La esposa indeseada, su corazón vengativo

Para salvar a mi padre y la galería de nuestra familia, me vi obligada a casarme con el despiadado Alejandro Villarreal. Él me trató como una mercancía, su corazón le pertenecía únicamente a otra mujer, Eva.

Cuando mi padre necesitó una cirugía que le salvaría la vida, Alejandro me hizo una oferta cruel. Para conseguir el dinero, tenía que beber un alérgeno mortal durante una partida de póker de altas apuestas.

Lo bebí y casi muero. Desperté en el hospital para enterarme de que el dinero nunca fue enviado. Mi padre estaba muerto.

Alejandro me había abandonado para ir tras Eva, y más tarde me intercambió con un juez lascivo como si fuera una propiedad. Mi vida, la vida de mi padre... todo valía menos que su obsesión.

Pero entonces encontré la prueba. Su madre había orquestado todo: la ruina de mi familia, el asesinato de mi padre. Mi dolor se convirtió en hielo.

Desde las sombras, comencé a transmitir al mundo cada uno de los crímenes de la familia Villarreal.

Capítulo 1

Isabela Herrera POV:

El día que me entregaron el contrato matrimonial, la galería de mi padre, aquella impregnada con generaciones del legado de los Herrera, pendía de un hilo, igual que mi propio corazón. Vi la tinta negra y brillante sangrar sobre el papel impecable, una oscura promesa de un futuro que yo no había elegido. Era un intercambio frío y duro: mi libertad por el trabajo de su vida.

Alejandro Villarreal no era solo un hombre; era un monumento de hielo y filos cortantes, el heredero de un imperio construido sobre los sueños aplastados de otros. Ese día me miró no con desdén, sino con absoluta indiferencia, como si yo fuera una mosca particularmente molesta que desearía que simplemente se desvaneciera. Su verdadera mirada, lo sabía, siempre estaba reservada para Eva Durán, la etérea socialité cuya imagen adornaba cada página de sociales. Ella era su sol, y yo era simplemente una sombra obligada a pararse en su lugar.

Su madre, Clara Villarreal, se sentó frente a nosotros, una depredadora con perlas de diseñador, su sonrisa tan afilada como una navaja recién afilada. Ella orquestó toda esta farsa, esta unión forzada, con la escalofriante precisión de una maestra titiritera. Quería la galería de nuestra familia, y quería que Alejandro consolidara aún más el apellido Villarreal. Yo solo era un peón.

Entonces sucedió lo imposible, una retorcida ironía que solo el destino podría conjurar. Eva, su supuesta alma gemela, se fugó con otro hombre. Se escapó, se casó con otro, desapareciendo de su vida tan repentinamente como un susurro en el viento. Vi el titular de la noticia, un cruel giro de ironía que me revolvió el estómago.

Alejandro, ciego de rabia y dolor, fue tras ella. Su coche se estrelló en una carretera resbaladiza por la lluvia, un desastre tan destrozado como su corazón. Sobrevivió, pero una parte de él murió ese día, y me culpó a mí por ello. Necesitaba un chivo expiatorio, alguien en quien canalizar su furia, y yo, su esposa a la fuerza, estaba perfectamente posicionada.

Mi vida se convirtió en una transacción. Mi valor fue meticulosamente calculado, cada momento asignado a un precio. Ya no se trataba solo del dinero; se trataba de la humillación, el recordatorio constante de que no era más que una mercancía.

El primer año de nuestro matrimonio fue un borrón de tareas agotadoras e ingratas. Me pagaban una miseria por fregar suelos, pulir plata y organizar habitaciones que se sentían completamente ajenas a mí. Un día, un trozo de vidrio de un jarrón roto me cortó la mano profundamente. Alejandro vio la sangre, apenas la miró y me recordó que la torpeza costaba dinero. Simplemente apreté la mandíbula y seguí limpiando.

El segundo año, la situación empeoró. Me obligó a tocar en sus eventos corporativos, mi música reducida a ruido de fondo para sus socios de negocios depredadores. Mis manos, antes diestras con el arco del violonchelo, temblaban mientras tocaba para hombres que me veían como un beneficio más del imperio Villarreal. Una vez, un invitado borracho me agarró del brazo, torciéndolo hasta que grité. Alejandro, desde el otro lado de la habitación, simplemente levantó su copa, una advertencia fría y silenciosa para que no hiciera una escena. La muñeca me dolió durante semanas.

Luego vino el tercer año, y el verdadero terror comenzó. Una llamada del hospital. Mi padre. Necesitaba una cirugía que le salvaría la vida, una suma de dinero imposible. Mi mundo se redujo a ese único hecho aterrador.

Fui a ver a Alejandro. Me tragué mi orgullo, entré en su estudio y rogué. Mi voz era un susurro desesperado. Sus ojos, fríos y vacíos, miraban más allá de mí, a través de mí.

Se reclinó en su silla de cuero, una sonrisa cruel jugando en sus labios.

"¿Quieres dinero, Isabela? Demuestra tu valor. Gánalo".

Se me revolvió el estómago.

"¿Cómo?".

"Partida de póker esta noche. Apuestas altas. Tú juegas. Si ganas, el dinero es tuyo".

Sentí un mareo, la cabeza me martilleaba.

"Alejandro, yo... no me siento bien. Tengo alergias. No puedo... con nada esta noche".

Se burló, su mirada se endureció.

"¿Ah, alergias? ¿Esa es tu excusa? ¿O solo estás tratando de evitar tus deberes de nuevo, como evitaste ser Eva?".

Sus palabras eran un látigo.

"Siempre eres débil, siempre poniendo excusas. La vida de tu padre depende de esto, Isabela. ¿De verdad eres tan inútil?".

La acusación me dolió, sus palabras resonando la misma mentira que me decía a mí misma todos los días para sobrevivir. Cerré los ojos, una batalla silenciosa librándose dentro de mí. Mi padre. Su vida.

"Está bien", susurré, la única palabra una rendición, una sentencia de muerte.

Esa noche, en la mesa de póker, el aire estaba cargado de humo de puro y el olor a licor caro. Mis alergias ya estaban brotando, mi garganta se apretaba. Alejandro observaba desde el otro lado de la habitación, un vaso de líquido ámbar en la mano. Colocó una botella de mi alérgeno, un licor potente, justo frente a mí.

"Fondo, fondo, Isabela. Grandes apuestas esta noche".

Tomé el vaso, mi mano temblaba. El líquido ámbar brillaba, un cáliz envenenado. El rostro de mi padre apareció ante mis ojos. Respiré hondo y bebí.

El primer sorbo me quemó. El segundo, una ola de calor. Para el tercero, mi garganta se estaba cerrando, mi visión se nublaba. Dejé el vaso de golpe, mi cuerpo se agarrotó, convulsionando. Mi pecho se apretó, cada respiración era una lucha. Podía sentir la erupción en mi piel, mis vías respiratorias se contraían. Las cartas se volvieron borrosas, los rostros a mi alrededor se torcieron en máscaras grotescas. Me estaba ahogando, asfixiando. Mi cuerpo se estrelló contra la mesa, haciendo que las fichas volaran. Un dolor agudo y punzante me atravesó.

Alejandro se levantó, un extraño destello en sus ojos. ¿Era preocupación? ¿Arrepentimiento? Desapareció tan rápido como apareció, reemplazado por una máscara de frío control.

"Isabela, ¿qué estás haciendo?".

Su voz estaba cargada de ira, no de preocupación.

"Contrólate. Estás haciendo una escena".

Jadeé, cada respiración un estertor en mi pecho, mi cuerpo gritando de agonía.

"El dinero", logré decir, mi voz apenas un graznido. "Prometiste... mi padre...".

Un teléfono vibró en su mano. Sus ojos se desviaron hacia la pantalla, y una nueva expresión, algo parecido a una esperanza desesperada, inundó su rostro. Me miró, luego a su teléfono, y luego de nuevo a mí.

"Me encargaré", murmuró, ya alejándose, dándome la espalda mientras mi cuerpo colapsaba. "Simplemente... encárgate tú".

Mi visión se redujo a un túnel. Un dolor agudo me desgarró el abdomen. Mi cabeza golpeó el suelo con un ruido sordo y repugnante. La oscuridad me consumió.

Desperté en una habitación blanca y estéril, el pitido rítmico de las máquinas era mi única compañía. Me dolía el cuerpo, cada músculo gritaba en protesta. Una enfermera, con el rostro marcado por el agotamiento, me explicó la grave hemorragia interna, la reacción alérgica casi fatal.

"Tiene suerte de estar viva, señorita Herrera".

Forcé una sonrisa débil. Al menos tenía el dinero. Mi padre estaría a salvo.

"Los fondos", grazné. "¿Fueron transferidos? ¿Para mi padre?".

Los ojos de la enfermera se suavizaron con piedad.

"Lo siento mucho, querida. No hubo ninguna transferencia. Su padre... falleció anoche".

Las palabras me golpearon como un puñetazo, robándome el aliento. No. No podía ser. Alejandro. Lo prometió.

Arañé las sábanas, las lágrimas corrían por mi rostro.

"¡No! ¡Necesito llamarlo! ¡Él tiene el dinero!".

La enfermera me sujetó con delicadeza.

"No ha respondido a ninguna de nuestras llamadas. Lo intentamos durante horas".

Mi corazón se hizo añicos. Me traicionó. Me dejó morir, y dejó que mi padre muriera también.

Finalmente logré contactar a su asistente, una voz temblorosa al otro lado.

"El señor Villarreal no está disponible. Está... con la señorita Durán. Ella regresó, ¿sabe?".

Entonces la voz de Alejandro, fría y distante, cortó la línea.

"¿Isabela? ¿Sigues viva? Bien por ti. ¿Y qué?".

"¡Mi padre!", grité al teléfono, mi voz ronca de dolor y rabia. "¡Nunca enviaste el dinero! ¡Murió!".

Una larga pausa. Luego, un suspiro.

"Ah, eso. Cierto. Prioridades, Isabela. Eva me necesitaba. De todos modos, te envié algo. Una muestra de mi... agradecimiento. Acabo de firmar la transferencia. Una miseria, en realidad. Pero suficiente para el funeral, quizás".

La línea se cortó. La "miseria" llegó a mi cuenta: una suma tan insultantemente pequeña que ni siquiera podía cubrir la cremación más básica. Valoraba más la presencia fugaz de Eva que la vida de mi padre, más que mi agónica casi muerte. Mi mundo se acabó ese día.