Escuché su mente: El arrepentimiento del Don

Estaba desnuda en la cama del Capo más peligroso de la Ciudad de México cuando escuché su mente susurrar el nombre de la mujer que realmente deseaba.

No era yo.

Mi esposo, Dante, se movía sobre mí con una precisión helada, pero sus pensamientos gritaban por Sofía, la viuda de un sicario a la que, según él, protegía por "honor".

Poseo un secreto que me convierte en un monstruo: puedo oír los pensamientos de los hombres.

Y la mente de Dante era una cámara de tortura, una devoción absoluta a otra mujer.

Encontré la escritura de un penthouse de lujo que compró para ella.

La vi pavonearse con un vestido que él había comprado para mí, escuchando su triunfo mental mientras pensaba en restregar su aroma por toda la tela.

Negándome a ser un simple reemplazo en mi propio matrimonio, dejé mi anillo de bodas en su escritorio y huí a Cancún para construir mi propio imperio.

Creí que había escapado.

Hasta que los papeles del divorcio llegaron por correo, firmados por él.

Estaba de pie en mi tienda, con el corazón destrozado, creyendo que finalmente me había desechado para estar con su verdadero amor.

Pero entonces sonó el teléfono.

—Dante no firmó esos papeles, Elena. Está en terapia intensiva.

La sangre se me heló.

—Recibió dos balazos en el pecho. Empezó una guerra para distraer al enemigo y que no te encontraran.

No la había elegido a ella. Estaba muriendo por mí.

Rompí los papeles y reservé un jet privado.

Si la Huesuda quería a mi esposo, primero tendría que pasar sobre mí.

Capítulo 1

Estaba desnuda en la cama del Capo más peligroso de la Ciudad de México cuando escuché su mente susurrar el nombre de la mujer que realmente deseaba, y no era yo.

La revelación me golpeó más fuerte que el empuje físico de sus caderas contra las mías.

Dante Caballero, conocido en el bajo mundo como El Silenciador, se movía sobre mí con la fría precisión de una máquina.

Su cuerpo era un arma a la que estaba atada por ley y por sangre, un muro de músculos y cicatrices al que la familia Villarreal me había vendido a cambio de una tregua.

Agarró mis muñecas, sujetándolas contra las sábanas de seda sobre mi cabeza.

Tenía los ojos cerrados.

Esa era la única piedad que me concedía.

Si los hubiera abierto, habría visto las lágrimas escapando por las comisuras de los míos.

Pero no miró.

Solo tomó.

Apreté los ojos, tratando de bloquear la sensación de su piel sobre la mía, pero no podía bloquear la voz.

La maldición.

La habilidad que me había convertido en una paria en la casa de mi propio padre y en un bicho raro para cualquiera que se acercara demasiado.

Podía oír los pensamientos de los hombres.

No de todos, y no siempre con claridad. Pero en momentos de alta adrenalina, o lujuria, o violencia, sus mentes se abrían como cascarones de huevo, derramando sus secretos.

*Sofía.*

El nombre resonó en mi cabeza, proyectado desde la suya.

*Debí haber llegado antes. Está sola.*

Mi respiración se entrecortó.

Dante lo confundió con placer.

Gruñó, un sonido bajo y gutural que vibró contra mi pecho, y terminó con un ritmo duro y mordaz.

Se desplomó sobre mí por un instante, pesado y sofocante, antes de rodar a un lado.

El aire frío de la habitación se apresuró a reemplazar su calor.

Se sintió como una sentencia.

Dante se sentó, pasándose una mano por su cabello oscuro y húmedo de sudor. Su espalda era un paisaje de violencia, cubierta de tatuajes y viejas heridas de cuchillo.

No dijo una palabra.

No preguntó si estaba bien.

Se levantó y caminó hacia el baño.

Me quedé allí, mirando el techo, el nombre de Sofía todavía zumbando en mis oídos como un acúfeno.

Sofía.

La viuda de un sicario de bajo nivel que se había desangrado hacía seis meses.

Una mujer sin estatus, sin poder y sin nada que ofrecer a un hombre como Dante.

Excepto, al parecer, lo único que yo no podía darle.

Su culpa.

Y su corazón.

El agua de la regadera comenzó a correr.

Me senté, envolviendo la sábana alrededor de mi cuerpo. Mis manos temblaban, pero las obligué a quedarse quietas.

No era solo una esposa.

Era una Villarreal.

Nosotras no compartíamos.

Y ciertamente no perdíamos ante las ratas.

Dante salió del baño diez minutos después, con una toalla ceñida a las caderas.

El agua goteaba de su pecho. Parecía un dios de la guerra, esculpido y aterrador.

Comenzó a vestirse, poniéndose una camisa de vestir negra que costaba más que los autos de la mayoría de la gente.

—Tengo negocios —dijo.

Su voz era áspera, ronca por el desuso. Apenas me hablaba a menos que fuera una orden.

—¿A medianoche? —pregunté.

Mi voz era firme, sin traicionar el caos que había dentro de mí.

Hizo una pausa, abotonándose los puños.

—La estación de tren —dijo—. Un cargamento.

Estaba mintiendo.

No necesitaba leer su mente para saberlo. Podía verlo en la forma en que no me miraba a los ojos.

Pero de todos modos escuché el pensamiento.

*Está esperando en el andén. Temblando. No puedo dejarla en el frío.*

—Voy contigo —dije.

Dante se detuvo.

Se giró lentamente, sus ojos grises finalmente clavándose en los míos.

Estaban fríos, desprovistos de cualquier calidez que pudiera haber sentido diez minutos antes.

—No —dijo.

—Soy tu esposa, Dante —dije, levantándome y dejando que la sábana cayera a mis pies—. Si tienes negocios en la estación, debería estar allí. A menos que no sean negocios familiares.

Su mandíbula se tensó.

*Sabe algo. ¿Cómo es que siempre sabe?*

—Vístete —espetó—. Pero te quedas en la camioneta.

El viaje a la estación Buenavista fue un estudio en silencio.

La lluvia azotaba las ventanas de la Suburban blindada.

Dante conducía con una mano en el volante, la otra descansando cerca de la pistola enfundada bajo su saco.

Su mente era una tormenta de irritación y deber.

Me veía como una carga.

Un objeto brillante que tenía que proteger pero que no quería pulir.

Cuando nos detuvimos en la acera, no esperé su permiso.

Abrí la puerta y salí a la lluvia.

—¡Elena! —ladró.

Lo ignoré.

Caminé hacia la entrada, mis tacones resonando ominosamente en el pavimento mojado.

Dante estuvo a mi lado en un segundo, su mano agarrando mi codo.

—Te dije que te quedaras en la camioneta.

—Y yo te dije que soy tu esposa —siseé.

Entramos en la estación.

Era tarde, y el gran vestíbulo estaba casi vacío.

Excepto por ella.

Sofía estaba de pie cerca del módulo de información, aferrada a una maleta pequeña y maltratada.

Parecía frágil.

Llevaba un abrigo demasiado delgado para el clima, temblando ligeramente. Su cabello oscuro estaba pegado a su cara.

Parecía una tragedia esperando ser salvada.

El agarre de Dante en mi brazo se aflojó.

Sentí el cambio en él.

El instinto protector.

La deuda.

Sofía nos vio.

Sus ojos se abrieron, llenándose de lágrimas. Miró a Dante como si fuera su salvador.

Luego su mirada se posó en mí.

Por una fracción de segundo, la máscara se deslizó.

Lo escuché, fuerte y claro, un chillido en el silencio de mi mente.

*Voy a quitarle el trono a esta princesita. Le voy a quitar todo lo que tiene, pedazo por pedazo.*

Sonrió, una sonrisa débil y temblorosa.

—Dante —susurró—. No sabía a quién más llamar.

Dante dio un paso adelante, interponiéndose efectivamente entre nosotras.

Protegiéndola de mí.

—Ya estás a salvo, Sofía —dijo.

Su voz era suave.

Un tono que nunca, ni una sola vez, había usado conmigo.

Me quedé allí, con la lluvia goteando de mi cabello, viendo a mi esposo consolar a la mujer que planeaba destruirme.

Y entonces me di cuenta de que la guerra no acababa de empezar.

Ya estaba perdiendo.