Elia Montes POV:
La furia de Iván era algo físico, una ola de calor que recorrió la habitación. Sus ojos, fijos en el Tamayo goteante y arruinado, ardían. Amaba esa pintura más de lo que amaba a la mayoría de la gente. La veía como una extensión de su propio genio caótico.
—Tú… —logró decir, su voz temblando de furia—. ¿Tienes idea de lo que has hecho?
Dio un paso amenazante hacia mí. No me moví. Solo lo observé, mi corazón latiendo a un ritmo constante y frío en mi pecho.
De repente, la puerta principal se abrió de golpe otra vez. Era Candela. Por supuesto. Debía haber estado esperando afuera, escuchando, lista para entrar corriendo y hacerse la preocupada.
Vio el cuadro arruinado, el rostro de Iván y a mí, de pie, tranquila y serena. Sus ojos se abrieron con un shock teatral.
—¡Iván! ¡Dios mío, qué pasó? —corrió a su lado, poniendo una mano en su brazo—. Elia, ¿cómo pudiste? ¡Era el favorito de Iván!
Iván ni siquiera la miró. Su mirada estaba fija en mí.
—Lárgate, Candela —dijo, su voz peligrosamente baja.
Su rostro se descompuso.
—Pero Iván, estaba preocupada…
—¡Dije que te largues! —rugió, quitándose la mano de su brazo de un manotazo.
Ella se encogió, las lágrimas brotando instantáneamente de sus ojos. Fue una actuación magistral. Lo miró con traición herida, luego me lanzó una mirada venenosa antes de escabullirse por la puerta como un cachorro pateado.
El silencio que siguió fue pesado, sofocante.
—Ya recuerdas —dijo finalmente. No era una pregunta.
—Todo —confirmé.
Caminó hacia mí, sus pasos lentos, medidos. Un depredador acechando a su presa.
—El accidente… fue un accidente, Elia. Un horrible accidente. Te encontré. Te salvé.
—Saboteaste el helicóptero, Iván —mi voz era una cuchilla—. Me querías, así que me tomaste. Dejaste a Caleb por muerto.
Se detuvo a un metro de mí. Su rostro era una tormenta de emociones contradictorias.
—¡Lo hice porque te amo! Te vi en esa gala de la galería seis meses antes de la boda. Eras… incandescente. Hablabas de Rothko con una pasión que me dolía el pecho. Supe que tenía que tenerte. Él no te merecía. No podía apreciarte como yo.
Su “amor” era una enfermedad. La obsesión de un coleccionista.
—Así que decidiste jugar a ser Dios.
—¡Te di una vida mejor! —insistió, su voz elevándose con una energía frenética—. ¡Te di todo!
—Me diste una jaula —escupí—. Y ahora la puerta está abierta.
Me di la vuelta para irme, para ir a mi habitación, para empacar, para dejar este mausoleo de mentiras. Me agarró del brazo, su agarre como hierro.
—No vas a ninguna parte —siseó, su rostro cerca del mío—. Eres mi esposa.
La memoria muscular de años de Krav Maga se activó. Giré mi brazo, rompiendo su agarre, y lo empujé hacia atrás. Tropezó, la sorpresa brillando en sus ojos. Nunca conoció esta parte de mí.
Vino hacia mí de nuevo, y esta vez estaba lista. Me hice a un lado, le agarré el brazo y usé su propio impulso para lanzarlo hacia la isla de la cocina. Se estrelló contra la encimera de mármol, y un estante de cuchillos de chef carísimos cayó al suelo con estrépito.
Me miró, respirando con dificultad, un horror naciente en sus ojos. Esta no era su Elia dócil y rota.
—¿Quién eres? —respiró.
—La mujer que intentaste enterrar —dije.
Mi teléfono sonó. El sonido cortó la tensión. Miré la pantalla. Número desconocido. Lo ignoré.
Los siguientes días fueron una guerra fría. Iván hizo que me siguieran. No estaba encerrada, pero estaba vigilada. Cada movimiento, cada llamada. Pensó que podía contenerme. Estaba equivocado. Empecé a hacer arreglos a través de canales encriptados, liquidando activos que él no sabía que tenía, cobrando favores de una vida que él pensaba que había borrado.
Intentó fingir que las cosas eran normales. Llegaba a casa, intentaba hablar conmigo, su voz teñida de esa ternura empalagosa y falsa. Lo recibí con un muro de hielo.
Entonces, Candela escaló la situación.
Comenzó con mensajes de texto. Fotos de ella e Iván, con leyendas burlonas. *Dice que está cansado de tu frialdad. Necesita una mujer que sea cálida.*
Luego, una foto de un plato de pasta. *Iván me preparó su boloñesa especial esta noche. Dijo que no la había hecho para nadie en años. Dijo que tú nunca valiste el esfuerzo.*
Se me revolvió el estómago. Eso era mentira. Ese era mi platillo. El que había aprendido a hacer para mí en el primer año de nuestro “matrimonio”, cuando todavía estaba en la fase de luna de miel de su posesión. Verlo en su plato, en su vulgar apartamento, se sintió como una violación.
El colmo llegó dos días después. Regresaba de una reunión clandestina con mi abogado. Una camioneta negra se estrelló contra el costado de mi coche, forzándome a entrar en un callejón desierto.
Tres hombres grandes y matones salieron. No parecían asaltantes. Eran profesionales.
Mi corazón latía con fuerza, pero mi mente estaba clara. Esto tenía las huellas dactilares desesperadas y torpes de Candela por todas partes. Quería asustarme. O algo peor.
Mientras se acercaban a mi coche, marqué tranquilamente un número.
Iván contestó al primer timbrazo.
—¿Elia? ¿Dónde estás?
—En un callejón por la avenida Lázaro Cárdenas —dije, con voz firme—. Tres hombres están a punto de sacarme de mi coche. Creo que quieren matarme.
Hubo una pausa. Luego, su voz, fría e incrédula.
—Basta, Elia. Esto no es gracioso. Sea cual sea el juego que estés jugando…
—Esto no es un juego —dije, viendo cómo uno de los hombres rompía la ventana del copiloto con el puño—. Candela los envió.
—Eso es absurdo —espetó—. Candela no mataría ni a una mosca. Es dulce. Es… no es como tú.
Las palabras me golpearon como un golpe físico. *No como tú*. Después de todo, él todavía la veía a ella como la inocente y a mí como el monstruo.
Una resolución fría y dura se instaló en mi pecho. Bien. Si quería un monstruo, le daría uno.
—Tienes diez minutos para llegar aquí, Iván —dije, mi voz bajando a un susurro—. Si no estás aquí, estarás recogiendo mi cuerpo de la morgue. Y créeme, no te gustará el papeleo.
Colgué antes de que pudiera responder.
Respiré hondo, mis ojos escaneando el callejón. Dos al frente, uno rodeando por detrás. Aficionados.
Salí del coche. El líder sonrió, revelando una hilera de dientes amarillos.
—Señora Macías. Nuestra clienta le manda saludos.
—Dile que se los devolveré en persona —dije.
Se abalanzó. Lo enfrenté de frente. Un bloqueo, un giro, un golpe seco en la garganta. Se atragantó, tambaleándose hacia atrás. El segundo vino hacia mí con un cuchillo. Lo desarmé con un movimiento que mi instructor me había inculcado cien veces, el cuchillo cayendo con estrépito sobre el pavimento. Levanté mi rodilla bruscamente hacia su entrepierna. Se desplomó.
El tercero, al ver a sus amigos caer tan fácilmente, dudó. Ese fue su error. Acorté la distancia en dos pasos, un golpe con la palma de la mano en su nariz lo envió al suelo con un crujido repugnante.
Me quedé allí, respirando con dificultad, mis nudillos sangrando, mi traje roto. La adrenalina era un fuego en mis venas.
Unos faros inundaron el callejón. El Ferrari negro de Iván frenó en seco. Saltó, su rostro pálido de pánico. Corrió hacia mí, sus caros zapatos crujiendo sobre vidrios rotos. Ni siquiera se había molestado en ponerse un abrigo sobre su camisa de vestir, y el sudor perlaba su frente a pesar del frío.
Se detuvo en seco cuando vio la escena. Los tres hombres gimiendo en el suelo. Yo, de pie sobre ellos, victoriosa y aterradora.
—Elia… —respiró, sus ojos muy abiertos con una mezcla de horror y algo más… asombro—. ¿Qué…?
—Me encargué —dije, con voz plana.
Corrió hacia mí entonces, sus manos flotando sobre mí como si tuviera miedo de tocarme. Vio la sangre en mis nudillos, el desgarro en mi manga.
—Estás herida —susurró, su voz cargada de una extraña y ahogada emoción. Tomó suavemente mi mano, su pulgar acariciando mi piel magullada—. Dios mío, Elia. Estaba tan asustado.
Por un momento, solo un destello, la vieja dinámica estaba allí. Él, el protector. Yo, la protegida.
Aparté mi mano.
—Te llamé —dije fríamente—. No me creíste.
—Fui un tonto —dijo, sus ojos suplicantes—. Debería haberlo sabido. Perdóname.
Intentó atraerme a sus brazos.
Levanté una mano para detenerlo.
—Dijiste que ella no era como yo.
Se estremeció.
—No lo dije en ese sentido. Solo estaba… Elia, es joven, es ingenua. Viene de un mal entorno. Ella no… no podría haber orquestado esto.
El punto ciego que tenía para ella era impresionante.
—¿Así que crees que contraté a tres hombres para que me atacaran solo para llamar tu atención? —pregunté, mi voz goteando incredulidad.
—¡No! Solo… tal vez fue un ataque al azar. Eres una mujer rica…
El último hilo de cualquier sentimiento que pudiera haber tenido por el hombre que él había pretendido ser se rompió.
—Ya veo —dije suavemente. Pasé a su lado, de vuelta a mi coche maltrecho. Abrí la puerta del conductor.
—¿Qué estás haciendo? —preguntó, siguiéndome.
—Voy a casa a llamar a mi abogado —dije, deslizándome en el asiento—. Tendré los papeles del divorcio listos para mañana.
El pánico se apoderó de él. Agarró la puerta del coche, impidiéndome cerrarla.
—¡No! ¡Elia, no hagas esto! ¡Podemos arreglarlo! ¡Me desharé de ella! ¡Haré lo que sea!
—Es demasiado tarde, Iván.
Arranqué el motor. El coche rugió a la vida, un animal herido.
—¡No dejaré que me dejes! —gritó, su rostro contorsionado en una máscara de desesperación. Hizo algo tan demente, tan absolutamente teatral, que casi no podía creerlo. Se arrojó al suelo frente al coche, con los brazos extendidos.
—¡Si quieres irte, tendrás que pasarme por encima! —gritó, su voz quebrándose—. ¡Lo digo en serio, Elia! ¡No viviré sin ti!
Lo miré fijamente, a este hombre poderoso y brillante, reducido a un desastre suplicante y patético sobre el sucio asfalto de un callejón.
Mi mano se apretó en el volante. Mi pie flotaba sobre el acelerador. Una parte de mí, la parte oscura y vengativa que se hacía más fuerte por segundos, quería ver si era cierto.
Pisé el acelerador. El motor gritó.
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