Don César irrumpió de nuevo en el dormitorio principal. La furia era ahora algo físico, un nudo apretado en su pecho que dificultaba la respiración. Arrebató los papeles de divorcio de la cama donde los había desechado.
Necesitaba leerlos. Necesitaba encontrar la laguna, el error, la cosa que pudiera usar para aplastar esta rebelión. Ella no podía simplemente hacer el check-out de su matrimonio como si fuera un hotel.
Escaneó el documento de nuevo, con los ojos ardiendo. Saltó las renuncias financieras. Buscó la causa.
Motivos de Divorcio.
Sus ojos se detuvieron. Parpadeó, pensando que había leído mal la elegante letra cursiva.
Diferencias irreconciliables y Disfunción Funcional Conyugal.
Don César se congeló. El papel crujió en su agarre que se tensaba.
#NAME?
Ella se estaba burlando de él. Estaba insinuando... ¿eso?
Recordó las noches que había pasado en esta cama, dándole la espalda. No porque no pudiera rendir, sino porque no quería. Se había retenido como una forma de lealtad a Rubí, una especie de castidad retorcida. Y Eva -la tranquila y ratonil Eva- ¿lo llamaba disfunción?
Con un rugido de frustración, Don César agarró un jarrón de cristal de la mesita de noche y lo arrojó contra la pared opuesta. Se hizo añicos en mil fragmentos brillantes, lloviendo sobre la alfombra de felpa.
A cinco millas de distancia, en la Quinta Avenida, el sol atravesaba las nubes.
Eva estaba de pie fuera de la tienda insignia de Chanel. Ya no llevaba la gabardina. Estaba colgada sobre su brazo. Llevaba una camiseta blanca sencilla y vaqueros en los que se había cambiado en el baño de un Starbucks.
Una mujer con cabello rojo brillante y una sonrisa que podría detener el tráfico llegó corriendo por la acera. Sofía.
-¡Eva! -chilló Sofía, ignorando las miradas dignas de los compradores del Upper East Side. Rodeó a Eva con sus brazos, apretando fuerte-. ¿Realmente lo hiciste? ¿Le diste los papeles?
Eva le devolvió el abrazo, oliendo el perfume caro de Sofía y el aroma reconfortante de la lealtad. Se apartó y sonrió. Levantó la mano y se quitó las gafas. Las dobló y las deslizó en su bolso.
-Lo hice -dijo Eva. El mundo se veía más nítido, más brillante. No necesitaba las gafas; no tenían graduación, eran un accesorio que había adoptado para parecerse más a la chica estudiosa y aburrida que su madrastra, Doña Leonor, quería que fuera.
Sofía jadeó, mirando la cara de Eva.
-Dios, lo olvidé. Olvidé lo hermosa que eres sin esas cosas ocultando tus ojos. Esas pestañas son ilegales, Eva.
Eva rio. Se sentía oxidado, pero bien.
-Entonces, ¿cuál es el plan? -preguntó Sofía, mirando el escaparate de Chanel-. ¿Estamos quemando su límite de crédito? Por favor, dime que sí.
Eva negó con la cabeza, una pequeña sonrisa secreta jugando en sus labios.
-No. Dejé sus tarjetas en el mostrador.
La mandíbula de Sofía cayó.
-¿Tú qué? ¡Eva, necesitas recursos! No puedes empezar una guerra con los bolsillos vacíos.
Eva metió la mano en su bolso y sacó una tarjeta negra mate y elegante. No era una Amex. Fue emitida por un banco privado suizo, sin mostrar nombre, solo un chip y un número de serie.
-Tengo recursos -dijo Eva en voz baja-. Las cuentas del Oráculo han estado inactivas durante tres años. Es hora de despertarlas.
Los ojos de Sofía se abrieron de par en par, luego se entrecerraron en una sonrisa malvada.
-Oh. Oh, cierto. Siempre olvido que eres secretamente más rica que Dios. Esto va a ser divertido.
-Vamos a herirlo donde cuenta -dijo Sofía, entrelazando su brazo con el de Eva-. Su ego.
Empujaron las puertas de cristal de Chanel. El aire acondicionado estaba fresco y olía a cuero y dinero.
Eva no miró las etiquetas de precio. Durante tres años, había usado lo que le decían que usara. Beige. Gris. Modesto.
Caminó hacia un estante y sacó un vestido. Era verde esmeralda, de seda, con una espalda que se hundía peligrosamente bajo.
La asistente de ventas se apresuró, mirando escéptica los vaqueros de Eva.
-¿Puedo ayudarla, señorita?
-Me voy a probar esto -dijo Eva-. Y tráigame los tacones a juego. Talla siete.
Diez minutos después, Eva salió del probador. La seda se aferraba a sus curvas como una segunda piel. El verde hacía resaltar sus ojos color avellana, convirtiéndolos en piscinas de oro y bosque.
La mandíbula de la asistente de ventas cayó ligeramente.
-Fue... fue hecho para usted, señorita.
-Me lo llevo -dijo Eva. Entregó la tarjeta negra mate.
La asistente dudó, mirando la tarjeta sin nombre.
-No estoy segura de si nuestro sistema acepta...
#NAME?
Beep. Aprobado.
Se movieron como un torbellino. Jimmy Choo. Prada. Yves Saint Laurent.
En un salón de alta gama, Eva se sentó en la silla.
#NAME?
#NAME?
#NAME?
Las tijeras brillaron. Mechones de cabello castaño cayeron al suelo. Cuando la silla giró, Eva se miró a sí misma. Su cabello era ahora un corte bob elegante y afilado que enmarcaba su mandíbula. Hacía que su cuello pareciera largo y elegante.
El maquillador aplicó una capa de lápiz labial rojo sangre audaz.
Eva miró al espejo. El ratón se había ido. La mujer que le devolvía la mirada parecía peligrosa.
En la sala de juntas de Imperio César, la atmósfera era sofocante.
Don César estaba sentado a la cabecera de la larga mesa de caoba. Doce miembros de la junta discutían las proyecciones trimestrales. Don César miraba un gráfico, pero no lo veía. Veía el lugar vacío en su mesita de noche.
Su teléfono, colocado boca arriba sobre la mesa, permanecía obstinadamente silencioso.
Lo revisó. Sin notificaciones.
Frunció el ceño. Por lo general, la tarjeta suplementaria de Eva activaba alertas en su teléfono por cada compra de comestibles, cada factura de tintorería.
Ella se había ido hacía horas. ¿Seguramente necesitaba comer? ¿Tomar un taxi? ¿Reservar un hotel?
Abrió su aplicación bancaria.
Tarjeta Suplementaria terminada en 4098: Estado - Inactiva.
Última transacción: hace 3 días. Whole Foods. $45.00.
Ella no estaba gastando su dinero.
Una extraña inquietud trepó por su columna vertebral. Si ella no estaba usando su dinero, ¿cómo estaba sobreviviendo? ¿Tenía un alijo de efectivo? ¿Estaba mendigando a amigos?
O... ¿acaso no lo necesitaba en absoluto?
El pensamiento fue intrusivo y no deseado.
-¿Señor César? -El director financiero se aclaró la garganta-. Con respecto a la adquisición...
Don César levantó la cabeza de golpe.
#NAME?
Se metió el teléfono en el bolsillo. Se dijo a sí mismo que no le importaba. Si ella quería morir de hambre en las calles de Manhattan para probar un punto, que lo hiciera. Volvería arrastrándose cuando la realidad golpeara.
Pero a medida que la reunión avanzaba, no podía quitarse de la cabeza la imagen de sus ojos fríos e indiferentes en la cocina.
