El día era agradable para apreciar las bellezas naturales que ofrecía la tranquila ciudad de Valencia, a través de la ventanilla del automóvil, los ojos azules de Víctor miraban los edificios históricos. El centro de la ciudad daba acceso al Cruzeiro, un hermoso mirador desde donde se podía ver toda la ciudad. El sitio contaba con una plaza y una cruz que medía 11,20 m de alto por 5 m de ancho.
Víctor miró el lugar donde creció con cierta nostalgia. Recordó los paseos por el puente del Arco del Conservatorio; de los caminos por donde se aventuraba y principalmente, en los clavados que hacía en las aguas frescas y cristalinas de las cascadas.
Echó la cabeza hacia atrás y se pasó las manos por los mechones cortos y cerró los ojos. Víctor pensó en las últimas palabras de Carmen justo antes de la despedida en Venecia. Ella era una de esas mujeres hermosas, a las que les gustaba vivir intensamente y que no tenían nada en mente.
Él disfrutaba de la vida con su novia y derrochaba el dinero de su familia, pero su mundo perfecto se vino abajo cuando su padre le quitó todas sus prebendas y exigió que Víctor regresara a la finca en el interior de Río de Janeiro. Si por casualidad decidiera no volver, él tendría que trabajar para mantener su vida en Italia. Después de una larga conversación con la bella mujer, aceptó el hecho de que Carmen no estaba dispuesta a dejar su vida de modelo para vivir en una finca.
Víctor abrió los ojos y se fijó en la sonriente joven que pedaleaba en su bicicleta rosa, en la parte de atrás cargaba cajas con verduras, probablemente era una de las campesinas del pueblo.
El vehículo se acercó y luego Víctor vislumbró a la chica de rostro ovalado y mentón delicado. Ese no era un rostro que olvidaría fácilmente. Durante su infancia, recordó, compartía el almuerzo y cuidaba a su amiga que era humillada por no tener zapatos dignos ni una mochila para llevar los útiles escolares.
— ¿Recuérdela? — preguntó el capataz que conducía el camión negro.
Víctor negó con la cabeza. Miró a la chica cuando el coche pasó junto a ella.
— ¡Ella es Clarice! — Hija de aquel peón que trabajaba en la finca de su padre. — Se rascó la barba negra. — El padre de Clarice murió hace siete años y ahora ella cuida de su madre enferma y su hermana pequeña.
Los ojos azules la miraron como si nunca antes la hubieran visto, estaba más hermosa que la última vez que la vio, hace más de 15 años.
— ¡Lo siento por ella! — Se acomodó en el banco tapizado de gris y miró al frente.
Víctor estaba más preocupado por el sermón de su padre. Estaba dispuesto a enfrentarlo y decirle que no quería quedarse en ese pueblito del interior de Río de Janeiro, debía regresar a Venecia para recuperar el amor y la confianza de su amada Carmen.
...
La propiedad de dos plantas, de estilo neoclásico con fachada blanca, perteneció al famoso barón cafetalero Manuel Corte Real en el siglo XIX. El tatarabuelo de Víctor, quien en el siglo XVIII poseía riqueza y poder, mantuvo la decoración de muebles rústicos que se distribuyeron por toda la casa.
Si bien la economía familiar y de la ciudad creció en el ciclo del café, aún después de años en su apogeo, vivió momentos difíciles.
Desde entonces, así como los abuelos tuvieron que reinventarse para mantener la herencia en pie, el padre de Víctor hizo todo lo posible para mantener la herencia y el legado durante los últimos treinta años.
En el fondo, Víctor sabía que pronto el peso de esa responsabilidad recaería sobre sus hombros.
Durante el tiempo que vivió en Italia, él nunca pensó en ahorrar dinero para asegurar su futuro. Creía que la fortuna de su familia y el dinero que su padre le enviaba cada mes sería suficiente para mantener su lujosa vida. Miró nuevamente el saldo de su cuenta bancaria en la aplicación móvil y se sintió decepcionado de que su padre retirara todos sus beneficios.
...
Esa misma tarde, El hombre con ondulaciones en los músculos de su abdomen se levantó de la cama y se abotonó la camisa mientras miraba el césped verde a través de la ventana de madera colonial blanca del dormitorio. Miró las hojas de los naranjos que se extendían por el huerto en la parte trasera de la casa grande, poco a poco, la oscuridad total se apoderó del cielo. Víctor observó el reflejo en el espejo biselado ovalado con su marco de madera y alisó los mechones negros que caían a un lado de su frente, pasó los dedos por él y peinó hacia atrás los mechones rectos.
— Si creen que me quedaré en este lugar, ¡están muy equivocados! — Víctor murmuró.
Estaba listo para salir del dormitorio y dirigirse directamente a la oficina. Se necesita coraje para ser honesto y decirle a su padre todo lo que pensaba sobre esa propiedad.
Él caminó por el suelo de madera y subió los tramos de escaleras. Abrió la puerta de la oficina y miró el rostro fruncido del hombre con la barriga abultada. Se sentó detrás de una mesa de madera barnizada, se sacó el cigarro de la boca y exhaló el humo.
— ¡Mira quién decidió presentarse! — Los ojos de Carlos tenían una expresión ilegible. — ¡Sabía que volverías, pero no tan pronto!— — Enderezó la espalda en la silla — ¡Bebe un poco! — Habló con voz autoritaria.
Carlos Corte Real entendió todo sobre contabilidad comercial, avicultura, ganadería y agricultura, a diferencia de su hijo, que se negaba a aprender todo lo que implicaba esa finca.
Aún decepcionado, Carlos trató de ser paciente mientras su esposa le pedía. Pensaron que tal vez el tiempo despertaría el interés de su hijo por el negocio familiar.
Víctor tomó su copa y sintió el fuerte aroma del aguardiente bajo su nariz, tomó un sorbo de la bebida alcohólica destilada.
— ¡Sabes que no me gusta esta ciudad! — confidencia Víctor.
Carlos se cernía sobre la mesa, su puño apretado golpeaba la parte superior rectangular. Hizo un movimiento furioso hacia su hijo, pero fue interrumpido por la voz serena de una mujer de piel morena.
— ¡Detente, Carlos! — Olivia se puso del lado de su hijo. — ¿Cuál es tu problema? — preguntó.
Víctor escapó de la furia de los puños de su padre. Él bebió un sorbo del líquido color pajizo. Miró el brandy en su copa mientras se recuperaba.
— ¡Habla con tu hijo!
Carlos miró a su esposa, respirando con dificultad, sus puños estaban apretados sobre la mesa.
— ¡Víctor es nuestro hijo!
— Ese pendejo cree que voy a apoyar la buena vida que lleva con su perra en el extranjero.
— ¡Repite lo que dijiste! — Víctor se enderezó frente a su padre, pero Olivia lo agarró del brazo. — ¡Carmen no es una perra! — exclamó con firmeza.
— Entonces, ¿dónde está ella? — Los grandes ojos expresivos de Carlos miraban fijamente la puerta abierta. —¿Carmen te dejó después de que se acabó el dinero? — preguntó en un tono sarcástico.
— ¡Basta! — Olivia levantó la voz.
— ¡Es tu culpa que nuestro hijo sea irresponsable! — gritó Carlos.
— ¿Mi culpa? — La mujer alta y esbelta se cruzó de brazos a la defensiva. — Tú qué insististe en que Víctor estudiará en las mejores escuelas europeas… — Olivia entrecerró los ojos como rendijas afiladas mientras miraba el extraño rostro de su esposo.
Víctor se acercó a la puerta y salió desapercibido, no quería participar en esa discusión entre sus padres. Cogió su iPhone, tocó la pantalla brillante. Frunció el ceño cuando la voz masculina le respondió.
— ¿Dónde está Carmen? — preguntó. — ¿Cómo estás en el baño? Bajó los escalones de madera mientras discutía con el hombre por teléfono. — ¡Quiero hablar con mi novia! — Entró en su dormitorio y cerró la puerta con todas sus fuerzas. Examinó los rasgos de ojos oscuros en el espejo del armario. — ¿Qué quieres decir con que está ocupada?
Se sentó en el borde de la cama con una colcha azul y respiró profundamente cuando el hombre al otro lado de la línea colgó. Se estiró en la sábana que cubría el colchón y miró el techo de madera barnizada. Tenía que encontrar la manera de volver a Italia y recuperar el amor de Carmen.
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Eran casi las diez de la noche, el canto de los grillos y de las cigarras no lo dejaban dormir. Víctor se hundió en el colchón. No había nada que hacer en ese fin del mundo. Recordó cuando Clarice, su vieja amiga de infancia, le habló del canto de las cigarras. Solía decir que era un aviso de que al día siguiente haría sol. Una cálida brisa entraba por la ventana, su mente seguía pensando en su amiga de la infancia.
Se acostó en la cama, preguntándose si Clarice era virgen o tal vez se había entregado a un peón. Agarró la almohada y resopló.
Minutos después, él se volvió hacia el otro lado y pensó en las curvas de Clarice. Aunque ella no era el tipo de mujer que ansiaba, Víctor no pudo evitar notar su escote mientras pedaleaba en la bicicleta.
— Los senos son redondos y firmes, — metió su mano derecha en sus pantalones de chándal negros, — tal vez ella sea buena para lo que quiero. — Víctor agarró el miembro endurecido que reaccionó al pensamiento lascivo. Se tocó compulsivamente, moviendo su palma cerrada de arriba abajo.
La imagen de Clarice tirada en la hierba dominaba sus pensamientos lujuriosos. Se imaginó sus manos frotando la tela de su vestido hasta su coño mojado. Víctor se tocó a sí mismo mientras pensaba en follar la carne tibia y apretada. Cerró los ojos, los primeros espasmos pusieron fin a esa deliciosa agonía. Las venas de su tensa polla palpitaron cuando expulsó un líquido viscoso.
Finalmente, él consiguió lo que deseaba, se estremecía de placer al pensar en lo que sería tocar y entrar en el cuerpo inmaculado. Víctor estaba deseando volver a ver a su amiga de la infancia. Tendría que seducir a Clarice para poner su plan en acción.
