La chica de Vincenzo: Venganza por mi traición mafiosa

Tenía ocho meses de embarazo. Esperando al heredero del imperio criminal de mi esposo. El hombre que yo adoraba con toda mi alma.

Entonces encontré su certificado de vasectomía, con fecha de un año atrás, seis meses antes de que me rogara por un hijo.

Nuestro matrimonio entero era una mentira, un juego cruel orquestado para su hermana obsesiva. Lo escuché admitir que dejó que sus hombres me profanaran, convirtiendo mi embarazo en una apuesta pública solo para demostrar que podía construirme un trono y luego verme arder en él.

Mi amor, mi vida, mi hijo… todo era un sacrificio ritual.

Pero olvidaron una cosa sobre la mujer que planeaban destruir.

Mientras tramaban mi humillación final, hice una sola llamada al único hombre que mi esposo realmente teme.

—Papá —dije en voz baja—. Estoy lista para volver a casa.

Capítulo 1

Sofía POV:

Descubrí que mi matrimonio se había acabado de la misma forma en que supe que mi vida había sido una mentira: encontrando un papel doblado en el escritorio de mi esposo.

Era un certificado de vasectomía.

Yo tenía ocho meses de embarazo.

Se suponía que era una vida perfecta. Yo era Sofía Villarreal, esposa de Damián Garza, el Subjefe del cártel más poderoso del Norte. Él era un hombre tallado en sombras y violencia, un rey en una ciudad que se doblegaba a su voluntad. Para el mundo, era un monstruo. Para mí, era el hombre que sostenía mi rostro entre sus manos y me prometía un para siempre.

Lo amaba. Dios, lo amaba con una pureza que no pertenecía a su mundo. Era un amor estúpido y temerario, de esos que te hacen huir de tu propio apellido, de tu propia sangre, solo para estar con el hombre que crees que es tu todo.

Estaba organizando su oficina en casa, un espacio de madera oscura y el leve aroma a puro y tequila. Pasé la mano por mi vientre hinchado, un recordatorio constante y gozoso de la vida que crecía dentro de mí. Nuestro hijo. El futuro de la familia Garza.

Un cajón con llave en su pesado escritorio de caoba siempre había estado prohibido. Pero la llave estaba ahí, escondida bajo un secante. La giré.

Dentro estaba el certificado. Paciente: Damián Garza. Procedimiento: Vasectomía. La fecha era de hacía un año. Seis meses antes de que me suplicara por primera vez que le diera un hijo.

El aire de la habitación se congeló. Mi cuerpo se movió antes de que mi mente pudiera reaccionar. Tenía que verlo. Tenía que oírlo explicar este pedazo de papel imposible y desgarrador.

Conduje hasta su cuartel general en el centro, un rascacielos de cristal negro en el corazón de San Pedro. Los guardias conocían mi cara. Asintieron mientras pasaba corriendo, mis tacones marcando un ritmo de pánico en el suelo de mármol.

Su oficina estaba en el último piso. Cuando llegué a las pesadas puertas dobles, escuché un sonido que me detuvo en seco.

Risas. Risas profundas y estruendosas. Eran Damián y su lugarteniente, Chuy.

—Brilla —dijo la voz de Chuy, arrastrada y llena de burla—. Anda por ahí como una santa embarazada, sobándose esa panzota. No tiene ni puta idea.

Mi mano se congeló a centímetros de la perilla.

Luego vino la voz de Damián. La voz de mi esposo. Estaba hueca, cargada de un desprecio tan profundo que se sintió como un golpe físico.

—Mientras más alto esté, más dura será la caída —dijo, su tono plano y aburrido—. Déjala disfrutar. Es el acto final.

—Todavía no entiendo el porqué de todo esto, Damián —dijo Chuy, con el sonido de hielos tintineando en un vaso—. Toda esta obra maestra de crueldad de nueve meses. Casarte con ella, el niño... es mucho teatro.

Damián guardó silencio por un momento. Cuando volvió a hablar, su voz era diferente. Más suave. Casi devota. —Este no era mi plan, Chuy. Fue mi juramento. A Elena.

Mi corazón se detuvo. Elena, su hermana adoptiva. La chica cuya fotografía guardaba junto a su cama, la que, según él, era solo un recuerdo preciado de la hermana que su cruel padre había enviado lejos.

—Mi padre la mandó lejos porque vio lo unidos que éramos —continuó Damián, su voz teñida de una vieja amargura—. Y mientras ella estaba allá, pasó por un infierno. Golpeada, usada por malandros de la calle. Algo se rompió en ella. Y todo ese tiempo, se imaginaba que yo seguía adelante, olvidándola.

Soltó un suspiro corto y áspero. —Entonces conocí a Sofía. Cometí el error de enviarle una foto a Elena, tratando de demostrarle que no había encontrado a nadie importante, solo un reemplazo temporal. Pero Elena... vio el parecido. Vio un fantasma con su cara, viviendo la vida que le robaron. La esposa del Subjefe. La señora de la mansión. Llamó a Sofía una sustituta. Un insulto andante.

Sentí que la sangre se me iba del rostro. Mis ojos. Siempre me había dicho que se había enamorado de mis ojos. Eran los ojos de Elena.

—Así que me puso una prueba —la voz de Damián bajó a un susurro venenoso, como si citara las escrituras—. "Quiero que me demuestres tu lealtad, Damián", me dijo. "Quiero que tomes a esta sustituta, a esta chica que tiene mi cara, y quiero que le construyas un trono solo para que puedas verla arder en él. Hazla sentir como una reina, y luego quiero que dejes que tus hombres la conviertan en una puta. Demuéstrame que no es más que un recipiente. Solo entonces creeré que sigues siendo mío".

La habitación se disolvió en un rugido en mis oídos. Esto no era solo una traición. Era un sacrificio ritual. Yo era la ofrenda.

—¿Y la apuesta? —preguntó Chuy, su voz un silbido bajo de comprensión.

—La apuesta es el registro público de mi devoción —dijo Damián con frialdad—. Una declaración de que este niño, este supuesto linaje, significa menos para mí que la paz mental de Elena. Cada hombre que apuesta dinero diciendo que el heredero no es mío es otro clavo en su ataúd, otra flor a los pies de Elena.

—Madres —respiró Chuy—. Entonces, cuando yo... ya sabes...

—Fuiste el primer instrumento de mi juramento —terminó Damián por él—. Tal como ella lo exigió. El primero en profanar a la sustituta.

El dolor era una mano gigante apretando mis pulmones. Pero entonces, algo más surgió de las ruinas de mi corazón. Era frío. Era afilado. Era la sangre Morales que tanto me había esforzado por olvidar.

Habían construido una mentira dentro de mí. Este bebé, mi hijo, era su victoria hecha carne. Una cadena que usarían para poseerme para siempre.

Y no iba a dejar que ganaran.

Mi mano, milagrosamente firme, sacó mi teléfono del bolso. Mi pulgar se desplazó por mis contactos, pasando por los amigos que había hecho en esta vida falsa, hasta un número que no había marcado en tres años. Un número que me habían prohibido olvidar.

Mi voz no tembló cuando la llamada se conectó.

—Papá —dije en voz baja—. Soy Sofía. Estoy lista para volver a casa.