—¿Puedo verlo? —le pregunté a la Agente Ramírez a la mañana siguiente. Mi voz era un graznido.
Ni siquiera levantó la vista de sus papeles.
—El Agente Brooks está ocupado con la investigación. No tiene tiempo para contacto civil que no sea pertinente al caso.
Contacto civil. Eso era yo ahora.
Escondí mi cara en la almohada barata del hospital.
Las lágrimas llegaron entonces, calientes y silenciosas.
Nunca me amó.
Todo fue una actuación.
Mi celular, que milagrosamente me habían devuelto, yacía en la mesita de noche.
Recordé haberle enviado un mensaje justo la noche anterior, antes de la boda.
"No puedo esperar a ser la Sra. Brooks. Te amo más de lo que las palabras pueden decir".
No había respondido.
Pensé que estaba ocupado con los preparativos de última hora.
Mi pulgar se detuvo sobre su contacto.
Quizá si llamaba. Quizá me lo explicaría.
Sonó. Una vez. Dos veces.
—Brooks. —Su voz, cortante, impaciente.
—Ethan, soy Eva.
Silencio.
Luego:
—Este número es solo para asuntos oficiales de la DEA. No vuelva a llamar.
La línea se cortó.
Intenté de nuevo.
Un mensaje grabado: "El número que usted marcó ha bloqueado las llamadas entrantes de su número".
Bloqueada.
Me había bloqueado.
El dolor en mi hombro era una molestia sorda en comparación con esto.
Los días se volvieron borrosos.
Más preguntas. Más habitaciones estériles.
Las enfermeras eran amables pero distantes.
Yo era la hija de un narcotraficante. Una paria.
Pero no lo creía. ¿Mi padre? ¿El Alacrán?
No era posible. Era un filántropo. Un senador.
Me amaba.
