Me senté frente a él. La mesa de caoba pulida parecía un campo de batalla. Los demás familiares nos rodeaban, sus rostros una mezcla de miedo y una secreta esperanza.
Carlos repartió las cartas con la torpeza de quien está acostumbrado a que otros hagan las cosas por él. Sus dedos, gordos y con un anillo de oro que parecía un puño americano, manejaban el mazo con desdén.
"Las reglas son simples, muchacho", dijo, mirándome por encima de sus cartas. "Mil por mano. El que gana, cobra. Sin lloriqueos".
"Entendido", respondí con calma.
Mi padre me tocó el brazo. Su mano temblaba.
"Hijo, no lo hagas. Es todo lo que tienes. No vale la pena".
Miré a mi padre, a sus ojos suplicantes. Vi en ellos el reflejo de años de trabajo duro, de sacrificios silenciosos. Sacrificios que mi tío había pisoteado una y otra vez.
Recordé una tarde de hacía años. Yo era un niño. Mi padre le había pedido a Carlos un pequeño préstamo para arreglar una gotera en nuestro techo. Carlos se lo había negado, riéndose. "Aprende a ganar tu propio dinero, Javier. No se vive de la caridad".
Ese día, mi padre y yo pasamos la noche poniendo cubos para recoger el agua que caía en el salón.
No, no era solo dinero. Era la dignidad de mi padre. Era mi propia dignidad.
"No te preocupes, papá", le dije en voz baja. "Sé lo que hago".
Carlos escuchó nuestro murmullo y soltó otra carcajada.
"Déjalo, Javier. El chico quiere aprender una lección sobre el mundo real. A veces, una buena paliza es la mejor enseñanza. Es lo que yo llamo una inversión en educación".
La primera mano fue rápida. Tenía cartas mediocres. Las tiré sin pelear.
Mil euros de mi aguinaldo cruzaron la mesa y se unieron a la pila de mi tío.
"Una menos", dijo Carlos, apilando los billetes con satisfacción.
La segunda mano, igual. Ni siquiera intenté un farol.
Otros mil euros se fueron.
Mi padre cerró los ojos, como si no pudiera soportar mirar. Mi tía Sofía sonreía, susurrándole algo a Carlos.
Lucía me había dicho: "La primera regla del Truco contra un arrogante es hacerle creer que es más listo que tú. Deja que su ego sea tu mejor carta".
Y el ego de mi tío Carlos era del tamaño de la finca que había alquilado.
Perdí la tercera mano. Y la cuarta.
Mi aguinaldo se había esfumado. El dinero que había ganado trabajando doce horas al día, bajo el sol y la lluvia, ahora estaba en el montón de mi tío.
"Bueno, parece que la clase ha terminado", dijo Carlos, empezando a recoger el dinero. "Ha sido corto, pero educativo, ¿no crees, Mateo?".
"Espera", dije. Mi voz sonó firme, cortando su celebración.
Carlos levantó la vista, una ceja arqueada.
"¿Qué pasa? ¿Quieres pedir un préstamo? Porque mi política de préstamos familiares ya la conoces".
Negué con la cabeza.
"No. Es que... me queda más dinero".
