Emelie miró fijamente la pantalla. El nombre Clifton palpitaba en letras blancas sobre el fondo negro.
Pasaron tres segundos.
Deslizó hacia el verde.
—¿Emelie? —la voz de Clifton llegó a través del teléfono, rica y profunda. De fondo, se oía el tintineo de copas de cristal y el murmullo de risas educadas—. Estoy en la Gala, Emelie. Sabes que la junta directiva espera que cultive los mercados asiáticos esta noche. Gavin dijo que enviaste un mensaje de texto sobre una fiebre.
Cultivar.
Emelie soltó una risa corta y seca. Sonó como si algo se rompiera.
—¿Así es como la llamas ahora? —preguntó Emelie. Su voz era ronca, desgarrada por los gritos—. ¿Una oportunidad de mercado? ¿O Eleanora es solo una "clienta" esta noche?
Silencio al otro lado de la línea. El ruido de fondo pareció desvanecerse, como si Clifton se hubiera alejado o cubierto el micrófono.
—No empieces con esto, Emelie. No esta noche. Vi el mensaje sobre una fiebre. ¿Está bien Lily?
—Dejó de respirar, Clifton.
Emelie oyó una brusca bocanada de aire al otro lado.
—Tuvo una convulsión —continuó Emelie, mirando las puertas cerradas de la sala de trauma—. Sus pulmones se llenaron de sangre. Tuve que obligar al médico de guardia a tratar una Hemorragia Alveolar Difusa porque el protocolo estándar era demasiado lento. Estoy sentada en el suelo de la sala de emergencias, empapada y cubierta de vómito.
—Yo… —la voz de Clifton vaciló—. No sabía que era tan grave. Ya voy para allá. Salgo ahora mismo.
—No te molestes —dijo Emelie—. El espectáculo ha terminado. Está estable.
—Emelie, escúchame…
Colgó.
Dejó caer el teléfono en su regazo y reclinó la cabeza contra la pared, cerrando los ojos.
Los recuerdos la asaltaron. Ocho años atrás. Un Clifton más joven, de pie bajo la lluvia frente al funeral de su padre, sosteniendo un paraguas sobre ella. La había mirado con tanta intensidad en ese entonces. Había prometido cuidarla.
¿Cuándo murió ese hombre?
Las horas pasaron en una neblina de monitores que pitaban y zapatos de goma que chirriaban.
Alrededor de las 4:00 a. m., las puertas se abrieron. El Dr. Aris salió. Parecía agotado, pero había una nueva expresión en su rostro cuando miró a Emelie. Respeto. Rayando en el miedo.
—Está estable —dijo en voz baja—. Los esteroides funcionaron. La hemorragia se ha detenido. Su oxígeno ha vuelto a subir al 96%.
Emelie soltó un aliento que sentía que había estado conteniendo durante horas. —Gracias.
—Sra. Wilder —el Dr. Aris vaciló—. Ese diagnóstico… la detección de la vasculitis. Fue… intuitivo. Muy pocos médicos tratantes lo habrían detectado en una tomografía sin procesar.
—Leo mucho —dijo Emelie, poniéndose de pie y sacudiéndose el polvo de sus pantalones de seda arruinados—. ¿Puedo verla?
Se sentó junto a la cama de Lily el resto de la noche, sosteniendo la pequeña mano de su hija, envuelta en cinta adhesiva y tubos. No durmió. Solo observó el subir y bajar del pecho de Lily, contando cada respiración.
Alrededor de las 7:00 a. m., el agotamiento finalmente la venció. Su cabeza se inclinó sobre el colchón.
Cuando despertó, la luz entraba a raudales por las persianas.
La cama estaba vacía.
Emelie se levantó de un salto, y su silla resonó al caer hacia atrás. —¿Lily?
Una enfermera —no la de la noche anterior— entró apresuradamente. —¿Sra. Wilder? Oh, qué bien, ya despertó.
—¿Dónde está mi hija? —exigió Emelie, el pánico apoderándose de su garganta.
—El Sr. Wilder organizó un traslado hace aproximadamente una hora —dijo la enfermera, revisando su ficha—. La trasladó al St. Jude's Private Recovery Center en la zona alta de la ciudad.
—¿Se la llevó? —Emelie sintió que la sangre se le iba del rostro—. ¿Sin despertarme? ¿Sin mi consentimiento?
—El Sr. Wilder invocó la cláusula de poder médico de emergencia de su acuerdo prenupcial —dijo la enfermera a modo de disculpa—. El equipo legal lo envió por fax. Le otorga el poder principal para la toma de decisiones en situaciones de cuidados intensivos. Quería que estuviera en una instalación más… privada.
Privacidad.
No quería que los paparazzi vieran a su hija enferma en un hospital público después de haber estado de fiesta con su amante. Y tenía la documentación legal para asegurarse de que Emelie no pudiera detenerlo.
Emelie salió del hospital bajo el sol de la mañana. La tormenta había pasado, dejando la ciudad lavada, limpia y brillante.
Pero su mundo era gris.
Pidió un taxi. No tenía las llaves de su auto; el valet todavía las tenía.
Cuando entró en el penthouse, el silencio era ensordecedor. No era solo silencio; era un vacío.
Subió las escaleras, pasó por el dormitorio principal y entró en su gran vestidor.
Cerró la puerta con llave.
Se arrodilló en el rincón más alejado, detrás de las hileras de vestidos de diseñador que apenas usaba. Levantó una tabla suelta del suelo que estaba cubierta por un zapatero.
Debajo había una caja fuerte.
Introdujo el código: 1-9-8-5. El año de nacimiento de su padre.
Dentro había una laptop pesada y reforzada. Parecía anticuada, un ladrillo de máquina, pero era una estación de trabajo segura hecha a medida y disfrazada de tecnología antigua.
La colocó sobre la otomana de terciopelo y la abrió. Presionó el botón de encendido.
La pantalla no mostró un logo de Windows ni un ícono de Apple. Arrancó en una pantalla negra con líneas de comando verdes.
SE REQUIERE ESCANEO BIOMÉTRICO.
Emelie colocó su pulgar en el escáner.
ACCESO CONCEDIDO. BIENVENIDA, GHOST.
Apareció el escritorio. Estaba abarrotado de complejas estructuras moleculares, simulaciones de plegamiento de proteínas en 3D que se ejecutaban a través de un enlace remoto a un clúster de supercomputadoras, y un cliente de correo electrónico seguro con la firma digital del departamento de investigación de ETH Zurich.
Un correo electrónico sin leer estaba en la parte superior, marcado en rojo.
De: Dr. Lucas Vance
Asunto: RT303 - Fase 1 Completa
Emelie hizo clic en él.
Ghost,
La simulación se mantuvo. La molécula que diseñaste… se está uniendo a los receptores virales perfectamente. Estamos listos para la Fase 2. Pero te necesitamos. La junta directiva está haciendo preguntas sobre quién está detrás de la investigación. No puedo seguir dándoles largas.
Emelie pasó los dedos por las teclas. Durante cinco años, había sido Emelie Wilder, la esposa trofeo. La mujer que almorzaba fuera. La mujer que sonreía y asentía.
Pero antes de eso, era la prodigio del Dr. Garvin Glover.
Comenzó a teclear.
Procedan a la Fase 2. Inicien los ensayos ciegos. Subiré el protocolo modificado esta noche. Mi identidad permanece clasificada. Sin excepciones.
Presionó enviar.
El portazo de una pesada puerta de entrada en el piso de abajo la hizo sobresaltar.
Clifton.
Emelie cerró la laptop de golpe, la metió de nuevo en la caja fuerte y volvió a colocar la tabla del suelo. Se puso de pie, se quitó la ropa sucia y se puso una bata de seda.
Abrió la puerta del vestidor y entró en el dormitorio justo cuando Clifton entraba.
Tenía un aspecto terrible. La camisa de su esmoquin estaba desabotonada, sus ojos inyectados en sangre. Olía a whisky rancio y a perfume caro.
—Emelie —respiró, pasándose una mano por el cabello—. Fui al hospital, dijeron que te habías ido.
Emelie se volvió hacia el espejo y tomó un cepillo. Comenzó a cepillar su cabello enredado con pasadas lentas y rítmicas.
—Vine a casa a ducharme —dijo. Su voz era tranquila. Aterradoramente tranquila.
—Trasladé a Lily —dijo Clifton, observando su reflejo—. La prensa… no podía arriesgarme a que consiguieran fotos de ella intubada. St. Jude's es mejor. Los mejores médicos del mundo.
—Estoy segura —dijo Emelie.
Clifton se acercó a ella. Metió la mano en el bolsillo y sacó una tarjeta negra. La tarjeta Centurion. Titanio pesado.
La colocó sobre el tocador.
—Cómprale lo que necesite. Juguetes, ropa. Cómprate algo para ti también. Te ves… cansada.
Emelie miró la tarjeta. Relució a la luz del sol.
Era dinero para calmar la culpa. Una compensación por su ausencia. Un chupete para la esposa.
—Gracias, cariño —dijo Emelie. Se dio la vuelta y le ofreció una sonrisa perfecta, de porcelana. No llegaba a sus ojos. Sus ojos estaban muertos.
Clifton parpadeó. Había esperado gritos. Había esperado lágrimas. Esta sumisión robótica lo inquietó más de lo que cualquier berrinche podría haberlo hecho.
—Bien —masculló, aflojándose la corbata—. Tengo una cena familiar esta noche. Viene mi madre. Tienes que estar lista para las siete.
—Por supuesto —dijo Emelie—. Estaré lista.
Clifton se quedó un momento, mirándola como si tratara de resolver un rompecabezas, luego se dio la vuelta y entró en el baño.
Tan pronto como el agua de la ducha comenzó a correr, la sonrisa de Emelie se desvaneció.
Abrió el cajón del tocador y barrió la tarjeta negra hacia adentro, enterrándola bajo una pila de lápices labiales.
Tomó su teléfono y marcó el número de Harper Cole.
—Harper —dijo Emelie, mirando su propio reflejo—. Redacta los papeles.
—¿Divorcio? —preguntó Harper, con voz ahogada—. Emelie, ¿estás segura? El equipo legal de los Wilder es un tanque de tiburones. Te comerán viva.
—Quiero la custodia total —dijo Emelie, su voz dura como un diamante—. Y quiero la mitad de los bienes. Empieza a investigar.
