Ella se convirtió en su propia estrella

Mi madre estaba en el hospital por una mordida de perro espantosa, así que le llamé a mi prometido, Damián. Se suponía que él era mi roca.

En lugar de eso, solo recibí su fastidio. Estaba en Aspen, en un viaje de esquí con mi mejor amiga, Rebeca. “¿Y qué quieres que haga? ¿Que me regrese en avión ahora mismo?”, espetó, antes de colgar para volver a su “nieve perfecta”.

Resultó que el perro era de Rebeca. La mordida en la pierna de mi madre diabética se convirtió rápidamente en una infección terrible. Le mandé un mensaje a Damián para ponerlo al día, diciéndole que estaba empeorando, que los doctores hablaban de operarla.

No me devolvió la llamada. En su lugar, Rebeca actualizó su historia de Instagram: una foto de ella y Damián, con las mejillas sonrojadas por el frío, sonriendo frente a una chimenea. El pie de foto era un simple emoji de corazón.

Mientras ellos sorbían chocolate caliente, mi madre entró en shock séptico. Sentada sola en la lúgubre sala de espera del hospital, mirando mi teléfono en silencio, supe que él ya había tomado una decisión.

Había elegido unas vacaciones. Había elegido a mi mejor amiga. Había dejado que mi madre muriera completamente sola.

Ella falleció a las 3:17 a.m. Sostuve su mano hasta que se enfrió, y luego salí hacia el amanecer gris. No solo estaba de luto. Estaba harta. Iba a borrarme de su mundo y a quemarlo todo hasta los cimientos.

Capítulo 1

La primera llamada fue del hospital.

Jimena Salas estaba en la cocina de su madre, el penetrante olor a limpiador de limón flotando en el aire. Estaba limpiando las encimeras, una tarea pequeña y mecánica para mantener las manos ocupadas.

Su celular vibró contra el granito. Un número desconocido.

Contestó. “¿Bueno?”

Una voz cortante y profesional le preguntó si era Jimena Salas.

“Sí”.

“Le llamo del Hospital Ángeles. Es sobre su madre, Eunice Salas”.

El trapo de cocina se le cayó de la mano. Aterrizó en el suelo con un sonido suave y húmedo. Un terror helado le recorrió la espalda.

“¿Qué pasó?”

“Hubo un incidente. La trajeron a urgencias. Está estable, pero el doctor quisiera hablar con usted”.

Jimena ya estaba en movimiento, agarrando sus llaves, su bolsa. Su mente corría a toda velocidad. ¿Un accidente de coche? ¿Una caída?

Marcó el número de Damián. Su prometido. Él era su roca, el que siempre sabía qué hacer. Contestó al tercer timbrazo, su voz distante, ahogada por el viento.

“¿Jime? ¿Qué pasa?”

“Es mi mamá. Está en el hospital. Ya voy para allá”. Sus palabras salieron a trompicones, sin aliento. “No sé qué pasó”.

Hubo una pausa. Al fondo, escuchó la risa de una mujer. Una risa familiar y cantarina que le revolvió el estómago. Rebeca del Moral.

“Ok, ok, cálmate”, dijo Damián. Su tono era condescendiente, el que usaba cuando ella se ponía “sentimental”. “¿Qué te dijeron?”

“Solo que hubo un incidente. En el Ángeles”.

“¿El Ángeles? Eso está lejísimos. ¿Por qué ahí?”. Sonaba molesto, no preocupado.

“No lo sé, Damián. Solo voy para allá”.

Otra pausa. La escuchó hablar con alguien más. “Un segundo”. Luego volvió. “Mira, seguro no es nada. Tu mamá es fuerte. ¿Se cayó?”

“No me dijeron”.

“Claro. Bueno, escucha”. Respiró hondo. “Rebeca y yo estamos a punto de ir a las pistas. Acabamos de llegar a Aspen”.

Aspen. Le había dicho que era un viaje de negocios. Que Rebeca solo iba con él porque su familia tenía un chalet ahí. Era práctico, le había dicho.

“¿Ya están allá?”, preguntó Jimena, con un hilo de voz.

“Sí, acabamos de registrarnos. La nieve está perfecta”. Sonaba emocionado. Feliz.

Un pavor helado se filtró en los huesos de Jimena. Estaba de pie junto a su coche, las llaves clavándose en la palma de su mano. “Damián. Mi mamá está en el hospital”.

“Lo sé, nena. Y lo siento. Pero, ¿qué quieres que haga? ¿Que me regrese en avión ahora mismo? Las juntas son mañana. Es un negocio importantísimo para el Grupo Bolton”.

Ella no dijo nada.

Él suspiró, una ráfaga de impaciencia. “Mira, llámame cuando sepas algo. Seguro es solo un esguince o algo así. Dale un beso de mi parte. Tengo que irme. Rebeca me está esperando”.

Colgó.

El silencio en la línea era absoluto. Le oprimía los oídos.

Rebeca lo estaba esperando.

Jimena condujo. El hospital era un borrón de paredes blancas y olores antisépticos. Un doctor con ojos cansados finalmente la encontró en la sala de espera.

“A su madre la mordió un perro”, dijo, con voz suave.

“¿Qué?”

“Una mordida bastante fea en la pierna. La dueña del perro la trajo. Una tal señorita Del Moral”.

Rebeca.

El mundo se tambaleó.

“El perro se llama César”, continuó el doctor. “Ya limpiamos la herida y le pusimos antibióticos. La principal preocupación es la infección. ¿Tiene antecedentes de un sistema inmunológico débil?”

“Tiene diabetes”, susurró Jimena.

La expresión del doctor se tensó. “Ok. Eso es importante saberlo. Tendremos que vigilarla de cerca. También necesitamos confirmar el estado de vacunación del perro. La señorita Del Moral no estaba segura”.

Las manos de Jimena empezaron a temblar. Recordaba a César. El preciado Dóberman de Rebeca. Un animal enorme y gruñón que ella insistía que solo era “juguetón”.

Encontró a su madre en una pequeña habitación, pálida y cansada contra las almohadas blancas y almidonadas.

“Hola, mi amor”, dijo Eunice, con la voz débil.

“Mamá. ¿Qué pasó?”

“Fue una tontería. Estaba sacando la basura. El perro ese de Rebeca se salió. Se me echó encima. No fue su culpa”.

El celular de Jimena vibró. Un mensaje de Damián.

¿Alguna noticia?

Ella tecleó con los dedos temblorosos.

El perro de Rebeca la mordió. Está con suero. Les preocupa la infección por su diabetes.

Los tres puntos aparecieron y desaparecieron. Aparecieron de nuevo. Finalmente, llegó un mensaje.

Madre mía. ¿Rebeca está bien? Debe estar destrozada. César es su bebé. Dile que sabemos que fue un accidente. Fue solo un rasguño, ¿no? Los perros son perros.

Solo un rasguño.

Jimena se quedó mirando las palabras hasta que se volvieron borrosas. Su madre, postrada en una cama de hospital, era una idea de último momento. La verdadera víctima era Rebeca.

No respondió.

Se sentó junto a la cama de su madre durante dos días. Volvió a llamar a Damián a la mañana siguiente. Se fue al buzón de voz. Le dejó un mensaje.

“Mamá no está respondiendo bien a los antibióticos. Están hablando de operarla para limpiar la herida”.

No le devolvió la llamada.

Esa noche, la historia de Instagram de Rebeca se actualizó. Una foto de ella y Damián, con las mejillas sonrojadas por el frío, sonriendo frente a una chimenea. Sostenían tazas de chocolate caliente. El pie de foto decía: ¡La mejor manera de terminar un día perfecto en las pistas!

Jimena miró la foto, luego a su madre, que dormía inquieta, con la pierna hinchada y enrojecida.

Un fuego comenzó en su pecho. Un fuego silencioso y frío.

Al día siguiente, su madre entró en shock séptico. La voz del doctor era grave. Habló de fallo orgánico. De últimos recursos.

Jimena se sentó sola en la sala de espera, con el teléfono en silencio en la mano. Se quedó mirando la pantalla en blanco, viendo solo la imagen de Damián y Rebeca, sonriendo junto al fuego.

Él había elegido.

En realidad, había hecho su elección hacía mucho tiempo. Ella simplemente había estado demasiado ciega, demasiado esperanzada, para verlo.

Durante cinco años, se había contorsionado para encajar perfectamente en su mundo. La chica tranquila, comprensiva y de bajo mantenimiento de clase trabajadora que sabía cuál era su lugar. La chica que estaba tan agradecida por la atención de un Bolton.

Pero la mujer en la cama del hospital era su madre. La única persona en el mundo que la había amado incondicionalmente.

Y Damián estaba en Aspen. Con Rebeca.

Su madre murió a las 3:17 a.m.

Jimena sostuvo su mano hasta que se enfrió.

Salió del hospital hacia el gris del amanecer. El mundo se sentía silencioso. Vacío.

Se subió a su coche y condujo a casa. No al elegante y moderno departamento que compartía con Damián, sino a la pequeña casa de su madre. La casa donde creció.

Entró y cerró la puerta.

Sacó su teléfono, abrió sus contactos y encontró el número de su padre. Un hombre con el que no había hablado en años, que se había ido después de que su propio negocio fracasara, una sombra de lo que fue. Pero era la única otra sangre que le quedaba.

Contestó, con la voz pastosa por el sueño.

“Papá”, dijo ella, con la voz rota y en carne viva. “Mamá se fue”.

Un silencio pesado y doloroso. Luego, “Oh, Jime. Dios mío. Lo siento tanto”.

“Voy a Nueva York”, dijo ella. No era una petición. Era una declaración. “Ya terminé aquí”.

“Por supuesto”, dijo él, con la voz quebrada. “Lo que necesites. Aquí estoy”.

Colgó.

La decisión estaba tomada. No por ira, sino por una claridad repentina y aterradora.

Se iba.

Empacaría la vida de su madre en cajas, se borraría del mundo de Damián y desaparecería.

Lo quemaría todo.