vida, merezco verme como una reina", había dicho Elena, sin el menor asomo de gratitud.
Sacaron sus ahorros, el dinero que habían guardado con tanto esfuerzo para su vejez, para pagar los caprichos de una mujer que no los quería, que solo los veía como un cajero automático. Y ahora, años después, la historia se repetía, pero de una forma mucho más ruin y descarada. El marisco en el refrigerador ya no parecía un manjar, sino el símbolo de todo lo que habían sacrificado en vano. El precio de la paz familiar había sido demasiado alto, y ni siquiera habían obtenido paz, solo una tregua frágil que Elena acababa de hacer estallar en mil pedazos.
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