POV de Ada McFadden:
El frío del aire nocturno se filtró en mis huesos mientras estaba de pie en el opulento balcón de mármol, las luces de la ciudad un caleidoscopio borroso debajo. Me abracé, tratando de detener los escalofríos que no tenían nada que ver con la temperatura. Adentro, podía escuchar sus risas ahogadas, la voz chillona de Giselle puntuada por el retumbar más profundo de Ricardo. El sonido era un tormento familiar, una banda sonora de fondo para mi jaula dorada.
Me palpitaba la cabeza, un dolor sordo detrás de los ojos. El agotamiento era profundo, un compañero constante durante cinco años. Pero esta noche, se sentía más pesado, casi físico.
«¿Ada?», me sobresaltó una voz.
Me giré para ver a Jovan Cruz, el mejor amigo y socio de Ricardo, saliendo al balcón. Se veía sorprendentemente fuera de lugar con su traje perfectamente entallado, un vaso medio vacío de líquido ámbar en la mano. Jovan siempre era cínico, siempre observador, rara vez interfería.
«¿Estás bien?», preguntó, un destello de algo ilegible en sus ojos. ¿Preocupación? ¿O solo curiosidad?
Asentí, forzando una pequeña sonrisa.
«Solo tomando un poco de aire».
Se apoyó en la barandilla, contemplando la ciudad.
«El aire está más limpio adentro, y probablemente más cálido. Pareces a punto de colapsar».
Me conocía. O, al menos, creía conocerme. Había sido un testigo silencioso de mi sufrimiento callado, de las campañas públicas de humillación de Giselle, del descarado desprecio de Ricardo.
«Estoy bien», insistí, aunque mis dientes habían comenzado a castañetear.
Suspiró, tomando un sorbo de su vaso.
«Sabes, Ada, nunca entendí por qué lo soportaste. El espectáculo público, las payasadas de Giselle, Ricardo siendo... bueno, Ricardo».
Se volvió hacia mí, con el ceño fruncido.
«Eres una mujer extraordinaria, Ada. Talentosa, inteligente. Podrías haber tenido a cualquiera. ¿Por qué él? ¿Por qué esto?».
Sus preguntas no eran acusatorias, simplemente perplejas. Él, como todos los demás, creía que yo estaba perdidamente enamorada de Ricardo, una tonta enamorada aferrada a un multimillonario que apenas reconocía mi existencia. Recordaba el frenesí público cuando anunciamos nuestro matrimonio: los medios llamándome cazafortunas, los susurros de una novia de rebote después de la muerte de Julián.
«Fue... complicado», dije, una respuesta familiar que no satisfacía a nadie, y menos a mí misma.
«¿Complicado?», se burló suavemente. «Ada, toleraste más que nadie que conozco. Incluso les compraste la pastilla del día después una vez. Te vi. En la farmacia, pareciendo un fantasma».
Un rubor me subió por el cuello. Ese recuerdo fue una punzada aguda y fría. Había caminado por los pasillos estériles, mi corazón un tambor hueco, mis manos temblando mientras le entregaba al farmacéutico la receta. Fue uno de los muchos actos performativos de mi penitencia de cinco años.
«Deberías haberlo dejado hace años», continuó Jovan, su voz más suave ahora. «Mereces algo mejor. Siempre lo mereciste. Julián hubiera querido que fueras feliz».
Julián. El nombre era un miembro fantasma, un dolor que nunca desaparecía del todo. Él era la razón. Siempre la razón.
«Lo estoy dejando ahora», le dije a Jovan, las palabras sintiéndose pesadas, sólidas.
Se rio entre dientes, un sonido seco e incrédulo.
«No me digas que finalmente vas a hacer un berrinche. ¿Después de cinco años de paciencia santa? Ada, en serio. No hagas una escena. No vale la pena».
Sacudió la cabeza, un toque de lástima en sus ojos.
«Lo intentaste, Ada. Realmente lo hiciste. Todos vieron cuánto lo amabas. Cómo soportaste todo. Pero algunos hombres simplemente no valen la pena. Ricardo nunca lo valió».
«Todavía crees que lo amaba», dije, una extraña ligereza en mi voz. El malentendido era tan profundo, tan absoluto.
Jovan me miró, perplejo.
«Por supuesto que sí. Te casaste con él, ¿no? Después de... después de Julián. Todos pensaron que estabas un poco loca de dolor, tal vez tratando de aferrarte a una parte de Julián a través de su gemelo. Pero te quedaste. Siempre estuviste ahí, siempre esperándolo».
Hizo una pausa y luego agregó: «¿Recuerdas los rumores? Cuando prácticamente te le lanzaste después de la muerte de Julián. La gente decía que estabas desesperada, que habías amado a Julián y luego te volviste inmediatamente hacia Ricardo».
Lo recordaba. Cada titular mordaz, cada juicio susurrado. Me habían llamado desquiciada, oportunista.
«Acepté todo», confesé, mi mirada fija en las lejanas luces de la ciudad. «Cada insulto, cada humillación. Dejé que creyeran que era una tonta patética y enamorada».
Jovan frunció el ceño.
«¿Por qué, Ada? ¿Cuál era el punto?».
Respiré hondo, el aire frío llenando mis pulmones, agudo y limpio.
«El punto era Julián».
Metí la mano en el bolsillo de mi vestido, mis dedos cerrándose alrededor del pequeño y frío relicario.
«El último deseo de Julián era que sus cenizas fueran esparcidas en Marte».
Jovan me miró fijamente, con los ojos muy abiertos por la incredulidad.
«¿Marte? Eso es... ambicioso».
«El programa de vuelos espaciales conmemorativos de la AEM», expliqué, las palabras fluyendo, liberándome. «Es altamente clasificado. Solo los familiares directos de los astronautas pueden acceder a él. Los cónyuges tienen un período de espera de cinco años para obtener la autorización completa».
«Julián aún no era astronauta», continué, trazando los contornos del relicario. «Era un candidato. Y yo no era su esposa. Habíamos planeado casarnos, pero su accidente ocurrió antes de que pudiéramos».
El recuerdo era una herida abierta, todavía fresca después de cinco años. Julián, brillante, amable, lleno de sueños, desaparecido en un instante, un accidente de entrenamiento que me lo arrancó a mí, al mundo.
«No tenía ninguna base legal para reclamar sus restos para el vuelo conmemorativo», dije, mi voz espesa por la emoción. «Ninguna forma de cumplir su deseo».
Jovan guardó silencio, escuchando atentamente. Su cinismo habitual había desaparecido, reemplazado por una genuina conmoción.
«Entonces me enteré de Ricardo», susurré. «Su hermano gemelo distanciado. Un familiar directo. Si me casaba con él, me convertiría en su cónyuge. Iniciaría el período de espera de cinco años. Obtendría la autorización».
«Te casaste con Ricardo... ¿por Julián?». Su voz era apenas audible.
Asentí, la verdad una liberación pesada y agridulce.
«Él estuvo de acuerdo. Lo vio como una forma de fastidiar a su familia, creo. Para mostrarles que podía hacer lo que quisiera. No le importaba yo. No le importaba el sueño de Julián. Solo vio una transacción».
«¿Y le hiciste creer que lo amabas?», preguntó Jovan, una extraña mezcla de horror y asombro en su tono.
«Hice que todos lo creyeran», corregí, una leve sonrisa tocando mis labios. «Interpreté el papel. La mujer devota y desconsolada que se aferraba al recuerdo de su amor perdido casándose con su gemelo idéntico. La tonta que soportaba sus aventuras, su indiferencia, sus humillaciones públicas».
«Durante cinco años», suspiró Jovan, sacudiendo la cabeza. «Soportaste todo eso... por un deseo».
«Por Julián», corregí suavemente. «Era su sueño. Nuestro sueño. Merecía ir a Marte».
Sostuve el relicario, la pequeña y pesada plata brillando en la tenue luz.
«Hoy, Jovan», dije, mi voz temblando con un triunfo que era puramente mío. «Hoy, se cumplen cinco años. Hoy, recogí las cenizas de Julián de la bóveda de la AEM. Hoy, la misión está completa».
Me volví hacia él, mis ojos brillando con lágrimas no derramadas, pero también con una resolución inquebrantable.
«Y hoy, finalmente soy libre».
Jovan me miró, estupefacto, el vaso olvidado en su mano. La verdad, despojada de toda pretensión, pendía pesadamente entre nosotros. El hombre que creía conocer, la esposa tranquila y dócil, era un fantasma, una actuación elaborada. Y ahora, el telón estaba cayendo.
