Punto de vista de Ivanna Fero:
La palabra quedó suspendida en el aire helado, una orden y una sentencia de muerte. Mis hombres se movieron como uno solo, una unidad perfecta de lealtad y violencia que yo había cultivado durante años. El cuerpo de Hernán se tensó, su mano yendo instintivamente a la parte baja de su espalda donde siempre guardaba su pistola.
—Ivanna, no lo hagas —advirtió, su voz un gruñido bajo. El estratega tranquilo había desaparecido, reemplazado por el animal acorralado que conocía de nuestra juventud.
Pero yo ya no estaba para escuchar advertencias. La confianza en él había sido una montaña, sólida e inamovible durante dos décadas. En una sola tarde, la había reducido a polvo.
Intentó dar un paso hacia mí, con la mano extendida.
—Hablemos, por favor.
Retrocedí como si su toque fuera a quemarme.
—No te atrevas a ponerme las manos encima —siseé—. No después de que han estado sobre ella.
La chica, Keyla, gimoteó detrás de él, sus grandes ojos marrones llenos de lágrimas. Parecía aterrorizada, un cervatillo atrapado en la mira. Era una buena actuación.
—Terminamos, Hernán —dije, las palabras sabían a ácido—. Esto, nosotros, el imperio… se acabó. Quiero el divorcio.
Tuvo la audacia de parecer sorprendido.
—¿Un divorcio? Ivanna, sé razonable.
—¿Razonable? —una risa amarga escapó de mis labios—. ¿Quieres que sea razonable? —Saqué mi propia arma de la funda oculta dentro de mi abrigo. El metal frío era un consuelo familiar en mi mano. No le apunté a él. Le apunté a ella—. Razonable es que le meta una bala a tu putita por faltarle al respeto a la memoria de mi familia.
El aire crepitaba de tensión. Mis hombres tenían sus armas desenfundadas, un punto muerto a las puertas de nuestro santuario en ruinas. Keyla dejó escapar un pequeño sollozo ahogado.
—Quítate de en medio, Hernán —ordené.
No se movió. Se convirtió en un muro de músculo y furia, protegiéndola por completo.
—Tendrás que pasar sobre mí.
—No me tientes.
Apreté el gatillo.
El disparo fue ensordecedor en el silencio invernal. No le di a ella. No era mi intención. La bala se estrelló contra el marco de madera de la puerta a centímetros de su cabeza, haciendo volar astillas.
Keyla gritó, un sonido agudo y desgarrador que me crispó los nervios. Se derrumbó contra Hernán, su cuerpo temblando incontrolablemente.
Y en ese momento, él se movió. Más rápido de lo que lo había visto moverse en años. Cruzó el espacio entre nosotros en dos largas zancadas, su mano se cerró sobre mi muñeca, forzando mi brazo hacia abajo. La fuerza de su agarre era inmensa, implacable. Un dolor agudo y eléctrico me recorrió el brazo.
—Basta —dijo entre dientes, su rostro a centímetros del mío. Sus ojos, los mismos ojos oscuros que solían mirarme con adoración, eran ahora fríos y duros trozos de obsidiana.
La presión en mi muñeca era aplastante, los huesos crujían. Vi la cicatriz en su espalda en mi mente, la que se hizo por mí. Esta mano, la que ahora me causaba tanto dolor, era la misma mano que me había sacado de los escombros de nuestra antigua vida, una y otra vez.
Una única lágrima caliente escapó de mi ojo y trazó un camino por mi mejilla fría. No lloraba por el dolor en mi brazo, sino por la agonía insoportable en mi pecho. Al ver esa lágrima, algo en él vaciló. Su agarre se aflojó por una fracción de segundo.
Fue toda la oportunidad que necesité.
Ya no era la chica que él necesitaba proteger. Era una reina. Giré mi cuerpo, usando su propio impulso en su contra, y levanté mi rodilla con fuerza hacia su estómago. Él gruñó, tambaleándose hacia atrás, su mano soltando mi muñeca.
Mi brazo colgaba en un ángulo inútil, mi muñeca gritando en protesta, pero mi mirada estaba fija en él. Se enderezó, respirando con dificultad, pero no parecía enojado. Parecía… preocupado.
—Tu muñeca —dijo, dando un paso hacia mí—. Déjame verla.
Volvió a extender la mano hacia mí, ese viejo hábito arraigado de querer curar mis heridas. De la misma manera que limpiaba y vendaba mis cortadas cuando éramos niños, su toque tan cuidadoso, tan gentil.
—Aléjate de mí —gruñí, retrocediendo.
Se detuvo, su mano flotando en el aire entre nosotros.
—Ivanna, estás herida.
—Tú me heriste —le respondí—. Esto —señalé con mi mano buena mi muñeca palpitante— no es nada. Esto se puede arreglar. Lo que hiciste ahí dentro —asentí hacia la cabaña—, eso no se puede arreglar nunca.
La finalidad en mi voz pareció golpearlo. La preocupación en sus ojos fue reemplazada por una familiar y cansada resignación. Me conocía. Sabía cuándo había trazado una línea que nunca podría borrarse.
Miré más allá de él, a la chica que ahora sollozaba con las manos en la cara en el porche. Luego volví a mirarlo a él, al hombre que era mi mundo entero.
—Se acabó, Hernán —susurré, sintiendo como si las palabras fueran arrancadas de mi alma. Le di la espalda, a la cabaña, a los veinte años que habíamos construido juntos. Caminé hacia mi coche, cada paso un acto de pura voluntad.
Mi mano derecha, Lázaro, me abrió la puerta. Su rostro era sombrío.
—¿Patrona? —preguntó, en voz baja.
—Llévame a casa —dije, mi voz quebrándose en la última palabra.
Mientras el coche se alejaba, miré por el espejo retrovisor. Hernán seguía allí de pie, viéndome marchar. No se había movido para detenerme. Me estaba dejando ir. Y en sus brazos, acunaba a la chica llorosa, consolándola.
Había tomado su decisión.
