Diez días antes de la boda, el aroma del tabaco cubano y del cuero viejo llenaba nuestro apartamento en Madrid.
Estaba sentado en el balcón, con las manos expertas de un artesano, enrollando pacientemente un cigarro para Lina. Era un ritual que ella amaba, una de las muchas pequeñas cosas que yo hacía para demostrarle mi devoción.
Su teléfono, olvidado sobre la mesita de café, de repente cobró vida. Era una transmisión en vivo de Instagram. No le di importancia, probablemente una de sus colegas del banco.
Pero entonces, una voz joven y suave, que reconocí como la de su nuevo becario, Flynn, llenó el silencio.
"Lina, ¿también le enrollas los cigarros a mano a él?"
La risa de Lina fue corta y despectiva, un sonido que nunca había dirigido hacia mí.
"Claro que no. Él es solo un perrito faldero que tengo a mi lado. Tú, Flynn, tú eres mi esperanza para el futuro".
El cigarro a medio terminar se deshizo entre mis dedos. El tabaco, que antes olía a lujo y amor, ahora apestaba a traición.
Me quedé inmóvil, el zumbido de la ciudad abajo se desvaneció. Cada palabra era un golpe directo, demoliendo los cinco años de amor que había construido para ella, ladrillo a ladrillo.
El "perrito faldero". Así me veía ella. El hombre que había renunciado a su herencia, al imperio vinícola de su familia en La Rioja, todo por estar con ella. El hombre que trabajaba como peón en una bodega local, aceptando su "apoyo" financiero para no levantar sospechas.
Mi corazón, que había latido solo para ella, se sentía hueco y frío.
Con un movimiento lento y deliberado, me levanté. Fui a nuestra habitación y abrí el cajón de la mesita de noche. Dentro había una pequeña caja de terciopelo. La abrí. Un antiguo relicario de plata, con nuestros nombres, "Máximo & Lina", grabados en él. Era el anillo de compromiso de mi abuela. Iba a pedírselo esta noche.
Lo tomé en mi mano, sentí su peso frío, y sin dudarlo, lo lancé por el balcón. No escuché el sonido de su caída, solo el eco de la risa de Lina en mi cabeza.
Saqué mi teléfono. Mi pulgar se detuvo sobre el contacto de mi padre. Hacía cinco años que no hablábamos. Le di a llamar.
Respondió al primer tono.
"Máximo". Su voz era grave, sin sorpresa, como si hubiera estado esperando esta llamada todo este tiempo.
"Padre", dije, mi propia voz sonaba extraña, desprovista de emoción. "Acepto".
Hubo una pausa. "¿Aceptas qué, hijo?"
"El acuerdo. El matrimonio con Scarlett Castillo. Acepto. Pero tengo una condición".
"Dime".
"Quiero que Bodegas Sullivan termine todos los contratos y colaboraciones con el banco de inversión de Lina Ramírez. Inmediatamente".
"Considera hecho", respondió mi padre, y por primera vez en años, escuché un atisbo de calidez en su tono. "Bienvenido a casa, Máximo".
Colgué.
Mi siguiente llamada fue a la finca donde se celebraría la boda.
"Hola, llamo de parte de Máximo Sullivan, por la boda del día 24".
"Sí, señor Sullivan, ¿en qué puedo ayudarle?"
"Necesito hacer un cambio en la reserva", dije, mi voz firme como el acero. "Hay que cambiar el nombre de la novia. Ya no es Lina Ramírez".
"¿Disculpe?", la voz al otro lado sonaba confundida.
"La nueva novia es Scarlett. Scarlett Castillo".
