El día que mi amor por Máximo Castillo murió, el cielo de Bogotá estaba despejado, casi burlonamente brillante. Estaba sentada en la fría silla de cuero de la oficina del notario, con los papeles de nuestro matrimonio civil extendidos sobre la mesa de caoba. Llevaba cinco años esperando este momento, cinco años creyendo que él era mi salvador, el hombre que me rescató de un secuestro en mi adolescencia.
Mi padre, el dueño de un imperio de café y esmeraldas, me había advertido. Mis amigos me habían suplicado. Pero yo estaba ciega, sorda a todo menos a la devoción que sentía por él.
Máximo estaba a mi lado, impaciente, revisando su reloj. Su familia, unos "nuevos ricos", dependían por completo del favor de los Salazar. Su estatus, su coche, su ropa, todo lo pagaba mi apellido.
Justo cuando el notario nos pidió las firmas, su teléfono sonó.
Vi el nombre en la pantalla: Sasha.
La hija de la ama de llaves de su familia. La chica "pura" e "independiente" que él admiraba en secreto, mientras a mí me despreciaba por ser una "niña rica mimada".
Máximo contestó, su rostro se transformó en una máscara de pánico.
"¿Qué? ¿Sasha? ¿Qué dices? ¡No hagas ninguna tontería! ¡Voy para allá ahora mismo!"
Colgó y me miró, sin una pizca de disculpa en sus ojos.
"Sasha intentó suicidarse. Tengo que ir."
No esperó mi respuesta. Salió corriendo de la notaría, dejándome sola con los papeles sin firmar y la mirada compasiva del notario.
El amor no muere con un estallido, muere con el silencio. El mío se desvaneció en el eco de sus pasos apresurados.
Esa noche, no hubo llamadas, no hubo mensajes. Solo el vacío. Hasta que una notificación iluminó mi teléfono. Era una publicación de Sasha en Instagram. Una foto de ella, en la cama de un hospital, con una sonrisa triunfante y la mano de Máximo sosteniendo la suya.
Minutos después, llegó su mensaje.
"Luciana, sé comprensiva. Sasha me necesita ahora. Me casaré con ella, pero no te preocupes. Puedes ser la segunda, mi amante. Una vez que tome el control de los negocios de tu padre, prometo que iré a visitarte a menudo."
Leí el mensaje una, dos, tres veces. La humillación era un veneno frío que se extendía por mis venas. El amor, la devoción, todo se convirtió en cenizas.
Con una calma que me sorprendió a mí misma, borré su número. Luego, busqué en mis contactos un nombre que no había marcado en años.
Ivan Lawrence.
Mi amigo de la infancia. El heredero de otra de las grandes familias de Bogotá. El hombre que siempre me había amado en silencio.
Contestó al primer tono.
"¿Luciana?"
"Ivan", dije, mi voz firme, "necesito un favor. ¿Estás libre para casarte conmigo?"
Hubo un silencio. Luego, una respuesta simple y sólida como una roca.
"Siempre."
Esa misma noche, en secreto, firmé los papeles de matrimonio con Ivan Lawrence.
