Punto de vista de Brisa Méndez:
La oscuridad era una manta sofocante, pero también era un escudo. Yacía allí, cruda y rota, el dolor fantasma de la muerte de Sombra un dolor constante en mi pecho, más real que el latido de mi cuerpo maltratado. Se había ido, y con él, los últimos vestigios de mi ingenua creencia en la inocencia de Damián. No quedaba nada que perder, ninguna frágil esperanza que proteger. Una resolución fría y dura comenzó a cristalizarse dentro de mí. Esto ya no se trataba solo de supervivencia. Se trataba de venganza.
Tan pronto como recuperé la conciencia, arrastré mi cuerpo maltratado hacia arriba. Cada movimiento era una agonía, pero el dolor era un rugido sordo en comparación con el fuego que ahora ardía en mi alma. Comencé a registrar metódicamente los confines de mi pequeña prisión, no en busca de una escapatoria, sino de cualquier cosa que pudiera ser reutilizada. Un viejo y olvidado uniforme de servicio en un armario polvoriento se convirtió en mi disfraz. Un abrecartas oxidado y desechado, una herramienta tosca, se convirtió en mi arma. Mis lágrimas se habían secado, reemplazadas por una determinación helada.
Un suave golpe en la puerta me sobresaltó. —¿Brisa? —Una voz tímida. Era María, una de las sirvientas, su rostro generalmente un tapiz de miedo y servilismo—. El señor Rivas... pregunta por usted. Quiere que vaya al estudio principal. —Sus ojos estaban muy abiertos, llenos de una piedad preocupada que me revolvió el estómago.
La miré con recelo. María siempre había sido amable, pero la amabilidad en esta casa era un bien peligroso. —¿Qué quiere? —pregunté, mi voz ronca.
—Yo... no lo sé —tartamudeó, retorciéndose las manos—. Parecía muy enojado. Y la señorita Macías también está allí. —Una trampa. Por supuesto. Casandra no perdería la oportunidad de regodearse, de retorcer el cuchillo. Pero un destello de algo en los ojos de María, una súplica genuina, me hizo dudar. Quizás, solo quizás, esta era mi oportunidad de aprender más, de recopilar información. No tenía nada que perder.
Seguí a María a través de los pasillos laberínticos, mi cuerpo maltratado moviéndose con una rigidez recién descubierta. El estudio era opulento, con paneles oscuros, apestando a dinero viejo y poder. Damián estaba de pie junto a la enorme chimenea, de espaldas a nosotros, su postura rígida. Casandra holgazaneaba en un sofá de terciopelo, una sonrisa triunfante en sus labios, una delicada taza de té en su mano.
—Ah, Brisa —ronroneó Casandra, su voz dulce como el veneno—. Estábamos hablando de ti. —Señaló la mesa de café. Una sola hoja de papel yacía allí, de un blanco crudo contra la madera oscura. Mi corazón se hundió. Sabía lo que era antes de verlo.
—Damián —dije, mi voz plana, desprovista de emoción—. ¿Qué es esto?
Se dio la vuelta, su rostro una máscara de fría indiferencia. —Sabes lo que es, Brisa. Es hora de hacer las cosas oficiales. —Sus ojos, una vez tan tiernos, ahora no contenían más que desprecio.
Caminé hacia la mesa, mis pies pesados. El papel era un acuerdo de divorcio, simple y brutal. Mis ojos escanearon la parte inferior. La firma de Damián, audaz y decisiva, ya llenaba la línea. Un pavor frío se filtró en mis huesos. Lo había hecho. Había firmado el fin de nuestro matrimonio, el último lazo legal entre nosotros, sin un momento de vacilación.
—¿Firmaste esto? —pregunté, mi voz apenas un susurro. La pregunta era retórica. Vi su nombre, innegablemente suyo.
—Por supuesto —dijo, su tono despectivo—. Ya era hora. Ahora firma tú, y todos podremos seguir adelante.
Mi mano temblaba, pero no de miedo. Con una rabia hirviente que amenazaba con consumirme. —No —dije, mi voz ganando fuerza—. No. No lo firmaré. No así. No sin que me mires a los ojos y me digas por qué.
Casandra rio, un sonido frágil y burlón. —Oh, Brisa, por favor. Lo ha dejado bastante claro, ¿no? Eres una carga, una vergüenza. Ahora tiene una familia. Una familia de verdad. —Se puso de pie, su comportamiento irradiando una superioridad engreída—. Solo firma los papeles y desaparece. Es lo mejor para todos.
—No firmaré nada hasta que Damián me lo diga a la cara —insistí, cruzando los brazos, un desafío que no sabía que todavía poseía—. Merezco al menos eso.
La sonrisa de Casandra se desvaneció, reemplazada por un ceño venenoso. —¡No mereces nada, zorra patética! —Su mano salió disparada, una bofetada punzante en mi cara. La fuerza me hizo zumbar los oídos, y retrocedí, mi visión se nubló momentáneamente.
—¡Cómo te atreves! —grité, mi propia mano volando hacia mi mejilla, dejando una mancha de sangre fresca. Una oleada de furia, caliente y desenfrenada, me recorrió. Me abalancé sobre ella, sin importarme las consecuencias, sin importarme Damián, solo silenciarla. Mis manos se cerraron, listas para golpear.
Pero antes de que pudiera alcanzarla, una mano pesada me agarró del brazo, retorciéndolo dolorosamente detrás de mi espalda. Era Damián, su rostro una nube de tormenta. Me empujó con fuerza, enviándome a trompicones hacia la gran y ornamentada ventana que daba al patio interior. Mi cabeza dio vueltas, el impacto sacudió mi ya magullado cuerpo.
Grité, más por la sorpresa que por el dolor, al perder el equilibrio. Mi mano se extendió instintivamente, buscando algo, cualquier cosa para amortiguar mi caída. Mis dedos rasparon el cristal frío, luego encontraron agarre en las pesadas cortinas de terciopelo. Por una fracción de segundo, colgué precariamente, suspendida entre el elegante estudio y el duro patio de piedra de abajo.
Entonces, la tela se rasgó.
Un vuelco nauseabundo en mi estómago, una ráfaga de aire frío, y el suelo se precipitó para encontrarme. El dolor, cegador y consumidor, explotó a través de mi cuerpo cuando golpeé la piedra implacable. Mi cabeza se estrelló contra el suelo, un sonido agudo y nauseabundo. La oscuridad mordisqueó los bordes de mi visión, pero no antes de que escuchara la risa triunfante de Casandra y las instrucciones gritadas de Damián a los guardias.
Mi cuerpo se sentía como vidrio roto, cada articulación gritando en protesta. Un dolor agudo y abrasador atravesó mi abdomen inferior. Jadeé, un sonido ronco y estrangulado, mientras una ola de carmesí se extendía debajo de mí, cruda contra la piedra gris. Un bebé. Nuestro bebé. El que ni siquiera sabía que llevaba. Se había ido.
Gritos distantes, el ruido apresurado de pasos. Una figura borrosa se inclinó sobre mí, luego otra. Manos me tocaron, sus movimientos torpes pero urgentes. Intenté hablar, gritar, pero solo un suave gemido escapó de mis labios. A través de la neblina de dolor, vi a Damián. Corría hacia Casandra, que ahora se agarraba el estómago, gimiendo dramáticamente. —¡Mi bebé! ¡Me empujó! ¡Mató a nuestro bebé!
El rostro de Damián, contorsionado por la rabia, se centró únicamente en Casandra. La acunó en sus brazos, susurrando palabras de consuelo, mientras yo yacía sangrando, muriendo, olvidada en las frías piedras de su patio. La ironía era un sabor amargo en mi boca. Le creyó. Siempre le creyó. Y en ese momento, mientras el mundo se desvanecía, supe que el verdadero mal no estaba solo en el acto, sino en la indiferencia de quien lo permitió.
Desperté en una cama de hospital, el familiar olor a antiséptico asaltando mis sentidos. Mi cuerpo era un mapa de dolor, cada centímetro gritando en protesta. Un grueso vendaje envolvía mi cabeza, y mi brazo izquierdo estaba en un cabestrillo. Pero el dolor más profundo estaba en mi vientre, un espacio hueco y vacío donde la vida una vez había parpadeado. Mi bebé. Se había ido.
La puerta se abrió con un crujido, y Casandra entró, una visión de blanco prístino, un ramo de lirios en su mano. Su sonrisa era sacarina, pero sus ojos, llenos de un triunfo escalofriante, no pretendían nada. —¿Ya despierta, Brisa? —gorjeó, acercando una silla a mi cama—. Qué resistencia. Lástima que no pudiera salvar tu... pequeño problema. —Señaló vagamente mi abdomen.
Apreté la mandíbula, pero no dije nada. Mi garganta estaba en carne viva, mi cuerpo demasiado débil para luchar.
—Los médicos dijeron que fue un milagro que yo conservara el mío —continuó, palmeando su vientre plano con una sonrisa de autosatisfacción—. Pero tú, querida Brisa... tan torpe. Cayendo por las escaleras así. Tsk, tsk.
La miré fijamente, mis ojos ardiendo. Ella me empujó. Pero no podía hablar, no podía acusar. ¿Quién me creería? Damián claramente no lo había hecho.
—No te preocupes —arrulló—, Damián me cree. Siempre lo hace. Está devastado, por supuesto, por lo que le hiciste a nuestro bebé. Pero es un hombre fuerte. Lo superará. Especialmente conmigo a su lado. —Se inclinó, su voz bajó a un susurro bajo y amenazante—. Y tú, Brisa, firmarás esos papeles de divorcio. O quizás, algo mucho más... permanente.
Una enfermera entró apresuradamente, llevando una bandeja con un tazón de sopa. —Hora de su cena, señorita Méndez —dijo alegremente.
Los ojos de Casandra se iluminaron. —¡Oh, perfecto! Brisa, cariño, me aseguré de que te trajeran algo especial. ¿Tu favorito, creo? Crema de camarones. —Acercó el tazón a mí, el aroma penetrante hizo que mi estómago se contrajera.
Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Camarones. Era violentamente alérgica a los camarones. Había sido una de las primeras cosas que Damián aprendió sobre mí, uno de los muchos pequeños detalles que una vez había apreciado.
Negué con la cabeza, apartando el tazón con mi mano buena. —No, gracias —grazné, mi garganta apretada.
La sonrisa de Casandra se tensó en los bordes. —Tonterías, necesitas tus fuerzas. Damián quiere que te recuperes rápidamente. —Sus ojos me desafiaron a negarme.
Justo en ese momento, Damián entró, su rostro sombrío. —Brisa —dijo, su voz fría—. Come tu sopa. Necesitas ponerte bien. —Miró el tazón, luego de nuevo a mí, su mirada ilegible.
—No puedo —susurré, mis ojos suplicándole, buscando cualquier destello de reconocimiento, cualquier recuerdo de mi alergia—. Damián, soy alérgica. Tú lo sabes.
Me miró fijamente por un largo momento, luego soltó una risa corta y hueca. —¿Alérgica? Brisa, honestamente, tus teatros son agotadores. Estás tratando de manipularme de nuevo, ¿no? —Cogió la cuchara, un brillo aterrador en sus ojos—. Cómela. O te la daré yo mismo.
Mi corazón se desplomó. Lo había olvidado. O quizás, peor, simplemente no le importaba. El hombre que una vez memorizó cada detalle sobre mí, que me había llevado corriendo a urgencias cuando accidentalmente ingerí un pequeño trozo de camarón, ahora estaba ante mí, preparado para envenenarme él mismo. La traición definitiva. El borrado definitivo. Realmente se había ido. Y yo, verdaderamente, estaba completamente sola.
