El penthouse estaba en silencio, una caja de cristal y acero flotando sobre la ciudad. Vivian yacía en el dormitorio principal, con el edredón subido hasta la barbilla. No estaba durmiendo. Estaba escuchando.
A las 2:00 a. m., la cerradura biométrica de la puerta principal emitió un pitido.
Cerró los ojos con fuerza. Oyó sus pasos en el piso de madera. Eran pesados, cansados. No fue a la cocina. Vino directo al dormitorio.
La puerta se abrió. Vivian controló su respiración, forzándola a un ritmo lento y rítmico. Lo olió antes de sentirlo. Olía a lluvia, al aire húmedo de Londres y a algo más. Un perfume. Era floral, intenso, caro. No era el suyo.
El colchón se hundió cuando él se sentó en el borde de la cama.
Vivian permaneció perfectamente inmóvil. Sintió el calor de su cuerpo irradiando a través de las sábanas. Por un momento, su mano se cernió sobre el hombro de ella. Podía sentir el calor de su palma. Ella se estremeció. Fue un movimiento diminuto, involuntario, un reflejo nacido del dolor en su pecho.
Julian se quedó helado. Interpretó el estremecimiento como un rechazo. Retiró la mano de inmediato. La frialdad regresó al espacio entre ellos.
Se puso de pie. Se aflojó la corbata; ella pudo oír el roce de la seda contra la tela del cuello de su camisa. Entró en el baño.
La ducha corrió durante veinte minutos. Vivian yacía en la oscuridad, con la mano apoyada en el frasco de pastillas oculto que había metido debajo de la almohada. Se preguntó si se estaba lavando el olor de la otra mujer de la piel. Se preguntó si se sentía culpable.
La luz de la mañana golpeó los ventanales del piso al techo con un brillo áspero y gris. Vivian ya estaba levantada. Estaba en la cocina, moviéndose mecánicamente. Preparó un desayuno ligero: tostadas, fruta y café solo para él. El olor del café le provocó náuseas, pero se las tragó, aferrándose a la encimera hasta que la sensación pasó.
Julian entró en la cocina. Vestía un impecable traje gris marengo, su cabello perfectamente peinado, su rostro una máscara inescrutable de eficiencia corporativa. Parecía la portada de Forbes. No parecía un esposo que había llegado a casa a las 2:00 a. m. oliendo a otra persona.
Ignoró el café que ella había servido. Miró su reloj con impaciencia.
Vivian estaba de pie junto a la isla de mármol. La piedra estaba fría bajo las yemas de sus dedos. Era el momento. Tenía que decírselo. El médico dijo que el estrés era peligroso. Este silencio era estrés.
"Julian", empezó ella. Su voz era firme, ensayada.
Él levantó la vista. Sus ojos eran azules, fríos como el hielo. "Tenemos que hablar del contrato", dijo.
Vivian se detuvo. Las palabras murieron en su lengua.
Julian metió la mano en su maletín y sacó un sobre manila. Lo deslizó sobre la isla de mármol. El sonido del papel raspando contra la piedra resonó con fuerza en la silenciosa cocina.
Vivian bajó la mirada. Reconoció el sello de cera. Era el sello del departamento legal de Sterling Corp.
"El contrato matrimonial de tres años ha concluido", dijo Julian. Su voz carecía de emoción, como si estuviera discutiendo una fusión o una adquisición. "El plazo ha vencido".
Vivian sintió que la sangre se le iba del rostro. Sus rodillas flaquearon. Se aferró al borde de la isla para no caer.
"Serena ha vuelto", añadió. Lo dijo de manera casual, como si estuviera comentando sobre el clima. Como si Serena no fuera el fantasma que había atormentado todo su matrimonio. Como si Serena no fuera la razón por la que él nunca miraba a Vivian como un esposo debería hacerlo.
Vivian lo miró fijamente. El nombre quedó suspendido en el aire, succionando el oxígeno de la habitación.
Abrió el sobre con dedos temblorosos. El título del documento le devolvió la mirada en letras negras y en negrita: DISOLUCIÓN DE MATRIMONIO.
Julian revisó su celular. Un mensaje iluminó la pantalla. Por un segundo, solo un microsegundo, su rostro se suavizó. Las duras líneas alrededor de su boca se relajaron. Luego volvió a mirar a Vivian y el desapego profesional regresó.
"He dispuesto un acuerdo generoso", dijo. "Estarás bien atendida. El apartamento en Chelsea es tuyo. Una pensión mensual durante cinco años".
Vivian se tragó la bilis que subía de nuevo. Sentía que se estaba ahogando.
"¿Es por ella?", susurró.
Julian se puso de pie. Se abotonó el saco del traje. Fue un gesto de finalidad.
"Siempre fue temporal, Vivian. Lo sabías. Mi abuelo quería esta unión. Él ya no está. La obligación ha terminado".
Caminó hacia la puerta. No miró hacia atrás. No se despidió. Simplemente se fue.
Vivian se quedó allí, aferrada al mármol. La habitación daba vueltas.
Volvió a mirar los papeles. Su vista se nubló, pero se obligó a enfocar en la letra pequeña. Necesitaba saber cómo la estaba destruyendo.
Sus ojos se posaron en la Cláusula 14B.
Cualquier embarazo resultante de la unión debe ser revelado de inmediato. El Padre se reserva el derecho de exigir la interrupción del embarazo para evitar complicaciones con respecto al linaje del patrimonio. En caso de que el embarazo llegue a término en contra de los deseos del Padre, la custodia legal y física exclusiva recaerá exclusivamente en Julian Sterling, y el niño será internado en un acuerdo de internado privado en el extranjero. La madre renuncia a todos los derechos de contacto o visita.
Vivian ahogó un grito. El aire abandonó sus pulmones.
Interrupción. O se llevaría al bebé y lo enviaría lejos. La borraría de la vida de su propio hijo para mantener su mundo "limpio".
La ama de llaves, la Sra. Potts, entró en la cocina. Vio los papeles esparcidos sobre la isla. Vio el rostro de Vivian. Apartó la mirada, avergonzada, fingiendo ocuparse con los platos.
La mano de Vivian tembló mientras buscaba en su bolsillo. Tocó el plástico frío del frasco de pastillas que había reetiquetado.
Lo empujó más adentro de su bolsillo.
No podía decírselo. Nunca podría decírselo. No si quería que este bebé sobreviviera. No si quería ser madre.
