Punto de vista de Sofía Ramírez:
Un sueño. Tenía que ser un sueño.
Estaba flotando en un recuerdo borroso, de vuelta al día en que todo comenzó.
Fue hace cinco años.
El recuerdo era nítido, vívido, una cruel repetición en Technicolor de una vida que ya no era mía.
Tenía diecinueve años. Ese detalle siempre destacaba, un letrero de neón parpadeante en el paisaje de mi pasado. Diecinueve. La edad exacta que Alejandro Garza siempre prefería.
Él era el rey de Polanco, el príncipe de Masaryk, y yo solo era una mesera en un evento de catering de lujo al que asistía, tratando frenéticamente de equilibrar una charola de copas de champaña que valían más que mi renta mensual.
Nuestras miradas se cruzaron a través del abarrotado salón. Era un cliché, algo sacado de una mala novela romántica, pero sucedió. Su mirada, de un azul sorprendentemente intenso, atravesó el ruido y el brillo, y por un segundo vertiginoso, sentí que era la única persona en la habitación.
Él era Alejandro Garza. Sabía quién era. Todos lo sabían. El playboy notorio, el rompecorazones con una debilidad por las chicas de mi edad. Una sacudida de pánico puro y sin adulterar me recorrió.
Se separó del círculo de socialités con los que estaba y se movió hacia mí con la gracia de un depredador. Se detuvo justo frente a mí, su altura proyectando una sombra sobre mí.
"¿Siquiera tienes edad para servir esto?", preguntó, su voz un murmullo bajo y divertido mientras tomaba una copa de mi temblorosa charola.
El resto, como dicen, fue historia. Una historia que se sintió como un torbellino, una fantasía tejida de oro y luz de estrellas.
Me persiguió con un enfoque implacable y decidido que era a la vez aterrador y completamente cautivador.
Enviaba un Rolls-Royce antiguo a recogerme de mis clases en la universidad pública, para desconcierto de mis compañeros. Llenó mi pequeño departamento con tantas flores que parecía una jungla. Me llevó a París en nuestra tercera cita, simplemente porque una vez mencioné que me gustaba cómo se veía la ciudad en las películas.
Atendía cada uno de mis caprichos, recordaba cada comentario casual. Aprendió que odiaba el cilantro, que amaba las viejas películas en blanco y negro, que en secreto deseaba haber aprendido a tocar el piano. Al día siguiente, un piano de cola Steinway fue entregado en mi departamento, junto con el instructor más cotizado de la ciudad.
El mundo vio a un playboy finalmente sentando cabeza. Yo vi a un hombre que parecía haber encontrado la pieza que le faltaba.
Su madre, Inés de la Torre, la matriarca fría y pragmática de la familia Garza, no me aprobaba. Me veía como una plebeya, una cazafortunas, una distracción temporal. Pero Alejandro se mantuvo firme. Amenazó con renunciar a su herencia, con alejarse del imperio, si ella no bendecía nuestra unión.
En nuestra boda, bajo un arco de mil rosas blancas, me miró a los ojos e hizo un voto que resonó en la gran catedral.
"Todos decían que era incapaz de amar, Sofía", susurró, su pulgar trazando mi mejilla. "Tenían razón. Hasta que te conocí. Tú no eres una más. Eres la única chica. La última chica. A partir de hoy, mi mundo empieza y termina contigo".
Le creí. Dios, cómo le creí.
Los cinco años de nuestro matrimonio fueron un testimonio de esa promesa. Fue el esposo perfecto. Nunca se perdió un solo aniversario o cumpleaños. Volaba al otro lado del mundo solo para cenar conmigo si me sentía sola. Mandó a hacer un anillo a medida, con las coordenadas GPS del lugar en el Ángel de la Independencia donde me propuso matrimonio grabadas en el interior. "Para que nunca olvides el camino a casa", había dicho.
Mi vida era un cuento de hadas.
Y entonces mi padre enfermó.
Alejandro había sido mi roca. Él fue quien encontró a Isabella Luján, la compatibilidad perfecta. La patrocinó, pagando su colegiatura, su vivienda, cada una de sus necesidades imaginables.
"Tenemos que mantener a la donante feliz y saludable, Sofía", había explicado, con su brazo rodeándome. "Ella es nuestro ángel. Le debemos todo".
No lo cuestioné. Estaba demasiado consumida por la preocupación por mi padre como para notar los cambios sutiles.
Como que las llamadas de Alejandro para ver cómo estaba Isa se volvieron más frecuentes que sus llamadas para ver cómo estaba yo.
Cómo empezó a comprarle regalos: una nueva laptop "para sus estudios", un guardarropa de diseñador porque "no debería sentirse fuera de lugar en la Ibero", un auto nuevo para que "pudiera llegar a sus citas de forma segura".
Empezó a pasar más tiempo con ella, llevándola a cenas, a museos, a la ópera. "Tengo que mantenerle el ánimo alto", decía. "Una donante feliz es una donante sana".
Mi esposo, que una vez abandonó un trato multimillonario para volar a casa porque yo tenía un resfriado, ahora cancelaba nuestras cenas porque Isa tenía dolor de cabeza. Las flores que solían llenar nuestro penthouse ahora se entregaban en su dormitorio de la universidad. Las noches tranquilas que pasábamos viendo películas viejas fueron reemplazadas por él saliendo corriendo porque Isa se "sentía ansiosa" por la donación.
El cambio fue tan gradual, tan hábilmente disfrazado bajo el manto de la preocupación por mi padre, que casi no lo vi. Casi.
Un pavor frío comenzó a enroscarse en mi estómago. El cuento de hadas empezó a sentirse como una jaula.
Una noche, finalmente lo confronté. "Alejandro, ¿no crees que esto es... un poco excesivo? Estás pasando todo tu tiempo con ella".
Me había mirado, su expresión era de suave amonestación. "Sofía, no seas malagradecida. Está salvando la vida de tu padre. ¿No es su felicidad lo más importante en este momento?".
Tenía razón, ¿no? ¿Cómo podía ser tan egoísta? Me avergoncé. Me disculpé y enterré mis dudas. Elegí confiar en él.
Esa confianza fue mi perdición.
El recuerdo de esa noche, de su voz en el teléfono con ella, era una mentira. No solo la estaba consolando. Le había preguntado entonces, con la voz temblorosa: "¿Y todas tus promesas? Dijiste que yo era diferente".
Él había suspirado, un sonido de pura exasperación. "Tú eras diferente, Sofía. Tenías diecinueve. Pura, intacta. Pero ya no tienes diecinueve. Isa sí. ¿Ves la diferencia?".
"¿Así que nunca se trató de mí?", había susurrado, las palabras como fragmentos de vidrio en mi garganta. "¿Solo se trataba de mi edad?".
"No seas dramática", había espetado. "Tengo que cuidar de Isa. Se lo debo. Ambos se lo debemos".
La mentira era tan perfecta, tan completa. Había usado la vida de mi padre como un escudo para su traición.
El sonido de una llave en la cerradura me sacó del sueño, del pasado. Abrí los ojos al blanco estéril del techo de un hospital. La funeraria había llamado hacía una hora. Los arreglos de mi padre estaban hechos. Se había ido. El agujero abierto en mi pecho era un dolor físico, un vacío donde solía estar mi corazón.
Alejandro no había estado aquí. Ni una sola vez desde que me desmayé. Había estado con Isa.
Lo sabía porque había revisado sin emoción su perfil de Instagram. Una nueva publicación, de hacía solo treinta minutos. Una foto de su mano, descansando sobre el volante del Bentley de Alejandro. En su muñeca había un nuevo brazalete de diamantes. Y en el fondo, desenfocado, estaba el perfil de Alejandro mientras conducía, una suave sonrisa en sus labios.
El pie de foto decía: "Alguien me trajo de viaje sorpresa para despejarme. Me siento tan bendecida. #agradecida #elmejor".
Le di "me gusta" a la publicación. Mi dedo se movió por sí solo, un fantasma en la máquina.
Mi teléfono vibró con un mensaje. Era de Alejandro.
"Isa todavía está un poco alterada por todo el asunto del hospital. La llevaré a Valle de Bravo por unos días para que se relaje antes de la cirugía reprogramada. No te preocupes, yo me encargo de todo".
Miré el mensaje, una risa amarga e histérica burbujeando en mi garganta. Él no lo sabía. Había estado tan ocupado consolando a su nuevo juguete que ni siquiera había verificado. No sabía que no habría cirugía reprogramada. No sabía que mi padre estaba muerto.
No sabía que su negligencia, su traición absolutamente egoísta y egocéntrica, había matado al hombre más amable que había conocido.
Pensaba que esto era solo otro bache en el camino. Otro problema que su dinero podía resolver.
Estaba equivocado.
Este era el final.
Con una calma que me aterrorizó, deslicé el dedo por mi teléfono y marqué un número que no había llamado en cinco años.
"Oficina de Inés de la Torre".
"Soy Sofía", dije, mi voz plana y sin vida. "Dile que quiero el divorcio. Firmaré lo que sea. No quiero ni un solo peso. Solo quiero salir de esto".
"Señora Garza", la asistente sonaba sorprendida. "¿Está segura?".
"Nunca he estado más segura de nada en mi vida", dije. "Dile que puede quedarse con sus chicas de diecinueve años. Puede tenerlas a todas".
Colgué y miré los papeles del divorcio que el abogado de Inés me había enviado por correo electrónico en menos de una hora. La eficiencia era escalofriante, pero la agradecí.
La impresora zumbaba en la esquina del centro de negocios vacío del hospital, escupiendo el documento que separaría mi vida de la suya. Cada página se sentía como una lápida.
Tomé una pluma. Mi mano estaba firme.
Esto no era solo un final.
Era el comienzo de mi guerra.
