El resurgimiento radical de la heredera billonaria

Mi esposo, Damián, una vez me llamó su princesa. Pero cuando mis padres murieron y perdí a nuestro bebé, me dijo que fuera "radicalmente independiente" y que superara mi dolor sola.

Después de que intenté quitarme la vida, desperté en el hospital y lo vi abrazando a su asistente, Kristel, que lloraba desconsoladamente.

Le susurró a ella: "Conmigo nunca tienes que ser fuerte".

A los doctores les dijo que yo solo buscaba atención y colgó. Más tarde, Kristel me visitó en el hospital, culpándome por el aborto espontáneo antes de destruir las reliquias de mi madre. Damián le creyó sus mentiras, me echó de nuestra casa y me dejó sin nada.

Él pensaba que yo era una mujer débil y dependiente de la que podía deshacerse fácilmente. Creía que su imperio tecnológico era su propia creación.

Nunca supo que su éxito "hecho a sí mismo" fue un regalo, financiado en secreto por mi familia multimillonaria. Ahora, está a punto de aprender lo que sucede cuando una princesa decide convertirse en reina.

Capítulo 1

Punto de vista de Aitana Garza:

Vi a Damián, mi esposo desde hace tres años, alejarse de los restos de mi coche, del metal retorcido que aún humeaba por el impacto. Hace tres años, me había llamado su princesa, prometiendo protegerme de todas las tormentas. Ahora, se alejaba para atender una llamada, murmurando sobre su filosofía de "independencia radical" y cómo yo necesitaba encargarme de esto sola. Mi brazo izquierdo palpitaba de dolor, pero la agonía en mi pecho era peor.

"Aitana, eres una mujer capaz", me había dicho esa misma mañana, sosteniendo su taza de café, no mi mano. "Un simple choque no es una catástrofe. Llama al seguro. Resuélvelo".

Ni siquiera me miró.

Más tarde esa semana, sonó el teléfono. Era mi papá. Un infarto fulminante. Se había ido. Así de simple. Me derrumbé, el teléfono cayó al suelo con estrépito. Damián, siempre tan práctico, me reservó un vuelo. "Es la forma más rápida de llegar, Aitana", dijo, entregándome el itinerario. No se ofreció a acompañarme. No hubo un abrazo. Solo un trozo de papel, un boleto frío e impreso hacia mi duelo.

"Era tu suegro", susurré, con las lágrimas nublando mi vista.

Damián solo se encogió de hombros, sus ojos ya fijos en la pantalla de su laptop. "Y tú eres radicalmente independiente, mi amor. No necesitas que te sostenga la mano en cada evento de la vida".

Fui sola. Enterré a mi padre sola. Sentía que el mundo se acababa, pero Damián no estaba allí. Cuando regresé, vacía y apenas funcionando, no notó nada. Estaba ocupado construyendo su imperio tecnológico, o al menos eso decía.

Mi madre no pudo soportarlo. Siguió a mi padre tres meses después, muriendo de lo que los doctores llamaron pena moral, pero yo sabía que fue un corazón roto. Esta vez, Damián ni siquiera reservó un vuelo. "Aitana, esto se está volviendo melodramático", me dijo secamente. "Estás buscando atención. La gente muere. Es un hecho de la vida. Necesitas ser fuerte".

Fuerte. La palabra era un martillazo. La usaba para desestimar cada lágrima, cada temblor en mi voz. Mi terapeuta, una mujer amable llamada Dra. Cuevas, me diagnosticó con depresión severa. Damián se burló. "¿Depresión? Eso es un lujo para los que no tienen nada mejor que hacer. Tienes una casa hermosa, un esposo exitoso. ¿De qué exactamente estás deprimida?".

Lo hizo sonar como un insulto personal, un defecto en su vida perfecta.

Me estaba ahogando. Mis padres se habían ido. Mi esposo era un fantasma. El mundo era frío y oscuro, y yo me estaba perdiendo en él. Descubrí que estaba embarazada. Una pequeña chispa de esperanza. Quizás esto. Quizás un bebé nos recuperaría. Lo traería de vuelta a él. Se emocionó, por un momento. Lo publicó en redes sociales, me etiquetó y luego volvió a sus reuniones.

El aborto espontáneo fue silencioso, brutal. Solo un dolor sordo que se convirtió en una cascada de sangre. Estaba en el baño, sola, agarrándome el vientre, viendo cómo se desvanecía el último vestigio de mi esperanza. Llamé a Damián. No contestó. Volví a llamar. Su asistente, Kristel, respondió. "El señor Ferrer está en una junta muy importante, señora Garza. ¿Puedo tomar un mensaje?".

"Estoy perdiendo al bebé", logré decir con la voz ahogada.

Hubo una pausa. "Oh. Le informaré cuando se desocupe". Su voz era plana, sin una pizca de empatía.

Colgué. No había nadie. Solo yo y la sangre. La casa silenciosa. El cuarto del bebé vacío que había empezado a planear en mi cabeza. El peso de todo me aplastó. Quería que todo se detuviera. Quería que el dolor se detuviera. Las pastillas fueron fáciles de encontrar. Me las tragué, una tras otra, hasta que el mundo empezó a desvanecerse.

Desperté con el chillido de las sirenas. Rostros borrosos, voces frenéticas. Una habitación blanca y estéril. El insistente pitido de las máquinas. Estaba en urgencias. Me habían salvado. Me habían salvado, ¿pero para qué?

Entonces lo vi. Damián. Pero no me estaba mirando a mí. Estaba al otro lado de la habitación, con su brazo fuerte alrededor de Kristel Soto, su asistente. Su rostro estaba surcado de lágrimas, su respiración agitada. Estaba hiperventilando, un ataque de pánico menor por una reunión estresante, escuché susurrar a una enfermera. Damián le acariciaba el cabello, atrayéndola hacia él. Su voz, usualmente tan cortante y exigente, era suave, tierna.

"Tranquila, Kristel", murmuró, su mirada llena de un afecto que no había visto dirigido hacia mí en años. "Conmigo nunca tienes que ser fuerte".

Las palabras me golpearon más fuerte que cualquier golpe físico. Conmigo nunca tienes que ser fuerte. Mi visión se nubló. Todo este tiempo, su "independencia radical" para mí no era una filosofía. No era por principios. Era por ella. Era por su profunda falta de amor por mí. Era por un amor que él ofrecía voluntariamente a otra persona, mientras exigía que yo fuera inquebrantable.

Una risa amarga e irónica burbujeó en mi garganta. Quería que yo fuera fuerte, porque él no sería fuerte por mí. Pero para Kristel, para su crisis menor, él era su roca. En qué chiste se había convertido mi vida. Qué broma tan cruel y retorcida.

Sentí una extraña claridad entonces, una comprensión fría y aguda. Se arrepentiría de esto. Se arrepentiría de todo. ¿Pero lo haría? ¿Se arrepentiría de perder a la "princesa" que destruyó, cuando ella finalmente decidiera dejar de ser una princesa y convertirse en una reina? ¿Siquiera lo notaría?

"¿Señorita Garza?", la voz de una enfermera atravesó la niebla. "¿Puede oírme?".

Mis párpados se sentían pesados. El mundo se inclinaba.

"¡Sus signos vitales están cayendo de nuevo!", gritó otra voz, agitada. "¿Dónde está su esposo? ¡Necesitamos contactar a su esposo!".

Escuché los intentos frenéticos. El teléfono sonando. Sonando. Y sonando. Sin respuesta.

"¡Sigan intentando en la línea de su oficina! ¡Su celular personal! ¡Esto es crítico!".

Finalmente, un doctor de aspecto cansado, el Dr. Campos, tomó el teléfono. "Señor Ferrer, habla el Dr. Campos del Hospital San José. Su esposa, Aitana Garza, fue traída hace varias horas. Está en estado crítico. Creemos que fue un intento de suicidio. También... sufrió un aborto espontáneo".

Una larga pausa al otro lado. Me esforcé por escuchar, mi corazón martilleando contra mis costillas.

"¿Un intento de suicidio?", la voz de Damián, distante y molesta, crepitó a través del teléfono que la enfermera sostenía cerca de mi oído. "Honestamente, Dr. Campos, Aitana es demasiado dramática para su propio bien. Siempre buscando atención. ¿Y un aborto? Apenas se le notaba. ¿Está seguro?".

A su lado, escuché la voz débil y excesivamente dulce de Kristel. "Ay, Damián, cielo, no seas tan duro con ella. Solo te necesita, ¿sabes? No es tan independiente como yo".

Damián soltó una risita, un sonido seco y despectivo. "Exacto, Kristel. Algunas personas simplemente prosperan siendo mimadas. Aitana necesita aprender a valerse por sí misma. Es precisamente por eso que he estado fomentando su 'independencia radical'. Claramente, no le está entrando".

El rostro del Dr. Campos se tensó, un destello de indignación en sus ojos. Apartó un poco el teléfono, su voz apenas un susurro para mí. "Estoy absolutamente seguro, señor Ferrer. Perdió al bebé. Y su vida todavía corre mucho peligro".

"Mire, doctor, estoy en una reunión muy importante ahora mismo", espetó Damián. "No puedo simplemente dejar todo por otro de los episodios melodramáticos de Aitana. Solo dígale que sea independiente. Que lo resuelva. Es una mujer adulta".

"Señor Ferrer", interrumpió la enfermera, su voz aguda por la incredulidad. "Intentó suicidarse. Ha perdido a su hijo. ¡Esto no es un 'episodio melodramático'. ¡Es una llamada de auxilio!".

"Una llamada de atención, querida", corrigió Damián, su voz goteando condescendencia. "Eso es lo que es. Y no voy a caer en su juego. Díganle... díganle que si de verdad quiere ser independiente, tiene que demostrarlo. Tiene que sobrevivir sin mí. Si ni siquiera puede lograr eso, entonces no es digna de ser mi esposa. Díganle que muestre algo de fortaleza. Y francamente, si está tan desesperada por dejar este mundo, tal vez debería apurarse. Dejar de hacer perder el tiempo a todos".

La línea se cortó. Colgó. Así de simple.

El Dr. Campos se quedó mirando el teléfono, luego a mí, su expresión una mezcla de horror y lástima. "Aitana, lo siento mucho".

Sus crueles palabras resonaron en mi cabeza, grabándose en mis huesos. Dejar de hacer perder el tiempo a todos. Apurarse. La habitación comenzó a girar más rápido. El pitido de las máquinas se convirtió en un ritmo frenético y desvaneciente. Mi respiración se entrecortó. Era justo como él quería. Estaba perdiendo el tiempo.

"¡Está entrando en paro!", gritó alguien. Una ola de oscuridad me cubrió. Me sentí resbalar, arrastrada por una corriente oscura. Pero entonces, en algún lugar profundo, una pequeña chispa se encendió. Una chispa desafiante. No le daré esa satisfacción. No moriré por él. No dejaré que gane.

Me aferré a algo, a cualquier cosa, obligándome a luchar. Apreté los ojos con fuerza.

"Se ha ido", susurró una voz.

Pero no lo estaba. Todavía no. Viviría. Viviría para hacerle lamentar cada una de sus palabras. Viviría para mostrarle cómo era la verdadera independencia. Y no sería sin él, sería a pesar de él.

Sentí una sacudida, una descarga eléctrica. Mi cuerpo se arqueó. Escuché gritos ahogados. Pero ya me había ido, tragada por la oscuridad, una nueva resolución endureciéndose en mi corazón silencioso.