En los días que siguieron, continué interpretando el papel de la esposa y madre perfecta. Cocinaba, limpiaba, sonreía. Pero la mirada de Damián se volvía más fría con cada día que pasaba. Era desconcertante, como si estuviera calculando algo.
Una noche, después de acostar a Camila, me llamó a su despacho. La habitación estaba en penumbra, el aire pesado con el aroma de puros y libros viejos. Estaba de pie junto a la ventana, con varias colillas de cigarro ya apiladas en el cenicero a su lado. Miraba las luces de la ciudad, de espaldas a mí.
Cuando se dio la vuelta, su expresión era inesperadamente suave, casi gentil.
—Sofía —dijo, su voz baja—. Creo que es hora de que te dé tu libertad.
Se me cortó la respiración. Mis manos, apoyadas en el respaldo de un sillón de cuero, temblaron involuntariamente. ¿Lo había oído bien?
Sonrió, una curva lenta y deliberada de sus labios. Caminó hacia mí, con movimientos pausados, y apartó suavemente un mechón de cabello de mi cara.
—Brenda está embarazada —confirmó, su tacto extrañamente tierno—. Y el hijo es mío.
Mi corazón era una tormenta furiosa, pero mantuve la cabeza gacha, la mirada fija en el pulido piso de madera. No podía mostrarle la oleada de esperanza inesperada que amenazaba con abrumarme. No podía dejar que un solo destello de alegría me delatara.
Recordé los primeros días de nuestro matrimonio, mis inútiles intentos de escapar. Había huido innumerables veces, solo para que él me arrastrara de vuelta. Cada vez, sus ojos estaban inyectados en sangre, aterradores.
—¿Todavía planeas huir, Sofía? —ronroneaba, su voz teñida de una diversión escalofriante.
Su mano siempre encontraba el camino hacia mi cuello, descansando allí ligeramente, una amenaza silenciosa.
—Quédate a mi lado y, tal vez, solo tal vez, te deje ir algún día.
Esos recuerdos pasaron por mi mente, un oscuro carrete de miedo y sumisión. No podía confiar en sus palabras. No del todo.
Pero la idea de dejarlo, la simple posibilidad, era como un brote frágil que se abría paso a través de la tierra estéril. Era una esperanza diminuta y vacilante.
—¿Puedes... puedes realmente dejarme ir? —me atreví a preguntar, mi voz apenas un susurro.
Su sonrisa permaneció, pero la calidez se desvaneció de sus ojos. Se volvieron fríos, duros. No supe qué había dicho para enfurecerlo.
Golpeó la mano contra el escritorio, el sonido resonando en la silenciosa habitación. Mi cuerpo se estremeció. Me agarró del brazo, arrastrándome bruscamente hacia el escritorio. Su voz, un gruñido bajo, fue un susurro demoníaco en mi oído.
—No puedo dejarte ir, Sofía. Nunca —su agarre se apretó, una manifestación física de su sofocante control sobre mí.
