El funeral fue pequeño. Patético, en realidad.
Tres días después, una llovizna constante caía sobre el cementerio privado en Queens. No había prensa, ni socios de los Lancaster. Solo Isolde, el sacerdote y dos miembros del personal de la casa a quienes Effie les había caído lo suficientemente bien como para asistir.
Grayson no estaba allí.
Su asistente le había enviado un correo a Isolde esa mañana. Reunión de emergencia de la junta directiva sobre la expansión del mercado asiático. El señor Lancaster lamenta no poder asistir.
Isolde observó cómo el pequeño ataúd blanco era bajado a la tierra.
Su teléfono vibró en su bolsillo. Lo ignoró. Vibró de nuevo. Y otra vez.
Lo sacó, pensando que podría ser el hospital con algún papeleo final.
Era una notificación de Instagram. Belle Escobar había etiquetado a Grayson Lancaster.
Ubicación: The Hamptons Golf Club.
La foto mostraba a Grayson en pleno swing. Al fondo, Kaiden sostenía un juego de palos de golf en miniatura, riendo. Belle sostenía una mimosa.
El pie de foto decía: A veces solo necesitas un día de salud mental con los chicos.
Isolde se quedó mirando la pantalla hasta que los píxeles se le grabaron en las retinas. Un día de salud mental. Mientras su hija estaba siendo enterrada en el lodo.
No gritó. La parte de ella que podía gritar había muerto en la UCI.
Se fue a casa.
El penthouse estaba en silencio. Grayson todavía no había vuelto. Isolde entró en la habitación de Effie. Todavía olía a talco de bebé y lavanda. Comenzó a empacar.
Ropa en cajas. Juguetes en bolsas. Los dibujos del refrigerador. El cepillo de dientes en el baño.
La puerta principal se abrió alrededor de las 6 p.m. Grayson entró. Se detuvo en el pasillo al ver la pila de cajas.
"Por fin", dijo, aflojándose el cuello de su polo. "Llevo meses diciéndote que despejes ese desorden. Ahora podemos convertir esa habitación en un estudio apropiado para Kaiden".
Isolde se quedó quieta, sosteniendo un sobre manila.
Se acercó a él. "Firma esto", dijo.
Grayson echó un vistazo al sobre. "¿Qué es? ¿Otra factura de sus especialistas? Te dije que la enviaras a contabilidad".
"Solo fírmalo", dijo ella. Su voz sonaba hueca.
Grayson puso los ojos en blanco y tomó el bolígrafo que ella le ofrecía. Ni siquiera leyó el encabezado. Garabateó su firma —Grayson Lancaster—, grande y con bucles, la firma de un hombre que era dueño del mundo.
"Listo", dijo, arrojando el sobre de vuelta a la consola. "Ya está. Oye, Belle consiguió el ascenso a vicepresidenta hoy. Vamos a ofrecer una cena esta noche. Dile a la señora Higgins que prepare algo impresionante. Y trata de verte... menos como un cadáver".
Isolde tomó los papeles firmados. No respondió.
Caminó hacia las puertas de la terraza.
"¿A dónde vas?", gritó Grayson, caminando ya hacia la cocina.
Isolde salió al aire fresco de la noche. Había encendido un fuego en el fogón decorativo antes.
Sostuvo el álbum de bodas sobre el fuego.
Las llamas lamieron los bordes, enroscando las fotos. Vio cómo su propio rostro sonriente de hacía cinco años se volvía negro y se reducía a cenizas.
Recogió el oso de peluche. Con el que Effie dormía todas las noches.
También lo dejó caer.
"¿Isolde?"
Grayson estaba de pie junto a las puertas de cristal, con un vaso de agua en la mano. Parecía confundido. Olfateó el aire.
"¿Qué estás quemando?", preguntó, abriendo la puerta corrediza. "Huele a plástico quemado".
Isolde se giró para mirarlo. Sus ojos eran dos vacíos.
"Basura", dijo ella. "Solo basura".
Grayson frunció el ceño. Sintió un dolor agudo y repentino en el pecho, una opresión que no podía explicar. Se frotó el esternón. "Deja de comportarte de forma extraña. Vístete para la cena".
Volvió a entrar.
Isolde lo vio irse. Se volvió hacia el fuego. El oso había desaparecido. Las fotos habían desaparecido.
Regresó a la cocina, abrió el gabinete sobre el fregadero y bajó el frasco de somníferos recetados. Los que el médico le dio para sus 'nervios'.
Se sirvió un vaso de agua.
Caminó hasta la habitación de invitados, en la que había estado durmiendo durante el último año. Se sentó en el borde de la cama.
Se tragó la primera pastilla. Luego la segunda. Luego el puñado.
Se recostó, cruzando las manos sobre el pecho.
Ya voy, Effie, pensó. Espera a mamá.
