Narra Sofía:
El frío del aire matutino parecía filtrarse hasta mis huesos, incluso a través de la bata de cachemira. Yacía allí, mirando el techo ornamentado de nuestra habitación, el que Javier había diseñado meticulosamente. Cada dorado, cada fresco, ahora se sentía como una jaula dorada. Me palpitaba la cabeza, un dolor sordo detrás de las sienes, una manifestación física del asalto emocional que había soportado la noche anterior.
Escuché voces ahogadas desde abajo. El tintineo de la porcelana, el susurro de la voz de Javier, demasiado suave, demasiado íntima. Era un sonido que una vez me había calmado, pero ahora solo provocaba una nueva oleada de náuseas. Brenda. Estaba aquí. En mi casa. Otra vez.
A pesar del dolor punzante, una furia fría me impulsó a salir de la cama. Me puse un pijama de seda, mis movimientos rígidos y deliberados. Mi reflejo en el espejo mostraba a una extraña: pálida, demacrada, con ojos que contenían un vacío atormentado. Esta no era yo. Esta no era Sofía Garza.
Bajé la gran escalera, cada escalón un descenso a una pesadilla. Las voces se hicieron más claras. El murmullo bajo de Javier, los tonos suaves y melódicos de Brenda, puntuados por su delicada risa. Sonaban como una pareja, cómodos y a gusto, en mi santuario meticulosamente curado.
En el momento en que entré en la sala de estar, su conversación se apagó. Javier, sentado en el lujoso sofá, sostenía una taza de café. Brenda estaba posada en el reposabrazos, su mano descansando ligeramente sobre el hombro de él. Sus ojos, grandes e inocentes, se encontraron con los míos. Esta vez, no hubo pretensión de sorpresa, solo un sutil cambio en su mirada, un destello de algo casi triunfante.
"¿Qué hace ella aquí, Javier?". Mi voz era un gruñido bajo, apenas reconocible para mis propios oídos.
Javier apartó rápidamente la mano de Brenda de su hombro. Se puso de pie, su expresión una mezcla de irritación y algo parecido a la culpa. "Sofía, ella solo… vino a disculparse".
Brenda se deslizó del reposabrazos, su mirada fija en la alfombra persa. Parecía pequeña, frágil, con los hombros encogidos. "Señora Morales, lo siento muchísimo. Sé que no debería estar aquí. Solo… no pude dormir, pensando en lo que pasó anoche. Necesitaba disculparme en persona". Su voz era un susurro suave y tembloroso, diseñado para derretir cualquier ira.
Solo alimentó la mía. "¿Disculparte?", me burlé, una risa amarga escapando de mis labios. "¿Tu disculpa es estar aquí? ¿En mi casa? ¿Después de pasar la mitad de la noche en los brazos de mi esposo, escuchando tu sórdida aventura en mi coche?".
Brenda jadeó, levantando la cabeza de golpe. Sus ojos estaban muy abiertos, llenos de un shock genuino esta vez. "¿En… en tu coche?".
El rostro de Javier palideció visiblemente. Me miró, un destello de miedo en sus ojos. Lo sabía. Sabía que lo había escuchado.
"Sácala de aquí, Javier", ordené, mi voz temblando de rabia contenida. "Sácala de mi casa, ahora".
"Sofía, por favor", comenzó Javier, acercándose a mí, con la mano extendida. "Vamos a calmarnos".
"¿Calmarnos?". Reí de nuevo, un sonido áspero y sin humor. "¿Quieres que me calme? ¿Con ella parada aquí, después de todo?".
Brenda, sintiendo su momento, se acercó a Javier, aferrándose a su brazo. "Javier, tengo miedo. Está muy enojada".
La mirada de Javier se suavizó al mirarla. Puso una mano reconfortante sobre la de ella. "Brenda, tal vez sea mejor que te vayas por ahora. Te llamaré más tarde".
Ella lo miró, con los ojos llenos de lágrimas. "Pero… no quiero dejarte solo con ella. ¿Y si te culpa de todo?".
Eso fue todo. Ese fue el punto de quiebre. El puro descaro, la absoluta audacia de sus palabras. No solo estaba aquí; estaba reclamando su lugar. Lo estaba manipulando, usando su vulnerabilidad fabricada para abrir una brecha aún más profunda.
Me abalancé hacia adelante, un grito primario saliendo de mi garganta. "¡Maldita zorra manipuladora!". Mi mano conectó con su mejilla, una bofetada aguda y punzante que resonó en la habitación silenciosa.
Brenda gritó, tropezando hacia atrás. Mis manos estaban sobre ella, tirando de su cabello, una tormenta de furia consumiéndome. Escuché el grito de Javier, sentí sus manos en mis hombros, tirando de mí hacia atrás.
"¡Sofía! ¡Basta! ¡¿Qué estás haciendo?!", rugió, su voz llena de sorpresa e indignación.
Luché contra su agarre, mi cuerpo temblando de pura rabia sin adulterar. "¡Se lo merece! ¡Se merece todo y más!".
Tiró más fuerte, su fuerza superando la mía. Perdí el equilibrio, tropecé, y luego empujó. Un empujón violento y deliberado. Mis pies resbalaron en el mármol pulido. Caí hacia atrás, un crujido espantoso resonó cuando mi nuca se estrelló contra el borde afilado de la mesa de centro de mármol.
Un destello cegador de luz blanca. Un dolor abrasador. Luego, la oscuridad.
Cuando abrí los ojos, el mundo era un borrón de techos blancos y olores antisépticos. Estaba en una cama de hospital. Me palpitaba la cabeza, un dolor sordo e insistente. Una venda estaba envuelta firmemente alrededor de mi frente.
Escuché voces susurrantes cerca.
"—es que es tan dramática, Elena. Ya sabes cómo se pone Sofía". Era la voz de Javier. Llena de exasperación.
"¿Dramática? ¡Javier, está en una cama de hospital! Y esa… esa zorrita tuya, ¿cómo se llamaba? ¿Brenda? ¡Ella fue la que se desmayó!". Elena Morales. La formidable madre de Javier. Su voz, aguda y glacial, cortó el aire.
Intenté sentarme, una ola de mareo me invadió. Una enfermera se apresuró. "Señora Morales, por favor. Necesita descansar. Tuvo una caída bastante fea".
"¿Dónde… dónde está Javier?", susurré, mi garganta seca.
Elena Morales entró en mi campo de visión, su elegante rostro grabado con preocupación, pero también con una ira latente. Apretó mi mano, su agarre sorprendentemente cálido. "Está… atendiendo a su meserita, querida. Aparentemente, montó un desmayo magnífico". Su tono goteaba desprecio.
Justo en ese momento, estalló una conmoción en el pasillo. Un grito agudo, seguido de un estruendo.
"¡Se tomó unas pastillas, Javier! ¡Se tragó un frasco entero!". La voz de una mujer, aterrorizada y sin aliento.
Elena puso los ojos en blanco. "Oh, por el amor de Dios. El teatro nunca termina con esa". Apretó mi mano de nuevo. "Quédate aquí, Sofía. Yo me encargo de esto".
Pero Javier irrumpió en mi habitación, su rostro pálido de pánico. Ni siquiera me miró. Sus ojos estaban desorbitados, buscando a su madre. "¡Mamá, Brenda se tragó unas pastillas! ¡Está tratando de hacerse daño!".
Elena se puso de pie, su postura rígida. "¿Y vas a correr hacia ella, verdad, Javier? ¿Dejando a tu esposa con una conmoción cerebral, otra vez?".
Él se estremeció. "¡Me necesita, mamá! ¡Es muy frágil!". Salió corriendo de la habitación, siguiendo los sonidos del caos.
Elena suspiró, un sonido de profunda resignación. Se volvió hacia mí, su fachada usualmente impenetrable resquebrajándose ligeramente. "Sofía, lo siento mucho. De verdad lo siento".
Solo miré la puerta vacía por donde Javier había desaparecido. Me había dejado. Otra vez. Por ella. El recuerdo de su empujón, el crujido de mi cabeza contra el mármol, el dolor abrasador… todo volvió de golpe. No le importaba. Nunca le importó.
Una resolución fría y dura se solidificó en mi corazón. Esto era todo. No más oportunidades. No más perdón.
"Elena", dije, mi voz débil pero firme. "Dile a mi abogado que prepare los papeles finales del divorcio. Y dile… que se asegure de que se haga cumplir cada una de las cláusulas de ese acuerdo postnupcial. Cada. Una".
Los ojos de Elena se abrieron de par en par, un destello de sorpresa, luego un lento y aprobador asentimiento. "Considéralo hecho, querida. Absolutamente hecho".
