Apagué el teléfono, pero las imágenes seguían ardiendo en mi mente.
La risa de mi madre, la sonrisa arrogante de mi padre, la mirada indiferente de Valentina.
Mi familia.
Me recosté en la pared fría de mi cuarto, el corazón latiéndome con fuerza en el pecho.
¿Cómo podían haberme hecho esto?
Un nuevo mensaje llegó, esta vez de Valentina.
"Feliz cumpleaños, hermanita. Espero que te guste nuestro regalo. Te estamos viendo ahora mismo. Intenta no llorar mucho, arruinarías la toma."
Miré a mi alrededor, a las paredes descascaradas, al techo con goteras.
Y entonces las vi.
Pequeñas lentes negras, casi invisibles. Una en la esquina del techo, otra escondida en un falso enchufe, una más en el marco de la ventana.
Me habían estado observando. Cada lágrima, cada momento de desesperación, cada noche que pasé hambre para que mi padre pudiera comer.
Todo había sido grabado, editado y monetizado.
Me sentí sucia, violada en lo más íntimo.
El aire se sentía pesado, irrespirable.
Salí del cuarto, bajé las escaleras de la vecindad. El patio comunal olía a basura y a fritanga.
Los vecinos me saludaban, ajenos a que yo era la estrella de un circo macabro.
Caminé sin rumbo por las calles de mi barrio, el mismo que había recorrido mil veces.
Pero ahora todo se veía diferente. Cada rincón, cada rostro, parecía parte del set de grabación.
Me sentía como una rata en un laberinto, y mi familia eran los científicos que observaban y se reían de mis esfuerzos inútiles por encontrar una salida.
Volví a mi cuarto cuando ya era de noche. Mi padre seguía "dormido".
Encendí mi teléfono de nuevo. El video seguía allí.
Mi vida, reducida a un producto de entretenimiento.
La rabia comenzó a reemplazar al dolor. Una rabia fría y silenciosa.
Si querían un espectáculo, se los daría.
Pero el final lo escribiría yo.
