Cadence entró en el enorme vestidor.
Ignoró las interminables filas de trajes Chanel en tonos pastel y los vestidos recatados que Franklin había comprado para moldearla en la perfecta y aburrida esposa Mueller.
Se arrodilló y abrió el doble fondo del cajón más bajo.
Sus dedos recorrieron la cerradura biométrica de un elegante maletín negro de fibra de carbono.
Se abrió con un clic.
Dentro había cuatro pasaportes de diferentes naciones, una pistola táctica con silenciador y una memoria USB negra y dorada grabada con el tótem de una mariposa.
Metió algunas de sus prendas más antiguas, de antes de casarse, en un bolso de lona junto con el maletín.
No sentía absolutamente nada por el lujo sofocante de aquella habitación.
Al caminar de regreso por el centro de la sala, sus botas se detuvieron frente a una enorme escultura de cristal.
Era una pieza de varios millones de dólares que habían ganado en una subasta en su primer aniversario.
Contempló el cristal impecable, recordando cómo Franklin le había dicho a la prensa que simbolizaba su vínculo puro e inquebrantable.
Una intensa oleada de náuseas le subió por la garganta.
Cadence levantó la mano y empujó la pesada escultura de cristal fuera del pedestal.
El estruendo ensordecedor resonó por todo el penthouse.
Millones de dólares se hicieron añicos en fragmentos afilados como cuchillas, rasgando la invaluable alfombra persa.
El mayordomo de noche salió corriendo del pasillo, con el rostro pálido al ver la destrucción.
El mayordomo abrió la boca para hablar, pero Cadence giró lentamente la cabeza.
Sus ojos estaban tan escalofriantemente vacíos, despojados de cada ápice de la cálida amabilidad que él había conocido durante tres años, que el hombre mayor se tragó sus palabras.
Era como mirar el rostro de una completa desconocida, y la pura y antinatural falta de familiaridad en su mirada lo dejó paralizado por la incredulidad.
Cadence pasó por encima de las ruinas resplandecientes.
Sacó su teléfono y marcó el número privado de Elena Rostova, la abogada de divorcios más despiadada de Manhattan.
"Tenga el acuerdo formal de divorcio en el escritorio de Franklin Mueller para las ocho de la mañana", ordenó Cadence, con un tono que no dejaba lugar a negociación. "Sin mediación".
Colgó y caminó hacia el ascensor privado.
Presionó el pulgar contra el escáner. Las puertas de acero se abrieron.
Entró, observando cómo los números de los pisos descendían rápidamente.
Con cada piso que bajaba, las cadenas invisibles alrededor de su cuello se rompían una por una.
El ascensor sonó al llegar al garaje VIP subterráneo.
Un Range Rover blindado, de un negro intenso, esperaba con el motor en marcha en su lugar privado, ronroneando como una bestia enjaulada.
La puerta del conductor se abrió. Un hombre alto con una gabardina táctica negra salió del vehículo.
Ronan Daly, su agente de mayor confianza en la red clandestina, tomó el bolso de lona de su mano con un seco asentimiento.
"Jefa", dijo Ronan en voz baja. "La mansión Chase ha sido revisada. Nadie rastreará sus movimientos".
Cadence asintió secamente y se deslizó en el asiento trasero.
Las ventanas polarizadas se cerraron, aislándola del aire húmedo y frío del garaje.
El Rover se incorporó a las arterias de Manhattan, iluminadas por el neón, a las 2:00 a. m.
Cadence apoyó la cabeza en el reposacabezas de cuero y cerró los ojos.
Ronan observó su pálido rostro por el espejo retrovisor.
"¿Necesita que el equipo médico esté en alerta por la exposición al agua?", preguntó en voz baja.
Los ojos de Cadence se abrieron de golpe, con un destello de energía despiadada ardiendo en sus iris.
"No", ordenó. "Conduce directo al estudio de Greenwich Village".
Necesitaba ver a alguien.
Alguien que pudiera borrar permanentemente la humillante cicatriz que le ardía en la espalda.
De vuelta en el penthouse, el fuerte estruendo finalmente había sacado a Franklin de la suite de invitados.
Se detuvo en lo alto de la escalera, con su bata de seda holgadamente atada y el rostro como una máscara de oscura furia.
Miró hacia abajo, a los restos de cristal y al mayordomo tembloroso.
"¿Qué pasó?", exigió Franklin, con un eco peligroso en su voz.
El mayordomo señaló con un dedo tembloroso hacia el ascensor privado. "La señora se ha... marchado, señor".
Franklin bajó las escaleras de dos en dos, y sus pantuflas de cuero crujían sobre los vidrios rotos.
Sus ojos recorrieron la habitación.
Los arrugados papeles de intención de divorcio habían desaparecido.
En su lugar, justo en el centro de la mesa de café de cristal agrietado, estaba el enorme anillo de compromiso de zafiro.
El símbolo de la matriarca Mueller, desechado como basura.
Franklin arrebató el anillo de la mesa.
Apretó el puño con tanta fuerza alrededor de la banda de metal que las puntas se clavaron profundamente en su palma, haciéndole sangrar.
Una violenta e inexplicable oleada de pánico y rabia lo golpeó en el pecho.
Agarró su teléfono y marcó el número de ella.
Una fría voz femenina y automatizada respondió: "El número que usted marcó ya no está en servicio".
Franklin echó el brazo hacia atrás y lanzó el teléfono con violencia contra la pared, haciéndolo pedazos.
