El Secreto del Subjefe: La Huida de una Novia de la Mafia

Durante tres años, fui el secreto de Damián Ferrer. Era la propiedad de su Mano Derecha, la cura para una violenta maldición que lo atormentaba. Me prometió que si no se casaba antes de cumplir los veinticinco, yo sería su esposa.

Pero en la víspera de ese cumpleaños, terminó nuestro acuerdo. Trajo a casa a otra mujer, Sofía, y me presentó como "la sirvienta".

Sofía, con una inocencia fingida, tiró de mi mano un preciado recuerdo, haciéndolo pedazos. Cuando la enfrenté, Damián me abofeteó dos veces en público. La humillación me quemó el alma.

Más tarde, descubrí que Sofía me había incriminado por secuestrarla, una mentira que Damián creyó sin dudar. Para forzar una confesión, hizo que ataran a mi madre en un costal y la arrojaran al lago helado para que se ahogara. La dejó allí para que muriera.

Ese fue el momento en que la chica que lo amaba también murió. Salvé a mi madre y huimos del país, buscando refugio con mi amigo de la infancia, Julián.

Pensé que había escapado. Pero entonces Damián apareció en España, rogando por mi perdón. Lo rechacé, eligiendo un futuro con Julián. Pensé que todo había terminado.

Hasta que un coche, conducido por una vengativa Sofía, se abalanzó sobre nosotros. Lo último que vi fue a Damián lanzándose frente a mí, recibiendo todo el impacto.

Capítulo 1

Elara POV:

La noche que Damián Ferrer terminó nuestro acuerdo, me dio a elegir: borrarme de su vida o él me borraría del mundo. Lo que no sabía era que yo ya había encontrado mi escape.

Llegó al penthouse oliendo a sangre y a victoria. El aroma se aferraba a su chamarra de piel: un dejo metálico mezclado con el perfume caro que le había regalado por su cumpleaños. Él era la Mano Derecha del cártel de los Ferrer, un hombre tallado en violencia y poder, y esa noche, una guerra territorial había sido ganada. Era en todo sentido el rey regresando a su castillo.

No habló. Nunca lo hacía, no al principio. Sus ojos, del color de un cielo de tormenta, me encontraron donde yo esperaba junto a los ventanales que iban del piso al techo. Se quitó la chamarra, dejándola caer al suelo. Su camisa blanca estaba manchada, una geografía de la derrota de otro hombre.

Sus manos se posaron en mi cintura, atrayéndome hacia él. Su boca era dura, con sabor a whisky y a algo más salvaje. Este era su ritual. Él tomaba la violencia de su mundo y la lavaba dentro de mí. Durante tres años, yo había sido la orilla silenciosa y dispuesta para sus mareas brutales.

Fue un pacto con el diablo, hecho cuando yo tenía dieciocho años. Después de que un intento de asesinato de una familia rival lo dejara drogado y ahogándose en una furia violenta e incontrolable, su padre, el Don, había acudido a mí. Yo era la hija de un soldado leal que había muerto por ellos. Yo había amado a Damián con un corazón secreto, estúpido e infantil desde que éramos niños. Ellos lo sabían. Así que me convirtieron en su cura. Su válvula de escape. Su propiedad.

Una promesa que había hecho resonaba en mi memoria, el fantasma de una esperanza a la que me había aferrado durante mil noches solitarias: "Si no tengo esposa para mi cumpleaños veinticinco, tú serás mi esposa".

Terminó, su cuerpo pesado sobre el mío, la tormenta había pasado. Se apartó de mí, su respiración ya se estabilizaba mientras la mía seguía siendo un desastre entrecortado. Se levantó, caminando desnudo hacia el bar para servirse una copa, su espalda un lienzo de músculos y cicatrices.

"Se acabó, Elara", dijo, su voz plana. Ni siquiera me miró.

Mi corazón no se rompió. Simplemente se detuvo.

"He encontrado a alguien", continuó, agitando el líquido ámbar en su vaso. "Se llama Sofía Rivas. Va a ser mi esposa. Mi reina".

Finalmente se giró, su mirada recorriéndome con el desinterés de un hombre que mira un mueble que está a punto de reemplazar. Sacó su cartera de los pantalones tirados, tomó una tarjeta negra sin límite y la arrojó sobre la cama. Aterrizó en las sábanas de seda junto a mi cadera.

"Considera eso tu liquidación", dijo, una sonrisa cruel asomando en sus labios. "Por tres años de servicio".

El aire se escapó de mis pulmones en un suspiro silencioso. Se estaba burlando de mí. Burlándose de la devoción que le había dado, de la oscuridad que había absorbido por él.

Tomó un sorbo de su bebida. "¿Qué le gusta a una chica como Sofía? Ella es... pura. No como tú". Hizo un gesto vago hacia mí, hacia la cama. "Tu gusto es un poco corriente para una Reina de la Mafia".

La vi entonces, en mi mente. La mujer con la que lo había visto en la ciudad. Una rubia de aspecto frágil a la que ayudaba a subir a su coche, su toque gentil, protector. Una mujer a la que quería poner en un pedestal. Y yo era el sucio secreto que guardaba en su penthouse.

Mi teléfono, sobre la mesita de noche, vibró. Miré la pantalla. Un mensaje de mi madre.

Lara, es un milagro. Julián Torres ha despertado.

El nombre fue una llave que abrió una puerta en mi mente que creía sellada para siempre. Julián. El chico que había sido mi amigo antes de que la sombra de Damián consumiera mi vida. El chico que había desaparecido.

Las palabras solidificaron algo en mi pecho. Una decisión.

No lloré. No grité. Me deslicé fuera de la cama, sintiendo mis extremidades extrañamente ligeras. Recogí mis pocas pertenencias —las que él me permitía tener aquí— y las empaqué en una pequeña maleta. Mientras caminaba hacia la puerta, esta se abrió.

Damián estaba allí, sosteniéndola para una sonriente Sofía Rivas. Sus ojos, grandes e inocentes, se posaron en mí.

"Oh", dijo ella, su sonrisa vacilando. "Damián, ¿quién es ella?"

El brazo de Damián rodeó su cintura, atrayéndola posesivamente a su lado. Sus ojos eran de hielo.

"Ella es Elara", dijo, su voz teñida de un desdén casual. "Es la sirvienta. Ya se iba".

La expresión inocente de Sofía se endureció por una fracción de segundo antes de derretirse de nuevo en dulzura. Mientras intentaba pasar junto a ellos, ella se movió, su hombro chocando con fuerza contra el mío. Tropecé, y el pequeño pájaro de madera tallada que llevaba en la mano —lo último que mi padre me dio antes de morir al servicio de la familia Ferrer— se me escapó de las manos.

Golpeó el suelo de mármol con un crujido nauseabundo, haciéndose añicos.