Elena POV:
—Dra. Falcone, ¿está segura? La beca requiere un aislamiento total. Es... un gran compromiso.
La voz de mi Jefe de Cirugía era un alambre tenso de preocupación profesional al otro lado del teléfono.
—Estoy segura —dije, mi propia voz sonando distante incluso para mis oídos—. Lo necesito.
Colgué antes de que pudiera hacer más preguntas. Había puesto en marcha el primer engranaje de mi desaparición.
Entrar de nuevo en el penthouse fue como entrar en un mausoleo. Era frío, opulento y muerto. Cada superficie relucía, reflejando a una mujer que ya no reconocía.
Empecé en la sala. La primera fotografía que tomé fue del día de nuestra boda. Emilio, devastadoramente guapo en su esmoquin hecho a medida, sus ojos ardiendo con un fuego que yo había confundido con amor. Y yo, la novia perfecta para un Moreno, el orgullo de la familia Falcone.
Mi mano se apretó y el cristal se hizo añicos, cortándome la palma. No lo sentí. Barrí el marco de la repisa, luego el siguiente y el siguiente. El sonido de los cristales rotos era lo único que se sentía real.
Con una furia metódica y silenciosa, empaqué. No mi ropa, no las joyas que me había comprado. Empaqué mis libros. Mis revistas médicas. Un pequeño relicario de plata deslustrado de mi abuela. Empaqué los pedazos de Elena Falcone que habían sido sepultados bajo el peso de ser Elena Moreno.
Envié tres cajas a mi prima, Alma. Era abogada, la consejera no oficial de la familia Falcone, y la única persona en el mundo en la que confiaba.
Emilio llegó a casa la noche siguiente, mucho después de la medianoche. El olor me golpeó antes de que siquiera hablara. Era un aroma floral, dulce y empalagoso. El perfume de Ximena. Se aferraba a la lana de su traje como una confesión barata.
No pareció notar mi silencio. Solo sonrió, esa sonrisa depredadora y carismática que una vez me había hecho temblar las rodillas.
—Te traje algo, mi amor —dijo, sacando una pequeña y elegante caja de su bolsillo.
La abrió. Dentro había una botella de cristal llena de un líquido ámbar.
Era exactamente el mismo perfume. El que usaba Ximena. Al que yo era alérgica de muerte.
Una oleada de vértigo me invadió. Ni siquiera lo recordaba. En los cuatro años de nuestro matrimonio, había olvidado el detalle más básico y vital sobre su propia esposa.
No grité. No se lo arrojé. Lo miré directamente a los ojos.
—Quiero un hijo, Emilio —dije, mi voz peligrosamente tranquila—. Ahora. Quiero un heredero para la familia Moreno.
Parpadeó, desconcertado por mi exigencia.
—Elena, ya hemos hablado de esto. No es el momento adecuado. Es demasiado peligroso.
Su teléfono vibró en la barra. Lo miró, su atención cambiando de inmediato.
—Tengo que tomar esta llamada.
Se fue a la otra habitación. Oí cómo su voz bajaba, volviéndose gentil. Oí el leve sonido de la risa de un niño.
Mi estómago se revolvió. Abrí mi laptop, mis dedos volando sobre el teclado. Un nombre. Una ciudad. Me tomó menos de un minuto encontrarlos. Perfiles ocultos en redes sociales, bloqueados para todos excepto para unos pocos elegidos. Fotos de Emilio en un parque con Ximena y un niño llamado Leo. Una fiesta de cumpleaños. Un viaje a la playa. Con "me gusta" y comentarios de gente de nuestro círculo. Socios. Incluso la esposa de uno de sus lugartenientes.
No era un secreto. Era una burla. Y yo era el chiste.
Una violenta oleada de náuseas me hizo correr al baño. Me aferré al mármol frío del lavabo, mi cuerpo convulsionándose. Pero esto era más que asco. Era una sensación que no había tenido antes, un zumbido extraño y eléctrico en lo profundo de mi vientre.
Una chispa de esperanza, imposible y terrible, se encendió en las ruinas de mi corazón.
Una hora más tarde, en la quietud estéril del baño de una farmacia de 24 horas, miré una pequeña tira de plástico.
Dos líneas rosas.
Tenía seis semanas de embarazo del heredero legítimo de los Moreno.
